深夜，林默独自坐在工作室的桌前，台灯昏黄的光洒在一张张泛黄的老照片上。
纸面斑驳，边缘卷曲，像被战火燎过一般。
他指尖轻抚其中一张，触感粗糙而温厚，仿佛能摸到岁月沉积的硝烟。
照片是他从约翰手中得到的战地影像，记录着松骨峰战役的部分场景。
他一遍遍翻看，试图在破碎的画面中拼凑出一个完整的故事——那些模糊的脸庞、断裂的战壕、烧焦的旗帜，都在低语着某种未尽的誓言。
窗外风声呼啸，玻璃微微震颤，城市早已沉入深眠。
可他的耳膜却仍残留着一种错觉般的嗡鸣，像是远方号角的余音，在寂静里来回撞击。
他的手无意识地抚摸怀表的表面，那道弹孔边缘微凸，指尖划过时带来一阵细微刺痛。
忽然，一股异样的温热从金属传来——如同刚刚握过火炉，又似有血流在内部奔涌。
那是之前接触李振东军号后留下的感觉，此刻竟再度苏醒。
突然，怀表剧烈震动起来，蓝光闪烁，如同心跳般急促。
他一怔，抬头看向桌上的李振东军号——铜管幽暗，表面凝着一层薄雾般的冷意，仿佛刚从极寒战场归来。
仿佛被无形的力量牵引，他缓缓将它放在桌面中央，闭上了眼。
那一刻，他仿佛听见了冲锋号最后的余音，在耳膜深处回荡，撕开时间的裂缝。
世界陡然一暗。
耳边不再是风声，而是某种遥远却熟悉的金属嗡鸣——先是低沉的炮口轰鸣，继而尖锐如刀刃划破空气的啸叫。
空气骤然变冷，带着焦土、铁锈与火药燃烧后的辛辣气息猛地灌入鼻腔，呛得他几乎窒息。
脚下木地板消失，取而代之的是泥泞与弹坑交错的土地，湿冷黏腻的泥土透过鞋底渗入神经，每一步都像踩在腐烂的记忆之上。
等他再次睁开眼时，四周已是一片硝烟弥漫的战场。
炮火轰鸣，子弹如雨点般落在泥土里，炸起裹着血迹的尘烟，碎石和断肢飞溅，空气中弥漫着刺鼻的火药味和浓烈的血腥气，混杂成一种令人作呕的死亡气息。
他站在松骨峰阵地的中央，耳边尽是撕心裂肺的呐喊：“冲！守住阵地！”
林默踉跄几步，几乎跌倒在地。
身旁的志愿军战士一个个扑向敌军方向，他们穿着破旧的棉衣，布满补丁，肩头结着冰霜，脸上满是煤灰与血污，嘴唇干裂发紫，眼神却坚定得像钢铁铸就。
一个战士猛地扑向敌军坦克，用身体堵住了履带的转动。
履带碾过他的脊椎发出沉闷的碎裂声，他喉咙里溢出最后一声嘶吼，却没有一个人退后一步。
“向我开炮！”嘶哑的声音在空中炸裂，林默转头望去，看到一名战士高举手臂，在枪林弹雨中引燃了一枚信号弹。
红光冲天而起，映照出他满脸血痕与决绝。
他倒下的那一刻，身后传来震耳欲聋的炮击声，大地为之震颤，热浪扑面而来，灼痛了他的脸颊。
另一名断腿的士兵死死抱住敌人的腰，哪怕对方用刀捅进他的腹部，也不肯放手。
血顺着他的嘴角流下，温热滴落在雪地上，瞬间凝成暗红冰晶。
他的眼睛依旧盯着敌人，瞳孔中燃烧着不灭的怒火，直到生命最后一息。
林默的心跳剧烈加速，胸口像压着千斤巨石，他想要尖叫，却发不出声音。
这不是幻觉，也不是投影——他能感受到寒风割面的痛楚，闻到血肉烧焦的味道，甚至尝到唇边飘来的铁锈腥甜。
他不是第一次经历这种场面，但这一次，他不再是一个旁观者，而是真正站在其中，感受那种窒息般的恐惧与震撼。
就在混乱中，他看到了李振东。
那个年轻的号手正奋力吹响冲锋号，声音穿透枪炮，如同灵魂的呐喊。
铜号在他冻裂的双唇间颤抖，每一次呼吸都喷出白雾般的血气。
他的脸被硝烟熏黑，额角淌下的血水模糊了视线，眼中却燃烧着不屈的火焰。
可下一秒，一枚弹片划破空气，精准地击中了他的肩膀。
他踉跄了一下，手中的号掉在地上，但他没有倒下，而是跪在泥泞中，用尽全力继续嘶吼：“守住阵地！守住阵地！”
林默拼命跑过去，想拉住他，可他的手指穿过李振东的身体，如同穿过幻影，只触到一片冰冷的虚无。
李振东的身影在爆炸的火光中缓缓倒下，冲锋号的最后一个音符消散在风中。
一股巨大的吸力从背后袭来，仿佛有人拽着他离开这片土地。
“不！等等！”他在心中呐喊。
眼前一黑——
画面戛然而止。
林默猛然睁眼，额头冷汗直流，浸湿了额前碎发，胸口剧烈起伏，仿佛刚从水中挣扎而出。
他低头一看，手中紧紧攥着一张纸，边缘焦黑，字迹略显模糊，但依旧清晰可辨：
“请党组织接受我成为正式党员……如果我牺牲了，请告诉祖国我无愧于人民。”
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