清晨的上海还笼罩在薄雾之中，林默抱着一摞旧档案袋穿过档案馆的走廊时，皮鞋后跟叩击青石板的声音格外清晰——**嗒、嗒、嗒**，像秒针走动，又像某种遥远的鼓点，在空旷中激起微弱回响。
他昨晚在修复室里熬了大半夜，眼下泛着青黑之色，但握着档案袋的手指却绷得笔直——梦里那件用军大衣衬里做的笔记本太过真实了，就连纸页边缘的毛糙都扎得掌心生疼，他必须找到王德胜的踪迹。
指尖残留着梦中翻页的触感：粗糙、脆硬，仿佛轻轻一折就会裂开。
“林先生，三十八军的战地记录在B区最里面那一排。”管理员递给他钥匙时，目光在他腕间停留了一瞬，“这块表倒是和老辈人说的‘历史证物’很像呢。听说当年从216高地带下来的几件物品里，就有这么一块同款怀表。”
林默怔了一下，低头看向腕上的旧物——黄铜壳体已有些发乌，表盖微微翘起，像是被什么力量顶过一次。
他曾听爷爷说过：“这表是你父亲从朝鲜带回的唯一东西，他说它走得比心跳还准。”可那时他只当是老人呓语。
如今这句轻描淡写的话，却如冰碴滑入耳道，冷得他指尖一缩。
他的注意力早已被铁皮档案柜上的灰尘吸引过去了。
那些细细的灰尘在晨光中飘浮着，如同悬浮的星屑，随着他脚步带起的风轻轻旋转。
他伸出食指，抹开柜门编号“38 - 11 - 5”，金属的凉意顺着指节蔓延上来，激得手臂一阵战栗——1950年11月，正是长津湖战役最为激烈的月份。
空气里弥漫着铁锈与陈年纸张混合的气息，干涩而沉重。
档案袋拆开时发出清脆的响声，像是撕开一封封封存七十年的遗书。
泛黄的纸页上密密麻麻地印着牺牲战士的姓名、籍贯和职务，油墨洇染处像凝固的血斑。
林默逐行扫视着，直到目光停留在第三页的右下角。
那里有一行歪歪斜斜的钢笔字，墨迹晕开了半片：“王德胜，三连机枪手，曾与周文武共守216高地三天三夜。”
他的手指猛地一颤，档案袋“啪”的一声掉落在桌上，惊起一圈尘埃。
周文武是谁？
是修复室玻璃柜里那枚铜哨的主人。
三个月前他在整理志愿军遗物时，于一枚破损的士兵身份牌残片中发现了“周”字钢印；再结合铜哨内卡着的半片碎布上模糊的血字——经紫外线扫描还原出三个字：“周文武”。
当时他只当这是一位普通的无名烈士，如今这两行字就像一根针，“噗”的一声扎破了记忆的茧。
“原来你们早就在一起了。”林默低声说道，喉结动了动，声音沙哑得如同刮过冻土的风。
他掏出手机拍下了这条备注，屏幕的蓝光映得眼底发亮——这是第一条将两位战士联系起来的线索。
指尖还在微微发抖，相册里的照片一闪而过：铜哨、血布、编号牌……所有碎片正悄然拼合。
林默抱着档案袋走出B区时，天光已爬上走廊尽头的窗棂，把青石地面染成一道道金灰相间的条纹。
回到修复室，他泡了杯浓茶压惊，热气扑上面颊，却驱不散心头寒意。
茶杯搁下时，水面轻轻晃荡，倒映着他疲惫的脸。
午后的修复室里弥漫着松节油的清苦味，混着旧纸张受潮后散发的霉香。
暖气片嘶嘶作响，像有人在低语。
林默戴上鹿皮手套，指尖传来细腻而微涩的摩擦感，将王德胜的笔记本残页、周文武的铜哨、李长顺的家书依次摆放在工作台上。
怀表放在最中间，表盖微微翘起，像是张开的嘴，等待诉说。
“该把它们串起来了。”他对着空气说道，声音轻得仿佛怕惊醒了谁。
指尖刚碰到铜哨，一股灼热猛地窜上手臂——怀表突然发烫，烫得他几乎失手甩脱！
眼前一黑，耳边响起尖锐的嗡鸣，仿佛千万根针扎进太阳穴。
视野扭曲的一瞬，他看见桌上的物件开始融化、拉长，化作雪原上的剪影。
等他再睁眼，松节油的气息不见了，取而代之的是冷得刺鼻的雪腥味，夹杂着硝烟与皮革烧焦的焦糊气。
脚下是咯吱作响的冻土，每一步都陷进半寸深的积雪，寒意透过鞋底直钻脚心。
头顶是铅灰色的天空，积雪压得伪装网往下坠，冰碴不断滴落，砸在肩头，瞬间化为冷水渗进军装。
左边蜷缩着一个战士，军帽上结着冰溜子，正用布片擦拭着铜哨——是周文武。
他哈出的白气在空中凝成细雾，铜哨表面映出一张冻得发紫的脸。
右边那个背对着他的，正往笔记本上写字，军大衣衬里露了出来，和梦里的封皮一模一样。
纸页被风吹得哗啦轻响，笔尖顿了顿，留下一小团洇开的墨点。
“德胜，你又写家信啦？”周文武吸了吸冻红的鼻子，声音带着鼻塞的闷响，“上次你说野杏花像馍，你娘要是真见了，肯定说你净瞎胡诌。”
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