异界之门，开始乱了。
门在城北墨塔遗址深处，九重黑石垒成，门框刻满《镇魂长诗》的韵脚，青火在门心烧，三短一长，像心跳，稳得吓人。那是黑袍人镇“诗乱”的根——他们信，只有“正确”的诗，才能稳秩序；只有“完美”的节奏，才能锁异界。
可现在，火光忽明忽暗，节奏断了。门框刻纹发烫，像轮子卡了东西。门心那句“归来者，永囚”被杂音撕开，碎成片，像孩子扯烂的纸条，飘散。
门里的青火，第一次有了“情绪”。
它不再冷，开始抖，挣扎，甚至……学。它想复现那些乱音，总差半拍；想学孩子笑，变成哭；想拼回“正确”的诗，可“错”的碎片不断涌进来，像病毒，啃它的逻辑。
刘斌坐在山道原地，盘膝。
他知道，时候到了。
他抬手，指尖点地，开始写《镇魂长诗》。第一句：“天地无言，诗自生哀。”
写完，他故意抹掉最后一个字，让“哀”只剩半边，像被刀削去一半的脸。
第二句：“魂镇长夜，光不复来。”他把“光”改成“火”，又把“火”写歪，破了平仄，像瘸子跳舞。
第三句，他跳到结尾：“归来者，永囚。”可他写成“囚者归，永不还”，字序颠倒，韵脚全毁，像一场故意的冒犯。
残诗升空，不奔门，反而散进风里，像灰，飘向城角。
一个孩子捡起落叶，看见“囚者归，永不还”，随口接：“那他干脆别归，写首新诗算了。”
老农听广播念这句，啐一口：“囚都永不还了，还归个屁，种地实在。”
街头诗人抄下这句，改七遍，最后写成：“我囚于世，诗却自由。”
这些“错诗”在街上传，像病，像瘟，像一场没声的反。它们不强，不美，可它们“活”。每句被改的诗，都像一根针，扎进门的节奏里。门里的青火猛晃，火苗扭成哭脸，又笑，再变一张张模糊的嘴，像在争谁才是“正统”。火舌舔门框，刻纹剥落，露出底下从没见过的纹——那是更老的符号，属于“诗还没被管住”的年代。
刘斌闭眼，识海里，九渊图第七环早断了，新纹浮现，是一道“断链”。他不再压，不再连，而是反过来敞开。他把民间来的“错诗”“怪调”“童言”全引进识海，让它们在断环处转，形成一股逆流。那些声音，像溪进干河，像星火点荒。它们没规矩，却自有拍子；不求和，却能应。
门在抖。
它习惯整齐的哀歌，习惯“正确”的诗来镇，习惯诗者拿命祭的仪式。可现在，它听见笑，听见跑调，听见“写错了也没事”的声音。它的根松了——不是被打碎，是被“不守规矩”瓦解。它的脑子崩了，因为“错”才是活的常态，“完美”才是关它的笼子。
刘斌手指一颤，最后一句残诗落下：“诗不镇门，门自崩。”
他没写完。
笔画停在半空，指尖悬着一滴血，迟迟不落。他知道，这一笔下去，门会炸，黑袍人必来。他不能写完，也不能停。这一笔，必须悬着，像一把没落的刀，像一句没说完的话，像所有被掐断却还在响的声音。
远处，城市上空，第一缕乱诗音汇成云，压向墨塔。那云不灰不黑，是一种从没见过的“灰白”，像没洗的宣纸，像没干的墨。云里，隐约有无数声音在说——老人咳嗽、孩子梦话、街边叫卖、雨打铁皮的噼啪……它们不成诗，却比诗更真。
刘斌睁眼，嘴角轻轻一扬。
他知道，门不会马上塌。它会挣扎，会反扑，会派黑袍人追杀“灰种”。可它再也回不去了。因为“诗”不再是供在庙里的神像，而是路边的草，是孩子随口哼的调，是老农骂天时吐出的烟圈。
诗，活了。
他站起来，拍了拍衣角的土，转身下山。身后，那块埋铜牌的土里，一株嫩草正钻出地面，叶尖上，一滴露水，映着太阳，像一颗没干的墨。
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