“原来……你是这样走过来的……”他对着风喃喃，声音被吹得支离破碎。
风卷着雪粒子灌进领口，他却觉得浑身发烫，像有团火从胸口烧起来，烧化了这些年裹在心上的冰壳。
旅馆的暖气开得很足，林默的军大衣搭在椅背上，水珠子顺着毛边滴在地板上，在青砖上积成个小水洼。
他坐在床沿，日记本摊在腿上，泛黄的纸页间，那张照片正安静地躺着——照片里的林建国比投影里更瘦，军大衣空荡荡的，背上的陈德昌闭着眼，脸贴在他后颈。
照片背面的小字已经褪成浅黄：“1950年11月27日，陈德昌重伤，我背他走了三里路。他是我的兄弟。”林默用指腹摩挲那行字，纸张的触感像爷爷粗糙的手掌。
床头柜上的手机亮了又暗，苏晚发了八条消息，最后一条是：“到旅馆了吗？”
他没回。
窗外的雪还在下，路灯把雪粒子照成金色的，像当年冰雕连战士兜里那张纸条上的字——“我爱亲人和祖国”。
林默把照片贴在胸口，怀表在口袋里轻轻震动，这次他听见的不是爷爷的声音，是千万个声音混在一起，像雪地里的风，像冲锋号，像冻僵的手指扣动扳机的轻响。
凌晨三点，林默盯着天花板上晃动的雪影，忽然笑了。
他摸出手机，给苏晚发了条消息：“明天回来。”然后关掉屏幕，把照片塞进日记本最里层。
风拍打窗户的声音里，他听见自己心跳如鼓，像当年那些在雪地里行军的人，一步一步，走向黎明。
窗外的雪越下越大，把整个世界都染成了白色。
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