林默沉默地望着桌上的糖果。
它已经干裂、变形，却依然能让人想象出那个年代士兵们分享它时的笑容——那甜味或许早已散尽，但那份心意，却穿越了几十年的风雪，依旧温热。
“你知道吗？”陈老三忽然说，“我们馆里，还有一批未展出的老物件，都是从战场上带回来的遗物。很多都没法修复，因为没有人知道它们主人的名字。也许……你可以看看。”
林默点头，目光坚定：“我想看看。”
那一刻，他第一次觉得，自己的工作不再只是修复文物，而是连接生死之间的一根线，牵着那些未能说出口的话，走到今天的世界。
傍晚，林默独自坐在办公室的角落，窗外已是暮色沉沉，屋内只有台灯柔和的光亮，像一束温柔的注视。
他面前摆着几个从展馆库房借来的旧物盒，里面是些被尘封多年的战士随身物品。
他一件件翻看，心中浮现出无数画面——有人用颤抖的手写下家书，墨迹被泪水晕染；有人在火线上偷偷藏起一张照片，边角已被烟灰烧焦；还有人把最后半包烟分给战友，说：“等打完仗，咱们一起抽。”
就在他准备合上最后一个盒子时，一个生锈的铁盒滑了出来，掉在地上，发出一声闷响，像是某种沉重记忆的落地。
林默捡起它，指尖拂过边缘。
铁盒早已斑驳，边角微微翘起，像是经历了无数次颠簸与战火。
他犹豫了一下，轻轻打开。
泛黄的信纸整齐叠放，一角已被虫蛀；旁边是一小包烟丝，用粗布包裹，已经干枯发脆；最上面，是一张画着小女孩的简笔画，线条稚嫩却用心，纸上写着一行歪歪扭扭的字：
“爸爸，我学会写字啦！”
林默的心猛地一颤。
他仿佛听见一个年轻士兵的声音，在寒冷的夜晚轻声念着：“等打完仗，我就回家看你。”那声音低哑，带着北风刮过的沙砾感，却又藏着难以掩饰的温柔。
就在这时，胸口的怀表再次震动，蓝光缓缓浮现，能量条稳步攀升。
不同于以往的是，这一次，他竟隐约听见了一阵孩子的笑声，遥远而清晰，像是从信纸上传来的。
眼前一闪，画面浮现：雪地里，一名士兵跪坐在战壕边，借着手电筒的光，在膝盖上一笔一划地回信——“闺女，爸爸也学会写字啦！”幻象转瞬即逝。
林默怔住，泪水无声滑落。
原来，真正的修复，从来不是修物，而是让人听见那些没能说完的话。
他轻轻合上铁盒，像合上一封迟到六十年的家书。
窗外，夜色温柔，春风正悄悄吹进这座沉默多年的城市。
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