马蹄踏过官道碎石，发出单调的声响。慕清绾靠在谢明昭胸前，腰间的布囊安静如常。凤冠碎片不再震动，也不再发烫。她闭着眼，呼吸平稳，不是疲惫，是终于卸下重担后的松弛。
谢明昭抬手摸了摸她的手腕，那里脉搏有力。他低头看她发顶，风吹起一缕碎发，扫过他的下巴。他没有说话，只是收紧手臂，缰绳随之微动，马速缓了下来。
前方城门已现轮廓。晨光洒在城墙之上，映出一片淡金色。守城兵卒立于两侧，却无人上前查验。街道两旁开始有人影出现。起初只是零星几人，随后越来越多。一个老农放下扁担，从田埂上走来；一名织户丢下梭子，抱着木框出门；几个孩童追着一只破旧皮球，跑到了路中央，被大人一把拉住。
他们不说话，只是走向城门前那片空地。
地上已有石基铺好，六根木柱竖立，正在搭一座亭子。有人搬砖，有人和泥，有人递瓦。动作并不整齐，但都在做同一件事。亭柱上用朱砂写着八个大字：
弃冠者得民心，守心者得天下。
慕清绾睁开了眼。
她看着那行字，没有动。谢明昭也没有催促。马停在亭前十步之外，两人静静望着眼前的一切。
忽然，最前面的老农跪了下去。他膝盖砸在泥土里，双手撑地，额头触地。接着是第二人、第三人。不到片刻，整条街的人全都跪了下来。没有人喊话，没有礼官唱引，可那一声声呼喊却从四面八方涌来，汇聚成一股洪流：
“护国公主千岁！陛下万岁！”
声音不高，却极齐整。一声接一声，一遍连一遍。不像朝贺，更像一种确认——他们在确认自己还活着，也在确认这两个人真的回来了。
谢明昭翻身下马，落地时脚步沉稳。他伸手去扶身边的老农。老人摇头，连连后退：“不敢受君之礼。”
“你们建这亭子，是为了谁？”谢明昭问。
老人抬起头：“为了记得。”
“记得什么？”
“记得有人肯为我们活下来。”他说，“也记得我们不是只能等死的蝼蚁。”
谢明昭没再说话。他转头看向马上未动的慕清绾。她仍坐着，目光扫过一张张脸。有年轻妇人怀里抱着孩子，正仰头望着她；有个少年手里攥着一张纸，上面歪歪扭扭写着几句诗；还有个盲眼老妪，被人搀扶着，也朝着这个方向跪了下来。
她忽然抬手，解开发髻。玉簪滑落，她没有接住，而是轻轻将它插进亭柱缝隙中。朱砂未干，玉簪横贯八字之间，像一道封印，又像一种承诺。
“我不需要千岁。”她说，声音不大，却传得很远，“我只需要你们好好活着。孩子能读书，老人有药医，夫妻不必分离，家园不再被焚。”
她顿了顿，看向谢明昭：“我们回来，不是为了听你们跪着说话。”
谢明昭点头，朗声道：“都起来吧。这亭子，是你们为自己建的。”
人群静了一瞬。然后，有人慢慢站起，有人抹了把脸，有人低声啜泣。没人再喊口号，也没人再叩拜。他们只是站着，或三五成群，或独自伫立，看着亭子里的两个人。
有个小女孩挣脱母亲的手，跑到亭前，放下一束野花。花瓣浅粉，茎叶带泥。她放下就跑，回头笑了一下。
慕清绾终于下马。她走进亭中，发丝披散，肩头落了一片落叶。谢明昭跟进去，站在她身旁。阳光穿过檐角，照在两人交叠的身影上。
“看，”他轻声说，“这就是我们的图腾。”
她望着亭外熙攘人流，轻声道：“不，是我们的民心。”
风起，吹动衣袂。远处皇城巍峨，市井喧嚣渐起。他们没有立即回宫，也没有召见大臣，只是静静地站在亭中，任时光流淌。
一个卖豆腐的老汉挑着担子路过，见状停下脚步。他看了看亭子，又看了看二人，从桶里捞出一块新鲜豆腐，放在亭角石台上。没说话，挑起担子走了。
接着是个补鞋匠，放下工具箱，在亭边坐下，拿起一只破靴子修补。他一边缝一边哼起了小调，调子不成章法，却是最近街头传唱的《凤冠赋》。
越来越多的人开始做自己的事。种菜的推车过去，卖糖葫芦的小贩吆喝起来，两个学童蹲在路边写字，一笔一划临摹那八个大字。
没有人围着亭子，也没有人刻意回避。他们只是生活着，像这场动乱从未发生，又像一切早已被铭记。
慕清绾伸手摸了摸腰间布囊。凤冠碎片依旧安静。她知道它还在，也知道它为何沉默。它不再是唯一的力量来源，也不是唯一的答案。真正的火种不在金属之中，而在这些人抬头看天的眼神里。
谢明昭看了她一眼。她点头，他也点头。
他们走出亭子，并肩往城门走去。脚步不快，也不慢。路上有人认出他们，也只是点头示意，或轻唤一声“娘娘”“陛下”，便继续忙手中的活计。
进了城，街巷渐宽。一辆空车停在巷口，车上残留昨夜雨水的痕迹。茶楼招牌微微晃动，门板紧闭，不知里面是否还有人在。
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