第8章 《柴刀钝》
山里的天，孩子的脸。前一刻还是清朗晨光，转瞬间，浓重的、饱含水汽的铅灰色云层便从连绵的沂蒙山脊后汹涌地翻滚上来，沉沉地压向陈家坳。空气骤然变得粘稠、闷热，一丝风也无，吸进肺里都带着沉甸甸的窒息感。院角那棵老槐树的叶子，蔫蔫地耷拉着，纹丝不动。
陈巧儿坐在灶房门口的小马扎上，手里攥着一块粗粝的磨刀石，正吭哧吭哧地对付着那把沉重的老柴刀。刀刃卷了边，钝得厉害，在石头上磨了半天，只发出令人牙酸的“滋啦”声，磨下来的尽是些浑浊的锈水，刀刃依旧不见半分雪亮。汗珠从她额角滚落，砸在灰扑扑的磨刀石上，瞬间裂开一小片深色，又迅速被蒸腾的热气带走。
“这鬼天气，闷死个人！”她低声咒骂，带着浓重的现代口音，幸好声音压得极低，只有她自己听得见。汗水流进眼角，刺得生疼。她烦躁地抹了一把脸，指尖触到粗糙的皮肤和指腹上这几天新磨出来的薄茧，一种巨大的荒诞感和无力感再次攫住了她。几天了？在这具名为陈大山的年轻猎户身体里醒来已经几天了？每一次呼吸，每一次吞咽那粗糙得拉嗓子的杂粮饼子，每一次蹲在那令人作呕的旱厕……都在无时无刻地提醒她——陈巧儿，那个生活在二十一世纪，享受着科技便利的独立女性，是真的死了。如今困在这具陌生、沉重、又带着几分蛮力的男性躯壳里的，是她无处安放的灵魂。
“大山！磨蹭啥呢？”陈老爹粗嘎的嗓音从屋里传来，带着山民特有的直来直去和一丝不易察觉的焦躁，“瞅瞅这天色，眼瞅着就是场泼天大雨！后院那点干柴火可不够嚯嚯两天的！赶紧的，把柴刀磨利索了，去把西坡根儿底下那堆湿木头劈出来！趁雨没下来，能晾多少是多少！不然这雨一下起来没个三两天停不了，咱爷俩就得喝西北风，啃生苞米棒子！”
喝西北风？啃生苞米棒子？陈巧儿胃里条件反射地一阵抽搐。那粗糙得难以下咽的杂粮饼子已经是她忍耐的极限，生苞米？光是想想就让她头皮发麻。这落后的时代，没有电，没有煤气，连生火都如此艰难！一场雨就能把生活逼到绝境？她下意识地捏紧了手里的磨刀石，指关节因为用力而泛白。
“知道了，爹！”她深吸一口气，模仿着记忆里陈大山应声的语气，努力让声音显得粗粝一些。放下磨刀石，她拿起那把依旧钝得令人心焦的柴刀掂了掂，沉甸甸的，冰冷的铁质手柄硌着掌心。这副身体残留的本能让她握住柴刀时有一种奇异的熟悉感，但当她试图发力，却清晰地感觉到这具身体肌肉的疲惫和协调性的不足——灵魂与躯壳的磨合，远未完成。
西坡根儿底下，堆着小山似的一垛刚从林子里砍回来的湿木头。树皮还泛着青绿，沉甸甸的，散发着浓重的、带着土腥气的草木味道。陈巧儿（大山）选了一根碗口粗的杂木墩子立在地上，摆好架势。她回忆着身体记忆里劈柴的动作，模仿着陈老爹那干净利落的姿态——气沉丹田，双臂高举柴刀，腰身发力，口中低喝一声：“开！”
柴刀带着风声落下！
“铿——！”
一声沉闷刺耳的钝响，刀刃狠狠砸在木墩边缘，只砍进去不到半指深，木屑四溅。巨大的反震力顺着刀柄猛地传回，狠狠撞在她的虎口和手腕上。猝不及防的剧痛让她倒抽一口冷气，柴刀差点脱手飞出。低头一看，右手虎口处已然被震裂开一道细小的口子，鲜红的血珠迅速渗了出来，染红了粗糙的木质刀柄纹理。
“嘶……”她疼得龇牙咧嘴，心里的火气“噌”地就冒了上来。这什么破刀！这什么破木头！这什么破身体协调性！她可是陈巧儿！实验室里能徒手拆装精密仪器，健身房能硬拉一百公斤的都市精英！现在居然被一根破木头和一把破柴刀欺负得见了血？
憋屈！一股难以言喻的憋屈感像藤蔓一样缠绕上来，勒得她几乎喘不过气。现代灵魂在这具古老躯壳里发出无声的呐喊——这该死的原始生活！这该死的力气！这该死的、效率低得令人发指的工具！她需要杠杆！需要滑轮！需要更锋利的合金刀刃！需要一切能让效率倍增的科学原理！而不是在这里像个原始人一样，用钝刀和血肉之躯跟木头硬碰硬！
然而，现实冰冷如铁。环顾四周，只有连绵的群山，简陋的农舍，手里这把锈迹斑斑的铁疙瘩，以及身体里那尚未驯服的蛮力。没有实验室，没有工具箱，只有亟待解决的生存难题——劈柴，生火，填饱肚子，熬过这场即将到来的暴雨。
她咬着牙，用袖子胡乱抹去虎口的血珠，再次举起沉重的柴刀。汗水早已浸透了粗麻布短褂的后背，紧紧贴在皮肤上，又闷又痒。空气似乎更粘稠了，每一次挥臂都像是在粘稠的糖浆里挣扎。手臂的肌肉开始不受控制地颤抖，酸胀感从肩膀一路蔓延到指尖。肺部火烧火燎，每一次呼吸都带着铁锈般的腥甜。脚下的泥土被踩得稀烂，木屑和汗水混在一起，糊满了她那双粗陋的草鞋。
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