那张海报草图做得并不精致，背景是灰暗的战壕，前景是一副破碎的金丝眼镜，而那个模糊的现代背影，显然是苏晚偷拍的林默工作时的样子。
两个背影跨越时空重叠，有一种无声的张力。
林默没有回消息，只是默默保存了图片。
十分钟后，苏晚的视频上线了。
没有激昂的配乐，只有单调的、令人心悸的白噪音——那是手术刀刮过锈迹的声音，混杂着风雪呼啸的模拟音效。
镜头在显微镜下的纤维与战地日记的残片之间快速切换。
视频最后，定格在那行字上：“若能活着回来，我想当老师。”
随后，画面黑了下去，浮现出一行小字：哪怕在最残酷的时刻，文明的火种也从未熄灭。
评论区的数字开始疯涨。
大部分人是被那副眼镜震撼到了：“原来那时候的大学生真的会去拼命。”“看着这字迹，我居然想哭，他写字的时候手一定很冷吧。”
但那个叫“冷眼看史”的账号依然像只嗅到血腥味的苍蝇，很快出现在前排：“自我感动罢了。战争拼的是钢铁和后勤，几个书生带几支笔上去能干什么？这种小人物的故事有必要放大吗？浪费公共资源。”
林默盯着那条评论，指尖在屏幕上悬停了很久，最终没有按下回复键。
和这种人争辩，才是真的浪费。
第二天上午，博物馆的小型报告厅。
空气里弥漫着地板蜡和陈旧纸张混合的味道。
这里正在举办一场名为《战场上的笔杆子》的临时公开课。
没有大张旗鼓的宣传，来的大多是附近的大学生和一些历史爱好者。
陈教授站在讲台上，身后的幻灯片放映着那张被林默修复好的学籍卡。
“很多人问，为什么？”老教授的声音有些颤抖，他摘下眼镜，指着屏幕，“为什么国家培养的高材生要去送死？为什么要在战壕里写教案？因为他们知道，如果不去打这一仗，他们的学生，就再也没有机会坐在明亮的教室里读书。”
台下很安静，只有笔尖在笔记本上沙沙作响的声音。
按照流程，最后是文物修复师的发言环节。
林默并不习惯这种场合。
他站起来接过麦克风时，手心里全是汗。
台下几十双眼睛盯着他，让他感到一阵窒息的紧张。
他清了清嗓子，视线越过人群，落在后排那个空荡荡的角落，仿佛看见那个穿着不合身棉衣的年轻人正坐在那里听课。
“我在修复那副眼镜时，发现鼻托的位置磨损很严重。”林默的声音不大，甚至有点干涩，却意外地稳，“这意味着，即便在冲锋的间隙，他也一直戴着它。他没有把自己当成一个单纯的士兵，他始终记得自己是个读书人。”
他顿了顿，那股郁结在胸口的闷气终于散了开来：“我们铭记英雄，不只是因为他们牺牲了，更是因为他们曾经努力过。哪怕这种努力在某些人眼里微不足道，但正是这些微光，才汇聚成了黎明。”
掌声并不热烈，甚至有些稀稀拉拉，但每一声都拍得很实。
散场的时候，人群慢慢往外走。
林默在收拾讲台上的资料，眼角余光瞥见一个扎着马尾辫的女生在门口的留言墙前站了很久。
等人走空了，林默走过去。
墙上贴满了五颜六色的便签纸。
那个女生贴的是一张淡黄色的，字迹清秀，大概是因为写得急，稍微有点潦草：
“我是师范大三的学生。之前一直很迷茫，觉得当老师很枯燥。但今天看到林前辈的故事，突然觉得手里的笔很重。我也想当老师，希望有一天能像他一样，告诉孩子们这雪有多大，这路有多长。”
林默看着那张纸条，眼眶猛地一热。
他深吸一口气，那种被网络恶评堵住的憋屈感，在这一瞬间烟消云散。
这才是真正的修复。
不光是修补破碎的文物，更是修补断裂的信仰。
回到修复室时，天已经黑透了。
展柜的布置已经进入尾声，只剩下最后几件核心展品需要归位。
林默戴上白手套，小心翼翼地捧起那封尚未完全展平的家书。
这是林浩写给妹妹的，信纸的一角还沾着暗褐色的干涸血迹。
指尖触碰到那个血点的瞬间，怀表在他的胸口狠狠撞了一下，比以往任何一次都要剧烈。
电流像是无数根细针，瞬间扎穿了神经。
林默甚至来不及闭眼，周围的恒温柜和无影灯就如同被橡皮擦抹去一般消失了。
视野发灰，耳膜嗡鸣，喉头泛起铁锈味——不是血，是七十年前防空洞里炸开的硝烟，抢先钻进了他的肺。
取而代之的，是令人窒息的土腥味和剧烈的震动。
头顶的土块簌簌往下掉，落在脖子里，冰冷刺骨。
这是一个正在遭遇炮击的防空洞，头顶的爆炸声沉闷得像是在敲打人的天灵盖。
昏暗的油灯下，林浩正趴在一个弹药箱上写字。
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