寅时末，天色依旧浓黑如墨，离破晓还有一段时间。风雪在深夜达到了顶峰，此刻虽略有减弱，但细密的雪沫依旧纷纷扬扬，无声地覆盖着万物，将山村的轮廓涂抹得模糊而混沌，天地间只剩下单调的灰白和死寂。
林家小院那扇歪斜的木门，被轻轻拉开一条缝隙，没有发出太多声响。一个背着半旧行囊的精壮身影，侧身闪了出来，又回手，极其小心地将门重新掩上，用那根熟悉的木棍，轻轻抵住。
林秋站在自家院门外，肩膀上落了薄薄一层雪沫，他没有立刻转身离开，而是静静地站在那里，如同这风雪夜里一尊沉默的雕塑。目光穿透飘舞的雪幕，望向身后那间低矮的、几乎与黑暗融为一体的土屋。
堂屋的窗户里，透出一点极其微弱的、昏黄的光晕。是母亲坚持点着的那盏有年头的小油灯，她说，要点到天亮，给远行的人照个亮。此刻，那点光晕在厚重的雪夜和窗纸的阻隔下，只剩下一个朦胧的、橘黄色的光斑，微弱，摇曳，却像茫茫大海上唯一一盏不肯熄灭的孤灯，执着地穿透寒冷与黑暗，固执地存在着。
在那点光晕隐约映出的窗后，他仿佛能看到两个相互搀扶的、微微佝偻的剪影，正一动不动地贴在窗边，朝着他离开的方向凝望。是父母，他们没有出来送别，怕忍不住哭声，怕绊住儿子的脚步，只能用这种方式，将所有的担忧、不舍、期盼，都化做这无声的、长久的凝视，穿透风雪，烙印在他的背上。
更远些，里屋的方向，一片漆黑沉寂。但林秋知道，姥爷一定也没睡，或许就坐在他那张旧床沿，握着早已冷透的旱烟袋，竖着耳朵，听着门外的动静，用他特有的、山岩般的沉默，为外孙送行。
寒风卷着雪粒，扑打在他脸上，冰冷刺骨，瞬间化开，留下细小的水痕，又迅速冻结，左肩的旧伤在低温中传来熟悉的隐痛。但他恍若未觉，只是定定地望着那点灯火，和灯火后模糊的人影。
胸口像是被什么滚烫而坚硬的东西堵住了，沉甸甸地往下坠，牵扯着五脏六腑都跟着生疼，鼻尖酸涩得厉害，眼眶发热。他用力地、深深地吸了一口凛冽到肺叶刺痛的空气，将那几乎要夺眶而出的热流，连同所有翻涌的、名为“不舍”的软弱情绪，一起狠狠地、死死地压回心底最深处。
看了许久，仿佛要将这一幕，连同这间土屋，这片风雪，这份沉重而滚烫的凝视，都刻进骨子里，融进血液中。
然后，他缓缓地，极其缓慢地，转过了身。
背对着那点微光，背对着窗后的目光，背对着这个给予他生命、温暖、伤痛，也给予他必须离去理由的家。
没有再回头。
脚步抬起，落下，踩在厚厚的、未经人迹的新雪上，发出清晰而孤独的“咯吱”声。一下，又一下，声音不大，却在这万籁俱寂的雪夜山村里，显得格外突兀，也格外坚定。
雪很厚，淹没了脚踝，每走一步都要费力地拔起，再深深陷入。肩上的行囊有些沉重，里面是母亲连夜赶做的干粮，父亲买的饼干，还有那身洗得干干净净的旧衣。背包里，用布条紧紧绑着姥爷给的那把老猎刀，沉甸甸地贴着背部，冰冷的刀鞘隔着背包传来坚硬的触感，像一道无声的鞭策和倚仗。怀里贴身的口袋里，放着母亲给的银发簪，用那块洗白的软布仔细包着，紧贴着心口，冰凉，却似乎又带着母亲残留的一丝体温，和那份沉甸甸的、关于“未来”与“守护”的约定。
咯吱……咯吱……
脚步声单调地重复着，沿着被积雪覆盖、几乎辨认不出的小路，向着村口，向着出山的方向，一步步延伸。身后的村落越来越远，那点昏黄的灯火，在风雪和距离的阻隔下，越来越小，越来越模糊，最终彻底消失在拐过一个山坳之后，融入身后那片无边无际的、黑暗与银白交织的混沌里。
天地间，仿佛只剩下他一个人，和这一行深深浅浅、蜿蜒向前的孤独脚印。风雪迎面扑来，灌满他的领口、袖口，带走身上最后一点从家里带出的微薄暖意，寒冷如同无数细小的冰针，从四面八方扎进皮肤，试图穿透棉衣，冻结骨髓。但他只是将行囊的带子紧了紧，微微低下头，迎着风雪，继续前行。
脚下的路，坎坷不平，被积雪掩盖了坑洼和碎石，稍有不慎就会滑倒。但他走得很稳，每一步都踩得扎实，仿佛脚下不是冰雪，而是必须踏过的荆棘和刀锋，怀里的发簪紧贴心口，冰凉中似乎又生出一丝奇异的暖流，汇入胸腔那团燃烧的火焰。
咯吱……咯吱……
脚步声是这片寂静天地里唯一的节奏。这节奏里，有对身后温暖灯火的不舍与决绝，有对前路未知风雪的无畏与警惕，有肩上行囊承载的亲情重量，有腰间猎刀象征的生存铁则，有心中誓言点燃的冰冷火焰，更有一种破土而出、虽万千人吾往矣的孤独与坚定。
山路崎岖，风雪肆虐。
身影孤独，脚步坚定。
不再回头，只因身后是要用一切去守护的温暖。
必须向前，只因前方是必须用血与火去劈开的生路。
天光，在东方最浓重的黑暗背后，艰难地挣扎着，透出一丝极其微弱的、灰白的迹象。
长夜将尽，前路未明。
但独行的人，已然上路。
带着冰凉的簪，沉重的刀，和胸腔里那团足以焚尽风雪、照亮前路的、炽烈誓言。
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