幻象消失，展厅恢复了原样。
灯光依旧柔和，音效仍在循环，可空气中弥漫着一种肃穆的余韵，仿佛刚刚经历了一场集体的洗礼。
人群死一般的寂静，随即，是更深沉的、此起彼伏的抽泣声。
“……是这样……当年……就是这样……”一个被家人搀扶着的老兵，浑身颤抖，老泪纵横，他看着那枚勋章，哽咽着说，“没有人生来就是英雄……这才是我们经历过的真实战争……”
良久，人群才缓缓散去，脚步沉重而缓慢，如同从一场仪式中走出。
就在此时，一个身影走到了林默面前。
是沈清源。
他没有了往日的锐利和居高临下，灰蓝色的大衣沾了些许雨痕，领口微皱，像是已在馆内徘徊许久。
他的目光复杂地落在林默身上，沉默了许久，喉结微微滚动。
“我看了三天展览，”他终于开口，声音沙哑得像是被砂纸磨过，“第一天，我在找漏洞；第二天，我在想反驳的理由；第三天……我看到了我父亲当年留下的作战日志复印件。”
他顿了顿，眼神恍惚了一瞬：“他也在那次战役中活了下来。但他回来后，三十年没提过一个字。直到临终前，他说了一句‘我不是英雄’。”
他递过来一个牛皮纸袋，里面是厚厚一叠文件，边角整齐，显然经过精心整理。
“这是我重新整理的史料，关于一些在战术决策中有过失，但最终用生命完成任务的战士记录。”沈清源看着林默的眼睛，郑重地说，“他们不是完人，但他们的故事，不该被遗忘在档案的尘埃里。你的方向……或许是对的。”
林默接过那份沉甸甸的文件，纸张的粗糙触感透过指尖传来，仿佛承载着无数未被诉说的名字。
那是两种理念在交锋后，最终达成的和解。
他对着沈清源，郑重地点了点头。
是夜，修复室里只有一盏台灯亮着。
昏黄的光晕笼罩着桌面，像一圈隔绝世界的结界。
林默将怀表放在桌上，静静地端详着。
表盖上那道被子弹贯穿留下的金色裂痕，此刻已经无比清晰，仿佛一道愈合的伤疤，闪烁着温润的光。
透过裂痕，他甚至能看到内部精密的齿轮，在沉寂了数十年后，正以一种极其缓慢却坚定的节奏，悄然旋转。
每一次轻微的“咔”声，都像是时间本身在低语。
这象征着他自己。
他终于跨过了对“完美英雄”的执念，接受了信仰中必然存在的挣扎与不完美。
他伸出手指，轻轻摩挲着那冰凉的表盖，金属的寒意顺着指尖蔓延，却又被皮肤的温度缓缓融化。
那触感熟悉而亲切，像是在对一位老友倾诉。
“英雄不是天生的，是选择的结果。”
怀表仿佛听懂了他的话，微微震动了一下，发出“咔哒”一声轻响，如同回应。
林默知道，这块连接着历史与现实的“投影仪”，在他完成精神蜕变的这一刻，也迎来了真正的觉醒。
次日清晨，初升的阳光透过巨大的落地窗，化作一道道金色光柱，洒进展厅。
尘埃在光线中缓缓飘浮，宛如时光的碎屑。
那枚刻着“我不配”的勋章，正静静地躺在展柜中央。
一群由老师带领着的小学生正围在展柜前，好奇地听着讲解。
孩子们仰着头，眼睛明亮，有人小声问：“老师，他为什么说自己不配呢？”玻璃的倒影中，映出了他们纯真而求知的脸庞。
林默站在大厅中央的阴影里，看着这一幕，心中一片宁静。
晨光拂过他的侧脸，带来一丝微暖的触感。
他想起了爷爷，想起了王承志，想起了那些在冰雪中化作丰碑的年轻生命。
“你们看不见他们，但他们一直都在。”他轻声说道。
回到修复室，一封新邮件静静躺在收件箱里。
发件人是实习生赵晓菲，标题很简单：《申请》。
“林老师，展览结束后，我将正式向馆里提交申请，希望能成为您修复团队的正式助手。我想和您一起，让历史继续活着。”
林默的嘴角，浮现出一丝由衷的微笑。
指尖敲击键盘的触感清脆而踏实。
他回复了两个字：“欢迎。”
就在他点击发送的瞬间，桌上的怀表内部，那刚刚开始转动的齿轮，陡然加速。
所有清晰的金色裂痕在一瞬间光芒大盛，炽烈如熔金流动。
随即，一道全新的、细如发丝的裂缝，在表盘的另一侧悄然浮现，像一道精准的指针，指向了一个未知的刻度——1951.07。
一股更为磅礴和苍凉的气息，从新的裂缝中渗透出来，带着硝烟、焦土与远山的寒风气息。
林默猛地抬头，望向窗外晴朗的天空，耳边，却仿佛听见一阵夹杂着隆隆炮火的烈风，从遥远的时空彼岸呼啸而来。
风中，有一个沙哑而疲惫的声音，跨越了岁月，清晰地在他耳边响起：
“我们还在等你。”
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