她命名为：《他说，娘，我在等胜利》。
不知是谁先发到了微博，配文“这不是电影，这是有人替我们看到了真实”，短短三小时内登上热搜榜第三。
主流纪实自媒体纷纷转载，评论区涌来无数留言：“我看到了他们眼里的光。”“原来历史不只是冰冷的文字。”“我一直以为英雄离我很远，可今天，我觉得他就在我身边。”
几位曾在论坛公开质疑林默研究方法的学者，次日清晨分别拨通了博物馆办公室电话。
他们不再咄咄逼人，而是谨慎询问：“您是否可以提供那次影像的技术参数？”“我们想组织一次小范围学术研讨，探讨这种‘感知性史料’的可能性。”
质疑并未消失，但裂缝已然打开。
夜深了，城市灯火渐稀。
林默正准备关机，忽然一声轻响——邮箱提示音划破寂静。
发件人是一串乱码，标题空白，像一道未命名的伤口。
他迟疑片刻，点了附件。
是一封扫描版的家书。
纸张泛黄，边缘焦黑，墨迹因岁月浸染而微微晕染。
字迹朴拙却有力，写着：
“冬至已过，雪封山道，归期未定。儿若未能还家，请代我孝敬阿母。战事虽艰，然心志不移。望家中勿念，待春来时，或有捷报……”
落款日期清晰可见：1952年冬。
林默屏住呼吸，指尖停在屏幕上方。这字迹……他见过。
不是在档案馆，也不是在任何文献之中。
是在那场雪夜里，在冰雕连最后的坚守中，那个靠在战壕边沿、用体温护住信纸的年轻士兵——他曾望着北方喃喃自语：“娘，等我回家过年。”
那一刻的面容，此刻竟与此信上的笔迹悄然重合。
他凝视着署名处那一行小字，心跳骤然加重。
那里写着两个字：李长顺。
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