雪后的上海，空气清冽得像一块刚出窑的瓷器。
李思远的新视频，像一根投入平静湖面的探针，激起的涟漪正一圈圈扩散。
林默关掉网页时，手机恰好震动起来，屏幕上跳动着一个陌生的号码。
他接通，听筒里传来一个略带沙哑却异常清晰的声音，是李思远。
“林老师，”对方的称呼客气得有些疏离，“抱歉这么晚打扰。我……看了很多评论，也想了很久。”
电话那头有短暂的沉默，似乎在组织语言。
“我曾以为自己是在追求真相，质疑是为了接近本质。但孙德昌老人的眼泪让我明白，我一直在追问历史的骨架，却忽略了它的血肉和温度。”李思远的声音里带着一种卸下防备后的疲惫与真诚，“我曾以为你们只是历史的一部分，现在才明白，你们也曾渴望一句回应。”
“所以，”李思远深吸一口气，“如果后续还有什么项目，任何需要人手的地方……我想参与进来。不是以记者的身份，就当一个志愿者。我想为那些还没被听见的故事，做点什么。”
这个曾经用尖锐镜头和质疑语气掀起舆论风暴的记者，此刻的声音，像一个终于找到方向的迷途者。
“欢迎。”林默只说了两个字，却觉得比任何长篇大论都更有分量。
挂断电话，他看向苏晚发来的那条消息：“明天有二十位老兵家属联系，想捐出家里的旧物件。”
二十个家庭，就意味着至少二十个等待被唤醒的故事。
一个念头，在林默心中以前所未有的速度清晰、成形。
他拨通了苏晚的电话。
“我想……我们去一趟松骨峰。”
一周后，吉林，松骨峰。
当年的战场早已被岁月抚平，化为一片覆着皑皑白雪的寂静山岭。
寒风呼啸，刮在人脸上，像无形的刀子，也像历史深处传来的呜咽。
林默和他的团队，包括闻讯赶来的刘子阳和主动请缨的李思远，正在山顶一处平坦的开阔地搭建一个临时的通讯站。
几台现代化的信号设备环绕着一张老旧的行军桌，桌子中央，安放着那台从博物馆借调出来的、孙德昌曾经用过的同型号电台。
二十多位老兵家属，还有通过网络报名而来的年轻人，自发地聚集在这里。
他们穿着厚厚的冬衣，口中呼出的白气在冷空气里凝结，每个人的脸上都带着一种庄严肃穆的神情。
孙德昌老人因为身体原因没能前来，但他的女儿孙秀英站在人群的最前面，手里紧紧攥着父亲亲手写的信，信上只有一句话：“替我，再听一次。”
“我们今天在这里，不是为了重现一场悲壮的牺牲，而是为了完成一次迟到了七十多年的回应。”苏晚举着摄像机，她的声音透过便携音响，清晰地传到每个人耳中，“我们想告诉那些长眠于此的英灵，你们的坚守，你们的名字，你们最后的电波……我们听到了。”
林默走到行军桌前，深吸一口气，按下了播放键。
“……这里是‘呼叫小鹰’，听到请回话！听到请回话！阵地西侧发现敌军……我们需要炮火支援！我们需要支援！……”
孙德昌老人那年轻、急切、被炮火声撕扯得断断续续的声音，通过扩音器，回荡在松骨峰凛冽的寒风里。
那一瞬间，仿佛有一种无形的力量攫住了整个山头。
风声似乎都静止了。
林默口袋里的怀表，滚烫如火。
他下意识地握住它，表盖自动弹开，内侧那“信仰共振·深化”的字样，正以前所未有的亮度燃烧着。
红光不再是流转，而是化作一道耀眼的光柱，从表盘中心冲天而起，瞬间笼罩了整个临时通讯站。
“信仰共振·终极”——新的字样在林默的脑海中浮现。
他没有再看到熟悉的沉浸式画面。
这一次，他成了那个中心。
他感觉自己像一个信号塔，怀表是核心，而那段电波录音，则是开启共鸣的钥匙。
一股庞大的、悲壮的、混杂着决绝与希望的情感洪流，通过他，涌向在场的每一个人。
他听到了。不是通过耳朵，而是通过灵魂。
炮弹撕裂空气的尖啸，重机枪疯狂的咆哮，战友倒下前的闷哼，还有那个年轻的通讯兵在爆炸间隙，用冻僵的手指一次次敲击发报键的执着。
他闻到了。
硝烟、血腥与泥土混合的味道，还有雪花落在滚烫炮管上“滋啦”一声蒸发的水汽味。
他感受到了。
刺骨的寒冷，腹中的饥饿，以及胸中那团永不熄灭的、名为“信仰”的火焰。
人群中，一位白发苍苍的老奶奶突然捂住嘴，泪水汹涌而出，她颤抖着，对着空无一物的雪地轻声呼唤：“建军……是你吗？我闻到你身上那股火药味了……”
旁边一个穿着冲锋衣的年轻人，下意识地弯腰，仿佛要躲避呼啸而来的炮弹，随即又猛地站直，身体绷得像一杆枪。
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