雨夹雪。
上海的冬天很少下这种带着冰碴子的雨，打在黑伞上噼里啪啦乱响，像是一把把细碎的沙砾；雨点砸落时伞面微微震颤，伞骨传来细微的嗡鸣，一股铁锈混着湿土的腥气钻进鼻腔。
林默撑着伞，站在那排灰白色的墓碑前。
哪怕穿着厚羽绒服，那股湿冷还是顺着裤脚往上爬；布料吸饱了水汽，紧贴小腿皮肤，凉意如活物般一寸寸向上游走，指尖已冻得发木，连伞柄的磨砂纹路都摸不真切。
他看了眼身旁的老杨，老人今天特意换上了一身洗得发白的旧军装，胸前那枚有些氧化发黑的纪念章别得一丝不苟；铜章边缘泛着幽微的青绿锈斑，在铅灰色天光下泛出冷硬的哑光，衣领处几根银白的绒毛被风掀动，簌簌轻颤。
轮椅的车轮在湿漉漉的水泥地上碾出两道深痕；橡胶胎压过积水时发出沉闷的“咕唧”声，水花溅起又迅速回落，留下两道油亮反光的湿痕，边缘浮着细小的冰晶。
苏晚没打伞，她穿着雨衣，手里的摄像机镜头上罩着防雨套，红色的录制灯在灰暗的雨幕中一闪一灭；雨衣塑料面被风鼓起，发出绷紧的“噗噗”声，镜头防雨套表面凝着细密水珠，红灯每闪一次，就在水珠曲面折射出一粒跳动的、猩红的光点。
“到了。”老杨的声音很哑，像是被这天气冻住了喉咙；喉结上下滚动时发出干涩的“咯”声，呼出的白气刚离唇便被风撕碎，混入斜飞的雪粒里。
面前是一块无字碑。
因为没有确切的烈士身份认定，这里甚至不能刻上张德昌的名字，只有编号。
老杨的手抖得厉害，他试图从怀里掏出那个密封袋装着的日记本复印件，试了几次都没拿稳；纸页边缘已被体温焐热，却仍透出脆硬的寒意，指尖蹭过塑料封膜，发出窸窣的静电微响。
林默弯下腰，帮他把那张纸轻轻放在碑前的台阶上。
没有鲜花，只有一瓶老人特意带来的二锅头。
“连长让我给带句话。”老杨拧开瓶盖，酒液洒在地上，瞬间激起一阵白沫；酒香浓烈刺鼻，混着泥土腥气与雪水清冽，泼溅时蒸腾起一线微不可察的灼热白气，
“三连没了，但三连的魂还在。指导员，你没丢人。”
风把那张复印件吹得哗哗作响，像是在极力辩解什么；纸页翻飞时刮擦台阶边缘，发出枯叶般的“嚓嚓”声，边角卷起又落下，像一只徒劳扑腾的灰蝶。
林默盯着那张纸，视线有些模糊。
他仿佛看到七十三年前的那场大火里，那个男人也是这样在风雪和烈焰中哆嗦着，用断了的手指写下最后的愧疚；幻视中火光舔舐视网膜，耳畔炸开焦木爆裂的“噼啪”声，掌心却分明感到此刻雨水浸透的冰冷石阶的粗粝颗粒感。
“那个说你跑了的新兵蛋子，后来在第五次战役里牺牲了。”老杨抹了一把脸上的雨水，分不清是泪还是雨；指腹划过脸颊时带下冰凉黏腻的水痕，盐涩味悄然漫上唇角。
“他到死都以为你是去逃命。今天我来了，我替他给你磕头赔罪。”
老人挣扎着要从轮椅上下来，林默赶紧扶住他的肩膀。
老杨死死抓着林默的手臂，指甲几乎嵌进肉里，那力度大得惊人；指甲边缘硌着羽绒服面料，隔着三层布料仍能感到那股痉挛般的灼烫与颤抖。
“不磕不行……这冤屈背了七十年，太沉了……”
镜头里，老人干枯的手掌拍在冰冷的水泥地上，那一声闷响，像是砸在林默的心口；掌肉撞击地面时震得林默耳膜嗡鸣，余音未散，水泥地的寒气已透过鞋底直抵脚心。
回到工作室已经是晚上八点。
苏晚头发还是湿的，她顾不上擦，手指在剪辑键盘上敲得飞快；键盘按键回弹时发出清脆的“咔哒”声，湿发梢垂在颈后，冰凉水珠正缓缓滑入衣领。
屏幕上，老杨那张沟壑纵横的脸占满了画面，背景音只留了那在这场雨雪中的哭嚎，去掉了所有煽情的配乐；哭声里夹着鼻腔堵塞的浊重气息，偶尔一个抽气声，像破风箱漏气般嘶哑。
“这样行吗？”苏晚停下手，回头看林默，“会不会太……粗糙了？”
“真实本身就是最锋利的力量。”林默手里捧着热茶，但指尖还是凉的；陶杯壁温热，可茶汤表面浮着一层薄薄的白气，指尖悬在杯沿上方，只感到那点虚浮的暖意，而指腹依旧僵麻。
“发吧。”
视频上传。
标题：《他曾以为自己失败了，但我们知道，他拼尽了一切》。
没有预想中的全网爆火，数据爬升得很慢。
评论区里，除了例行的“致敬”，很快出现了刺耳的声音。
“剪辑痕迹太重了，纯粹是卖惨。”
“就算老人说是误会，证据呢？口述历史能当正史看？”
“现在的自媒体为了流量，什么反转都敢编。那可是官方定的失踪，大概率就是逃兵。”
苏晚气得把鼠标一摔：“这帮人脑子里装的是浆糊吗？老杨都那样了！”
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