鞋底的泥在墙缝前干透了。
刘海走回城西时，雨刚停。他没注意鞋底蹭了湿土，直到踩进那道窄缝才发觉。光从裂缝里漏出来，照得泥印发白。他盯着地上那串脚印——从石台一路延伸过来，每一步都跟他鞋底纹路对得上。泥土微凹，边缘碎裂，像是有人走得极慢，又像每一步都在拖。
他蹲下，指尖蹭了蹭印子。凉的。
低头看自己的鞋，沾着泥，纹路清晰。和地上的，一模一样。
可他没走过这儿。
至少……不记得。
掌心那道三角印开始发烫，热从皮下往上爬，烧到脖颈。他攥紧拳头，指甲掐进肉里，疼，但热度不退。不像发烧，倒像身体里有东西醒了，咔的一声，通了电。
他盯着那道缝。
水泥裂得不对劲。太整齐，边缘放射状，像被什么从里面撑开的。光不是日光，也不是灯，是种温润的白，流动着，像液态月光。不刺眼，却压人，像在看，而不是被看。
他抬脚，迈了进去。
光裹上来，不烫，却闷。每走一步，脚下就亮一下，随即黑下去，像踩在正在消失的记忆上。空气里浮着细小的光点，密密麻麻，像灰烬，又像代码，在他周围转。他伸手碰，光从指缝滑过，冰凉，无声，像摸到了时间的渣。
隧道开始变。
起初是水泥墙，霉斑爬满，湿漉漉的。可走着走着，四壁成了透明的，像玻璃罩子，里面封着一个个他——第一世，被高空坠物砸中，脑浆混着雨水流进下水道；第三十七世，核心反噬，血管爆裂，倒地抽搐；第七十二世，被当成入侵者，乱拳打死在钟楼台阶上……每一幕都真得不像假的，他甚至闻到了血味，喉咙里泛起铁锈。
他停在一具“自己”的尸体前。
胸口插着半截钢筋，雨水顺着铁锈滴进眼眶。他蹲下，手指抖着碰了碰那张脸——冷，硬，五官和他一样。这不是幻觉，是记录。系统在复现他的死，一次又一次，像翻不完的卷宗。
他咬了下舌尖，血腥味炸开，脑子一清。
疼是真的。这些不是记忆，是死亡回响，藏在这条隧道里，等吞噬每一个走进来的人。它们是轮回重启时被剥离的“失败数据”。而他，是唯一一个带着意识走来的。
他闭眼，开始默念那段节奏。
哒、哒、哒、上滑音。
三年前，地铁站台，林夏靠在他肩上，耳机分他一半，哼着不成调的曲子。她说：“这曲子能稳住心跳，像锚。”他笑她神神叨叨。现在才懂，那不是音乐，是密钥，是穿越轮回的通行证。
掌心的三角印跟着节拍一闪一亮，像心跳。光流退散，玻璃罩子里的画面模糊了，声音也远了。他睁眼，继续走。
隧道收窄，地面不再是实的，是光拼成的浮桥，每一步都像踩在虚上。他不敢低头，怕看见下面——他知道，那不是深渊，是时间断层，是无数个被抹去的“现在”。
他想起最后一次见林夏。
她站在阳台，风吹起发丝，说：“如果有一天我消失了，别找我。”
“为什么？”
她笑：“因为找回来的，可能不是我。”
他不懂。现在懂了——她知道系统会重置，记忆会被洗，人会被换。可她还是说了那句：“好好活着。”
隧道尽头站着一个人。
穿得和他一样，脸上扣着张白面具，没五官，只有一片平。那人不动，像被遗忘的雕像。
刘海停下，还有十步远。
“第九十九次。”面具人开口，声音是林夏的，但平得像机器，“你来了。”
刘海没动。
这声音太熟，熟得心口发紧。可林夏从不用这种调子说话，她哪怕烧着，声线也是软的，带笑的。而且——
他低头看掌心。
三角印在震，不是怕，是排斥，像遇到不该存在的东西。它在警告：眼前这个，不是林夏，也不是人。
“林夏不会叫我‘第九十九号’。”他说。
面具人不答。
刘海往前走。
一步。
又一步。
直到鼻尖几乎贴上面具。
他抬手，一把掀了上去。
底下是张和他一样的脸。
可那双眼睛——瞳孔幽蓝，像深海磷火，冷冷照着他，没一丝情绪。
“你。”他喉咙发干。
“我。”对方开口，声音变成他的，但更沉，更冷，像从井底传上来，“第九十九次的终点，就是你站在这里。”
刘海后退半步，肌肉绷紧。想逃，脚却钉住。他知道逃不掉，这地方不是空间，是记忆尽头，是系统为“执行者”准备的最终节点。
“所以……第九十九个轮回者，是我？”
“不是‘就是’，是你本该是。”未来的他抬起手，指尖划过刘海眉骨，冰凉，“每一次重启，你都在忘。可你总能记起林夏，记起火，记起那首曲子。这不是巧合，是你在轮回里刻下的锚。只有你能走到这儿。”
刘海盯着那双蓝眼，忽然问：“那你呢？你走完了？”
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