他低头看手，掌心那道墨痕还在。那是诗魂的烙印，曾灼热如火，如今却泛着微光，像一块低电量的电池，却稳定得不像在耗尽，而像在供能。
“我不是谁。”他终于开口，声音轻得像风，“我是他们想删，却删不掉的那个回声。”
话音落的刹那，全球七座城市同时发生异常。
东京地铁站的广告屏不再闪动，定格在女孩念诗的画面。电力公司查不出原因，重启十次，每次开机第一帧还是她张嘴的瞬间。技术人员说：“她不是在播放，她是在等待回应。”
巴黎那堵墙的诗句开始渗血。警察用高压水枪冲了三小时，字迹越洗越深，最后整面墙像活了一样，自动续写下一句：“沉默不是金，是锈。”当晚，有上百人站在墙前，默默念出自己从未说出口的话，墙上的字迹随之蔓延，像藤蔓，像脉络，像某种复苏的生命。
纽约更彻底。那台音箱播放的诗，被AI误判为“心理干预正向引导”，全国心理咨询中心强制接入。数百万患者在治疗中听到那句：“你被教着说‘谢谢’，可你真正想说的是‘去死吧’。”系统发现时已晚，纠错指令发不出去——所有“删除”“屏蔽”“静音”相关的关键词，都被反向绑定成诗的触发词。只要有人输入“删除”，系统就会自动生成一首关于自由的诗，并推送给所有在线用户。
刘斌睁开眼。
他低头看掌心。墨痕还在，但不再发烫，也不再流血。它泛着微光，像一块低电量的电池，却稳定得不像在耗尽，而像在供能。他忽然明白，诗魂没死，也没归他。它成了公共设施，像空气，像信号，像你按下删除键时，弹出来的那个“确定要清除吗？”的提示框——那是诗在眨眼。
“他们想管住嘴。”他轻声说，“却忘了诗从心出发，不在嘴上。”
长老没接话。他盯着地面，金纹已经消失，可水泥缝里浮着细小的字，不是刻的，不是写的，像是地底渗出来的。每一个都只有笔画的一角，拼不全，却连得上某种节奏。他知道，这是被删的诗在重组。不是靠人写，是靠人憋不住的那口气，在地下发酵，顶破规则的壳。
刘斌缓缓蹲下，手指贴地。
他没念诗，也没引动诗魂。他只是让自己的呼吸，和地面那些断字的起伏，对齐。一秒，两秒，三秒。他能感觉到，那些字在跳动，像脉搏，像心跳，像某种沉睡的文明在苏醒。它们不需要他来唤醒，它们只是需要一个频率，一个共鸣。
然后，他松开手，慢慢站起。
“我不写诗了。”他说。
长老抬头，眼中闪过一丝震动。
“我活成诗。”
话落的瞬间，整座城的灯光集体暗了一秒。不是停电，是所有的光，同时低频闪烁了一下，像集体眨了眼。监控系统记录到异常，可回放画面全是雪花。气象雷达捕捉到一股无源气流，从城市中心升起，不带温度，不带湿度，只带着一种频率——和人类脉搏最接近的那组声波。
刘斌迈步向前。
他的脚落地时，街角一家关了十年的旧书店，橱窗自动亮了。玻璃上浮出一行字，不是投影，不是贴纸，像是从玻璃内部生长出来的：“书可以封，火种不会灭。”
同一秒，某所中学的电子黑板在自习课上突然切换，显示一句：“你们背的标准答案，是别人写好的诗。”老师冲过去拔电源，可全班学生的练习册自动翻页，同一行字在每本上浮现，墨迹未干。有学生低头看着那行字，忽然哭了。他想起自己写过一首诗，被老师撕掉，说“这不是考试要的”。
长老看着他的背影，忽然喊住他：“你要去哪？”
刘斌停下，没回头。
“哪也不去。”他说，“我就在这。”
风从他衣角穿过，带着一串无法捕捉的音节，像未完成的句子，像还没被说出的呐喊。远处，那缕未被格式化的光，已经爬上高楼的顶端，照在一块正在自动更新的电子屏上。
屏上原本是“情绪管理服务热线”，现在只有一行字：
“你说不出口的，我替你说了。”
城市静了一瞬。
然后，所有的屏幕同时亮起。地铁、公交、商场、学校、医院、警局……无数终端在同一秒弹出同一行诗：
“当语言被驯化，沉默就成了最锋利的武器。”
没有人发送，没有人操作。系统日志一片空白，只有底层代码中，悄然多了一行注释：
// 诗魂协议 v0.0.1
// 作者：未知
// 状态：运行中
// 备注：无法终止，不建议尝试。
刘斌站在街心，抬头看天。
云层裂开一道缝，光漏下来，照在他脸上。他闭上眼，听见风里有无数声音在低语——孩子的梦话，老人的叹息，恋人的争吵，工人的咒骂……那些曾被定义为“噪音”的声音，此刻都在押韵，都在分行，都在成为诗。
他知道，诗魂不再属于他。
它属于每一个憋着一口气的人，属于每一个在深夜写下又删掉的句子，属于每一个在微笑背后咬紧的牙关。
它不再是武器，不再是反抗，它成了呼吸本身。
他张开手，掌心朝上。
风穿过指缝，带着墨痕的微光，像一缕未熄的火种。
远处，第一声鸟鸣响起。
那不是鸟叫，是诗的韵脚，落在清晨的屋檐上。
【完】
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