风灌进来，带着灰，从头顶那道蛛网状的裂口往下飘。焦黑的边儿像烧糊的纸，卷着翘。灰打转儿，蹭过地上的旧血印，又吹得半空里那块无字铜牌轻轻晃。链子响，金光一荡一荡，像谁在底下喘气。
血写的字还浮着，没散。那一笔没写完的撇，边儿开始抖，起波纹，像是被看不见的舌头舔。不是风动，是空气里有什么东西在渗，一层层往里钻，试探着什么。
刘斌左手悬在阵心上头，离血线还差一寸，手就僵了。血没干，是被吸住了。整道符文贴在空中，慢慢往里凹，像整个空间被人从里面往外拉。呼吸变重，空气像沙子，咽一口，喉咙刺，肺里烧。
掌心突然一烫。
不是暖，是烫，像铁片子贴肉烙。他猛地攥拳，皮下的“容器柒”三个字蓝了，幽幽的，像活虫子顺着经脉爬。他咬牙，汗从额角滑下来，指甲掐进手心，想用疼压住那股邪劲。可那蓝光不退，反倒跟着心跳一明一暗，像在应和什么。
九根光柱猛地一抽。
不是震，是抽筋。金光还在，可每根柱子里都钻出一条蓝线，细得像发丝，眨眼就粗成手指，缠着金光绞，撕。阵上的血线也乱了，“九脉归心”原本规规矩矩，现在自己扭，重新拼出个没见过的图——一道竖缝，两边星点往下掉，像门，可没框。
刘斌瞳孔一缩。
那是“裂渊之门”的影子。诗盟老书里提过三句：“门启无声，星坠无光，魂归非所。”他从没想过，能在这种破阵里看见这玩意儿。
他立马收手。
没念咒，靠本能断了和阵的连。九脉归心暗了，光柱缩回去一截，蓝线退到根部。可手心的印还在跳，节奏和阵图一样，像被一根线牵着。
低头看手。
金纹还在，可边上爬出蓝丝，顺着血管往小臂走。他右手一把掐住左腕，指甲陷进肉里，疼，不是幻觉。血流被堵住，皮下一块块发青。闭眼，识海里的诗魂抖，九条脉像琴弦绷到快断。
不是失控。
是呼应。
他慢慢站起来，退到阵边，靴子碾碎石，咯地一声。墙角那块青铜片还在，符文磨得模糊，是他三天前从地底挖出来的。他没捡。现在碰，怕出事。左手背到身后，五指死死攥着，压住烙印，一步步挪进石柱的影子里。
空气里有味儿。
铁锈，淡，但一直不散。不是血，也不是铁锈的那种味。更像……地底下挖出来的石头，几十年不见天，一露风就冒腥气。他在北境见过这玩意儿，叫“冥骨石”，说是远古神战后留下的骨头。一见光，就放毒，能钻脑子。
他停下，闭眼。
识海一震。
刚探出一点残魂，就被一股怪调子拽住。不是诗，不是咒，也不是人能唱出来的音。低，慢，带震，像从极远的地方来，又像直接在脑浆里响。每个音都敲着什么沉睡的东西，不求答，只为了叫它醒。
诗魂被这调子拉着，开始倒转，打漩。
眼前炸开一片星空。
不是现在的天，也不是大荒朝的星图。一片死黑，九座黑塔围成圈，中间一道大缝，门里涌出影子，没脸没形，全是空皮囊，垂着，绕着门转，像拜，又像等。
一滴血从他鼻子里滑下来。
快落地时，停了。
血珠悬半空，慢慢变形，缩成一个小符——竖线裂开，星点坠落。跟阵上的图一模一样。三下心跳后，符碎了，血滴下去，无声钻进石头缝。
刘斌睁眼，一口气卡在喉咙。
他抬手，指甲划破右臂。疼。瞳孔一紧，人回来了。盯着地上那滴血消失的地方，低声说：“不是记忆。”
是预兆。
他转身，走回阵心。这回没用手，把无字铜牌悬在阵上三寸。牌温的，金光流转，是九道诗魂炼出来的信物，正气凝的，人心堆的。它镇过三座反城，也封过堕落诗尊的残念。
光柱又亮。
可九道光刚要合流，铜牌猛地一抖，嗡得像蜂群扑脸。金光被蓝线截断，刚聚就撕开。空中裂开一道痕——不是空间破，是“存在”本身歪了。像玻璃裂了缝，浮在空中，边儿泛蓝。
刘斌抬手，压下铜牌。
金光炸开，正气全开。他用《正气歌》撑阵，硬推九脉归心进满阵。可铜牌刚碰阵图，烙印烫得像烧红的铁，整条左臂像被雷劈。他闷哼，膝盖一软，跪在阵边。嘴里发甜，一口血涌到嘴边，硬咽回去。
铜牌悬着，没落。
阵上的图却更清了。蓝光不藏了，从血线里爬出来，盖满整个阵。那“门”缓缓转，每转一圈，空中多一道裂痕，像在试这世界的皮有多厚。他感觉得到，有东西来了——不是人，不是鬼，是“概念”在侵入，像黑暗本身开始吃光。
他松手。
金光退，蓝光隐。裂痕没了，空气静了。可他左臂上的蓝丝没退完，像条蛇，趴着，等下一次动。
低头看手。
金纹还在，可那点蓝缠上去，像藤绕勋章，死不松。
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