修复室的暖黄灯光裹着林默，窗外的雪还在飘，偶尔有细雪撞在玻璃上，发出极轻的噗嗒声，像谁在远处轻轻叩指。
空气里浮着老木头与金属氧化的微腥，指尖触到桌角时，能感到那层经年累月磨出的温润包浆。
他捏着刚拆封的信笺，约翰的字迹在纸页上洇开浅浅的蓝——那是纽约飘雪的清晨，老人在信末画了朵歪歪扭扭的木槿花，和展览里赵德胜笔记本上的那朵一模一样。
墨色边缘微微晕染，仿佛带着纽约公寓暖气片的干燥气息。
这不只是你们的记忆。林默低声念出信尾的话，喉结动了动，声音低得几乎被自己的呼吸吞没。
展柜里赵德胜的旧笔记本还未收进文物库，深褐色封皮上的弹孔像只沉默的眼睛，在灯光下凹陷成一道哑黑的影。
他忽然站起身，金属椅腿刮过地面，发出一声悠长的轻响，像是从地底爬出的叹息——该把这些故事织得更密些，让更多人能摸到历史的纹路。
玻璃展柜的锁扣一声弹开，林默戴上白色手套，将赵德胜的遗物一件件铺在修复台上：磨秃了的钢笔笔尖泛着铁青，缺角的笔记本翻开时发出脆薄的窸窣声，那枚与美军翻译官交换的铜纽扣静静躺在绒布上，边缘的小缺口在放大镜下清晰可见，像是被子弹擦过的齿痕。
当他拿起压在最底下的泛黄照片时，指尖突然顿住——照片背面有道极浅的铅笔印，像是被反复摩挲后刻意蹭淡，却仍能辨认出桂花巷口等我回来几个字。
字迹边缘有些模糊，仿佛写于颠簸的行军途中，纸背还留着一丝极淡的、陈年烟草的气味。
桂花巷...林默翻出手机，快速检索博物馆的抗美援朝老兵档案。
屏幕蓝光映着他紧绷的下颌线，冷光在他瞳孔里跳动。
搜索结果跳出来时，他的呼吸轻颤了一下——李长顺参军前的住址，正是老上海地图上那条早已拆了大半的桂花巷。
手机在掌心震动，是李桂花的来电。林先生？电话那头的声音带着刚睡醒的哑，像砂纸磨过旧木，您说...我哥的东西里有桂花巷的线索？
我是李长顺的妹妹，档案上那个……她顿了顿，我妈走前总念叨，说我哥走的时候，连张全家福都没带走。
半小时后，林默站在老式居民楼的楼道里，头顶的声控灯随着脚步声次第亮起，昏黄的光晕一圈圈推向前方。
水泥台阶上积着薄雪，踩上去发出轻微的咯吱声，混着远处水管滴水的回响。
李桂花家门开时，他看见她怀里抱着个红漆木盒，盒盖边缘的漆皮剥落，露出底下斑驳的黄，像秋日晒干的梧桐叶。我妈走前说，这是我哥参军前最后碰过的东西。她吸了吸鼻子，指甲在盒扣上抠出个白印，我...我从来没敢打开过。
木盒开启时，一股陈年老樟的气味扑面而来，夹杂着粗布与铁锈的沉息。
李桂花的手指划过叠得方方正正的粗布衫，布面粗糙，指腹能感受到经纬间的磨损；磨破了边的搪瓷杯内壁残留着褐色茶渍，边缘豁口处还沾着一点干涸的牙膏沫。
她的指尖最后停在一封没贴邮票的信封上。
信封正面的字迹有些抖，却工整得过分：寄往山东沂蒙山李王氏收。
纸张泛黄，折痕处已起毛，像被无数次展开又合上。
是我哥的字。李桂花的指尖擦过信封上的折痕，像是怕碰碎什么，他走那年我才七岁，就记得他蹲在门槛上教我写名字...说等打跑了美国鬼子，要带我去看鸭绿江的花。
她拆开信的动作很慢，慢得林默能听见信纸与信封摩擦的窸窣声，像春蚕啃食桑叶。
泛黄的纸页展开时，有细碎的干花瓣簌簌落在木盒里——是野菊花，干枯却仍留着清苦的香，鼻尖一触，竟泛起一丝凉意。
娘，我在战场上一切都好。李桂花的声音突然哽住，睫毛上挂着的泪在灯光下闪，雪很大，可同志们都把薄被子让给我。
若能活着回来，定带您去看鸭绿江边的花，红的粉的，比咱家后院的野菊艳多了...
林默的喉结动了动。
他知道这超出了常规流程——私人信件未经许可不得拍摄记录。
但这一刻，他宁愿做个违规者。
这不只是私密记忆，这是该被听见的历史。
他颤抖着掏出相机，快门声轻得像一声叹息。
镜头里，李桂花的眼泪滴在信纸上，晕开个浅蓝的圆，像极了长津湖的夜空。
他突然想起投影里那个抱着步枪的年轻战士，睫毛上结着冰碴子，却还在给战友画木槿花——原来他说的一切都好，是把冻僵的脚趾藏在破棉鞋里，是把分到的热馍塞给更饿的新兵，是把对母亲的思念压成最工整的字迹。
林先生。李桂花突然抬头，眼泪在脸上冲出两道亮痕，能...能把这封信也放进展览吗？
我哥没寄出去的，该让更多人替他念给娘听。
林默把信小心收进文物袋时，指尖还能触到纸页的微糙。
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