那条热搜推送标题像一根针，狠狠扎进言辙的瞳孔：“街舞少女深夜独舞被拍，精神异常？网友热议。”配图是苏沁在拆迁废墟上旋转跳跃的剪影，钢筋水泥的冰冷废墟中，她的身姿却像一团挣扎着要冲破天际的烈火。
言辙的心脏猛地一缩。
疯？
那不是疯，那是生命在绝境中最高分贝的呐喊，是灵魂在被碾碎前最不屈的燃烧。
他修长的手指划开屏幕，点进那个被打上“猎奇”标签的视频。
画面摇晃，剪辑得支离破碎，刻意放大了苏沁汗湿的碎发和近乎狰狞的专注表情。
弹幕如污秽的洪流滚滚而过。
“哗众取宠，想红想疯了吧？”
“看着真可怜，建议家人带去看看医生。”
“装神弄鬼，污染街舞这么纯粹的艺术。”
言辙无视了这些嘈杂的噪音，他的视线穿透了屏幕，死死盯住视频里苏沁头顶上方，那只有他才能看见的、由精神能量汇聚而成的词条——【燃烧】、【不屈】、【被误解】。
每一个字都像是用滚烫的烙铁刻上去的，灼得他眼睛生疼。
三年前，当心理医生面无表情地在他的诊断书上写下“重度妄想症”五个字时，他头顶浮现的，也是这该死的【被误解】！
那一刻，周遭世界的喧嚣仿佛被抽离，他与那个在视频里被肆意凌辱的女孩，产生了跨越时空的共振。
他攥紧了手机，骨节因为用力而泛白，原本迈向远方的脚步猛地一顿，随即毫不犹豫地转身，逆着涌出夜市的人潮，大步流星地杀了回去。
夜市的尽头，一个叫小鹿的女孩正蹲在地上，通红着眼眶收拾着设备。
她就是视频的拍摄者。
“他们……他们把我们的原片恶意剪辑了！”小鹿看到去而复返的言辙，声音带着哭腔，充满了无力与愤怒，“我们对着镜头解释了那片废墟对‘火线’的意义，解释了苏沁为什么要在那里跳舞！可他们把这些全都剪掉了！只留下她一个人像疯子一样跳舞的片段……现在全网都在骂她，骂我们！”
言辙沉默地听着，目光落在那台被小鹿紧紧抱在怀里的专业摄像机上。
在它的机身上方，清晰地悬浮着两个词条：【真相记录者】、【传播受阻】。
真相就在这里，却无法抵达人心。
他蹲下身，视线与女孩齐平，声音压得很低，却带着一股不容置疑的力量：“原始视频还在吗？正片，还能不能发出去？”
小鹿用力点头，随即又绝望地摇头，苦笑道：“在，但是没用了。我们的账号已经被恶意举报到限流，现在发什么都没人信，只会被当成洗白，还会被骂得更惨。”
言-辙-的-眼-神-暗-了-下-来。
当晚，他循着记忆中的线索，潜入了“火线”舞团的临时据点——一处被城市遗忘的废弃报亭。
狭小的空间里，空气闷热而凝重。
苏沁正对着一面破裂的镜子，一遍又一遍地重复着一个高难度的地板动作，汗水早已浸透了她的发梢和背心，顺着紧致的肌肉线条滑落。
她新伤未愈的膝盖上，旧的淤青还未散去，又添了新的擦伤，触目惊心。
角落里，舞团的团长大猫，一个身形魁梧的男人，正一根接一根地抽着闷烟。
缭绕的烟雾中，言辙看见他头顶那两个沉重如铁的词条：【责任压肩】、【不甘退场】。
言辙没有出声打扰这份悲壮的宁静。
他的目光越过众人，投向了这片狭小空间里浮动的、无形的精神概念场。
在那里，【街舞——草根的表达】、【自由的律动】、【灵魂的节拍】这些词条，正被一股更强大的、名为【资本】和【规训】的力量挤压得黯淡无光。
一个念头如闪电般击中了他。
周衍，那个一手策划了这场舆论风暴的地产商，他真正想要的，或许并不是彻底消灭街舞。
而是，重新定义它！
第二天，周衍名下的地产公司举办的“城市律动精英赛”决赛现场，人声鼎沸。
言辙像一滴水融入大海，悄无声息地混入了观众席。
舞台极尽奢华，灯光璀璨得能刺痛人眼。
评委席上坐着的，尽是些所谓的名流、艺术家。
台上的选手们，技巧无可挑剔，动作精准得像由程序控制的机器人，但每一个动作都透着一股被精心规训过的僵硬，毫无灵魂可言。
主持人用激昂的语调高声宣布：“这，才是街舞的未来！规范、高雅、可控！告别街头的脏乱差，拥抱殿堂的纯粹与荣光！”
台下，雷鸣般的掌声经久不息。
直播平台的弹幕里，“这才是专业”、“高级”、“甩那些小混混几条街”的字样疯狂刷屏。
言辙坐在角落的阴影里，嘴角勾起一抹冰冷的弧度。
一群可悲的聋子。
他们根本看不见舞者与音乐之间那条名为“节奏”的生命线，他们只看得见金钱和权力画下的“规则”。
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