他没动怒，也没急着冲过去救人——那里没人可救。
太阴星君不知去向，宫里也没逃出半个身影。
这崩解发生得太安静，太彻底，像是被某种规则从存在层面抹去了过程。
他只是站着。
像一根钉子，钉在九霄边缘，隔开天与地，也隔开动与静。
披挂贴在身上，混沌力沉在经脉里，不躁也不扬。
神针藏在袖中，温顺得像条铁链，随时能甩出去，也随时能收回。
他知道，接下来的事，会找上他。
不是因为他想管，而是因为能管的人里，只剩他不想装死。
风更大了，卷着月尘扫过他的脸，凉丝丝的。
他眨了下眼，金瞳深处星图一闪，自动记录下月轨偏移的角度、速度、扭曲频率。
这些数据没用，但现在记下，将来或许能算出是谁动的手，或者，是哪个环节先断的。
他低头看了眼凡间。
一座靠海的小城已经开始撤离，百姓扶老携幼往高处跑，官府敲锣喊话，声音在风里断断续续。
一条渔船被巨浪拍碎在礁石上，木板飞溅，渔网缠在断桅上晃荡。
他看了一会儿，又抬头。
月亮还在滑。
它不再圆，也不再亮，像个受伤的野兽，拖着残躯缓慢爬行。
它的光变得浑浊，照在大地上，影子都是歪的。
他没说话。
他知道，有些人会开始编故事——说这是天罚，说这是妖星作祟，说这是某位大神震怒。
他们会烧香，会献祭，会求佛拜仙。
可真相是：天，自己病了。
而病，从来不是吓出来的，是熬出来的，是瞒出来的，是一次次压下隐患、假装无事累积出来的。
他站得久了，风从四面八方涌来，带着各地的气息——海边的咸、山里的湿、沙漠的烫、城里的烟火。
这些味道混在一起，就是三界的味儿。
现在，这味道里多了一丝腐朽。
他鼻翼动了动，没皱眉，也没退。
他知道，等这场乱真正爆发时，不会有人来请他出山。
也不会有圣旨，不会有求情，不会有“大圣救救我们”。
他们会等他动。
因为他们知道，只要他还站着，就不会看着这个世界烂到底。
他抬起手，五指张开，掌心朝上。
一缕混沌力从指尖溢出，不显光，也不扰气流，只是轻轻托着空气，像在试风向。
风从西来，带着月尘和海水的咸。
他缓缓握拳。
掌心传来熟悉的重量，那是力量，也是孤家寡人的命。
他没转身，也没下山。
他就这么悬在高空，面向太阴星方向，像一尊立在天地间的哨兵。
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