那股寒意不像冬天的风，倒像是从冷库缝隙里渗出来的陈年冻气，直往指甲盖里钻。
林默手一抖，差点把那团黑乎乎的东西扔出去。
他下意识看了眼窗外，上海的夕阳正把库房地板烤得暖洋洋的，但这本被火烧得成了炭酥状的日记本，拿在手里却像握着一块冰。
他咽了口唾沫，戴着棉纱手套的手指极其小心地去触碰那卷曲的边缘。
稍微用力一点，这唯一的遗物可能就会碎成一堆黑粉。
“滋啦——”
耳边没有风声，只有油脂燃烧的爆裂音。
林默眼前的景象瞬间扭曲。
博物馆恒温恒湿的白墙不见了，取而代之的是一片令人窒息的焦黄与猩红。
那是火。
漫山遍野的火，连石头都在烧。
空气里全是硫磺和烤焦的皮肉味，呛得他肺管子生疼。
视线极度模糊，林默感觉自己正趴在一个滚烫的土坑里，手里死死攥着半截铅笔。
他的手背上全是燎泡，指甲缝里嵌着黑泥和干涸的血。
“指导员！撤吧！一排没人了！”一个带着哭腔的嘶吼声在耳边炸响。
“撤个屁！”
林默感觉“自己”吼了回去，嗓子哑得像破锣，嘴里全是沙子，“团部在后面，往哪撤？死也得给我死在这个坑里！”
热浪扑面而来，头发发出焦臭味。
“自己”低下头，哆哆嗦嗦地在那个本子上写字。
手抖得厉害，铅笔尖几次戳破了纸张。
没有豪言壮语。
在那一刻，那个被火光映照得如同厉鬼般的男人，满脑子只有深深的愧疚。
“我对不起团长……没守住……我对不起兄弟们……”
最后一笔落下，巨大的火团像怪兽的舌头一样卷了过来。
“呼——”
林默猛地从地上弹起来，膝盖重重磕在工作台上，发出“咚”的一声闷响。
他大口喘着气，冷汗瞬间湿透了后背。
库房里静悄悄的，那本焦黑的日记本依然静静躺在桌上，仿佛刚才那地狱般的一幕只是幻觉。
但指尖传来的那种深入骨髓的悲凉，做不了假。
那是比死亡更可怕的东西——是至死未能释怀的悔恨。
两小时后，复旦大学历史系鉴定室。
陈教授推了推鼻梁上的老花镜，手里的放大镜在特制的红外光源下移动得很慢。
室内很安静，只有排气扇嗡嗡的转动声。
林默站在一旁，手里捏着那个已经不再发烫的易拉罐，眼睛盯着屏幕上经过光谱分析还原出来的字迹。
“张德昌。”
陈教授直起腰，摘下眼镜揉了揉眉心，语气有些沉重，“如果没弄错，这是松骨峰战役里，三连的那位指导员。”
——这名字像根针，扎进他刚从火场爬出来的记忆里。
林默心里“咯噔”一下。
松骨峰，那场仗太有名了，有名到几乎每个中国人都知道那是“最可爱的人”。
“但是……”陈教授顿了顿，从抽屉里翻出一份泛黄的复印件，指着上面一行模糊的备注，“当时的战后统计很乱。三连打光了，阵地反复易手。关于张德昌，有一条未证实的记录，说是在最后关头阵地失守，尸骨无存，甚至……当时有逃回来的伤员神志不清，说看见指导员往后跑了。”
林默的手指猛地收紧，易拉罐发出刺耳的变形声。
“往后跑？”
他想起幻象里那个宁愿被火烧死还在写检讨的男人。
那根本不是逃跑，那是绝望中的死守。
“档案上怎么定的？”林默问，声音有点干涩。
“失踪。”陈教授叹了口气，“因为没有确切的人证，加上那个流言，虽然没定性为逃兵，但也没有评上烈士。这本笔记……是在清理旧库房时发现的，当年应该是作为无名遗物收回来的，一直没顾上鉴定。”
林默看着那行还原出来的字迹：“我对不起兄弟们。”
这哪里是逃兵的忏悔，这是一个指挥官在极度劣势下，把责任全扛在自己肩上的绝笔。
“我想找个人。”林默把易拉罐扔进垃圾桶，眼神变得异常锐利，“当年那个伤员，或者是三连其他的幸存者。”
这世上没有不透风的墙，尤其是在苏晚的人脉网面前。
苏晚指尖划过手机备忘录里一行小字：“三连幸存者联络表（2019·口述史项目）”。
当晚，林默和苏晚就站在了虹口区一栋老式弄堂房子的门口。
门开了，开门的是个中年妇女，一脸警惕。
直到苏晚拿出了电视台的工作证，并说明来意，里面才传来一个苍老且浑浊的声音。
“让他们进来吧。”
屋里光线很暗，充满了一股老人特有的风油精味和陈旧木头的气息。
老杨坐在轮椅上，左边袖管是空的。
他脸上沟壑纵横，那是岁月和硝烟共同雕刻的痕迹。
当林默把那张经过技术处理、放大的日记本照片递过去时，老人的手开始剧烈颤抖。
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