林默坐在剪辑室的角落，电脑屏幕已经黑了，窗外的夜色沉沉，只有远处街道上几盏孤灯亮着，昏黄的光晕在雾气中晕开，像被遗忘的叹息。
寒意从地板爬上来，渗进裤管，他下意识裹紧外套，指尖无意识摩挲着胸前微微发烫的怀表——那温度来得突然，又迅速消退，仿佛只是错觉。
指针静止不动，仿佛时间也在这一刻停滞。
短片《铁锅炖春天》上传到本地视频平台后，整整六个小时，没有一条转发，没有一条评论。
点击量停在个位数，像一句无人听见的低语，在数据洪流中悄然沉没。
苏晚没有说话，只是默默关掉后台页面，轻轻拍了拍他的肩膀。
掌心的温度透过布料传来，短暂却真实。
她知道林默不是为了热度而做这件事，但现实的冷清还是让人心里发凉。
“他们不会懂。”林默低声说，“这些故事太安静了，没有枪声，没有爆炸，没有英雄的呐喊……他们只看热闹。”
可他知道，那些沉默背后，是无数鲜活的生命，是血与雪中的笑容，是冻僵的手捧起一颗糖时的温柔。
回到家，林默百无聊赖地打开电脑，想再看看那段素材。
他选中的是赵大勇在战壕里分肉的画面——那是个胖乎乎的东北兵，总爱笑，哪怕在最冷的风雪天，也会把最后一块肉塞给新兵蛋子。
画面里，赵大勇拿着铁勺，笑着骂人：“你们这群崽子，吃得比老子还急！”镜头扫过战士们冻红的脸庞，有人捂着肚子笑，有人抢着搪瓷缸往嘴里灌汤，热气腾腾的白雾模糊了镜头边缘。
林默看着，嘴角不自觉地扬起一丝笑意。
就在这时，胸口的怀表猛地一震，几乎从衣领间跳出来。
蓝光如潮水般涌出，瞬间漫过墙壁与角落，像是有一股电流从指尖窜入身体，让他的心跳都跟着节奏加快。
他惊愕地望着怀表，表面泛起一圈圈涟漪般的光芒，能量条原本只剩三分之一，此刻却迅速被填满，甚至微微超过了最大刻度。
他愣住了。
金手指的能量恢复机制，一直以来都是被动触发：接触抗美援朝相关的物品、身处历史氛围浓厚的地方、或是情绪强烈共鸣。
但这一次……分明只是看了自己剪辑的一段影像。
难道……情感共鸣不止存在于现场？
林默猛然意识到什么。
也许，不只是亲身经历的历史片段才能激活金手指，只要能让现代人真正感受到那些灵魂的情感，就能引发共鸣，就能唤醒过去的力量。
他怔怔地看着屏幕上定格的画面，赵大勇的笑容仿佛穿透时空，直抵心底。
那笑声似乎还在耳边回荡，混着风雪呼啸，混着搪瓷缸碰撞的清脆声响，混着粗粝却温暖的东北口音。
第二天清晨，手机疯狂震动起来。
林默揉着眼睛接起电话，听筒里传来苏晚激动的声音：“林默！我们的视频登上本地热搜了！话题是你见过志愿军的笑吗！”
“什么？”
“你快点开链接看看！有人把赵大勇那段截了图，配文说‘原来他们也会笑’，现在评论区全是在说这段！还有人留言说‘他们也是会想家的孩子啊’……”
林默放下手机，久久无法平静。
窗外晨光微亮，城市的喧嚣渐渐苏醒，而他的脑海里却全是那些评论：“第一次觉得历史这么近。”“原来他们在前线也想着回家吃口热饭。”他低头看着桌上静静躺着的那支旧钢笔，还有那半颗早已失去甜味的糖果。
它们曾属于一个人，一个会笑、会冷、会想家的战士。
而现在，他们的故事终于被人听见了。
可这还不够。
林默站起身，将钢笔小心包好，放进衣兜。
“我要让更多人知道你们的存在。”他说，像是对谁承诺，又像是自语。
当天下午，林默带着那支李长顺留下的钢笔和半颗融化又凝固的糖果，敲开了市博物馆抗美援朝展区的门。
讲解员陈老三正在整理资料，抬头一看是林默，笑着迎上来：“小林来了？最近网上那视频我都看了，真不错。”
林默没说什么，只是将那支钢笔和糖果轻轻放在桌上。
阳光透过窗户斜照进来，落在桌面上，照亮了那枚小小的糖果纸，泛着微弱的银光，像一颗不肯熄灭的星。
陈老三低头看着，脸上的笑容渐渐收敛，取而代之的是一种复杂的情绪。
他伸手摸了摸那支斑驳的钢笔，指尖划过锈蚀的笔夹，喉结微微滚动。
良久，他才缓缓开口：“这钢笔……我记得。五十年代初期，部队里有个文书，总是用这支笔给战友们写家书。有一次敌机轰炸，他趴在坑道口，把最后一封信塞进怀里，自己却被埋在土里……后来，没人知道那封信写了什么，也没人知道收信的人是谁。”
他顿了顿，声音有些哽咽，“可你今天，让这封信有了归处。”
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