当年我输棋摔碎了整副棋，唯有这枚黑子完好。前辈布满老茧的手指同样这样摩挲着裂痕，后来才明白，棋道如攀山，失足处自有新蹊径。此刻那道裂痕仿佛化作前辈的目光，穿过氤氲的茶香落在他肩上。他想起前辈总在复盘时说输棋不输志，想起自己熬夜打谱时，窗台上那盆前辈送的兰草如何在寒夜里抽出新芽。
他深吸一口气，将那枚云子重新放回口袋，像是把前辈的期许也一并收好。再次落子，他不再急于求成，每一步都走得沉稳而坚定。对手的攻势依旧猛烈，但他仿佛置身于另一个世界，只专注于棋盘上的黑白乾坤。随着时间的推移，局势逐渐扭转，原本处于劣势的他，开始慢慢占据主动。当最后一颗白子落下，他终于赢得了这一局。他抬起头，望向窗外，夕阳的余晖洒在脸上，暖暖的。他知道，这不仅是一场棋局的胜利，更是他在棋道上的一次成长。
夜灯在书桌上投下昏黄的光晕，他指尖无意识摩挲着掌心的云子。这枚乳白色的围棋子边缘有道细微裂痕，是去年在棋院对战时不慎摔落留下的。此刻裂痕处正贴着掌心的温度，像一道旧伤疤，却带着奇异的暖意。
窗外的风卷着落叶掠过玻璃，他望着台灯下摊开的棋谱，指尖在的图谱上悬停片刻。三个月前那场重要的升段赛失利的画面突然涌上来，对手最后那手刁钻的，棋盘上骤然逆转的局势，还有自己当时几乎握不住棋子的颤抖。
他下意识握紧云子，冰凉的裂痕硌着掌心。想起师父当时把这枚裂云子塞给他的模样：棋道如逆旅，得失皆是寻常。这裂痕不是败笔，是让光透进来的地方。
台灯的光恰好照在云子的裂痕上，折射出细碎的银辉。他忽然笑了，将云子轻轻放回锦盒。木盒内壁还留着经年累月摩挲出的光滑痕迹，里面静静躺着几十枚云子，每一颗都藏着不同的故事。
就在他合上盒盖的一刹那，仿佛时间都为之定格。他缓缓地伸出手，再次握住那支熟悉的笔，仿佛它是他与这个世界联系的唯一纽带。
笔尖轻触纸面，发出细微的沙沙声，如同一曲静谧的乐章。他的笔触在棋谱上流转，每一笔都蕴含着他对棋局的理解和思考。
窗外的风，不知何时悄然停歇，仿佛也被他的专注所吸引。月光如水，透过云层的缝隙洒下，恰好落在棋盘的一角，宛如一枚未落的云子，清冷而坚定。
月光从雕花窗棂漏进来，在紫檀棋盘上淌成一片薄银。墨玉棋子浸在光里，边缘泛着冷润的辉，像散落在寒潭的星子。他坐在竹榻上，指尖悬在一枚象牙“帅”上，指节因用力微微泛白。
窗外是秋夜，虫鸣早歇了，只有风过桂树，落几片碎金似的花瓣在窗台上。棋盘上残着未收，是昨日与南禅寺老僧对弈的残局，黑方已占天元，白棋却在边角布下暗桩，他卡在这里三日了。
此刻月光忽然晃了晃，像有人伸手拂过棋盘。他低头时，正见那道银辉漫过棋盘左下角的“虎口”——那里黑棋围得铁桶似的，白棋一颗孤子困在其中，原是死局。可月光照在孤子上，竟像给它镀了层光晕，他忽然想起幼时观星，师父说“北斗七星看似离散，实则以无形斗柄连缀，万物皆有脉络”。
指尖落下，象牙“帅”轻轻叩在棋盘上，不是往中宫躲，反倒向右侧“士角”挪了半寸。这步违了棋理，却让原本闭塞的边角忽然活了——月光正照在白棋暗桩与孤子之间，那道斜斜的光痕，不正是师父常说的“飞象过河，声东击西”？
他忽然笑了，指尖抚过棋盘上的纹路，那些纵横交错的线条在月光下仿佛活了过来，变成山川河流，变成战场沟壑。原来困住他的从不是棋子，是他总想着“守”，却忘了棋道如月光，看似柔和，却能穿透迷雾，照见最隐秘的脉络。
风又过桂树，这次带了缕甜香。他重新执子，落子声在寂静里格外清越——“啪”，白棋“兵”过河了，月光映着他眼底的光，比棋盘上的星子更亮。
此后，他常常在月光下钻研这盘残局。一日，一位神秘访客登门。方客身着古朴长袍，眼神深邃如渊，径直走向棋盘。他看着棋盘上的局势，微微点头，随后拿起一枚黑子，落在看似无关紧要之处。刹那间，原本僵持的局面峰回路转，黑棋竟有了破局之势。他惊愕不已，忙请教方客。方客微微一笑，道：“棋道变幻莫测，需跳出常规思维，方能寻得生机。”说罢，方客留下一本古朴的棋谱便离开了。他迫不及待地翻开棋谱，里面记载着各种精妙绝伦的棋局和独特的棋理。此后，他日夜研读棋谱，结合自己的实战经验，棋艺愈发精进。每一次落子，都仿佛与天地间的某种力量相呼应。
决赛那日，秋阳穿过国家棋院的玻璃窗，在棋盘上投下斑驳光影。老周执黑先行，指尖摩挲着温润的云子，三十七年的棋龄仿佛都凝在这一落子的力道里。对面的卫冕冠军小林正襟危坐，折扇在指间转出凌厉的弧线——他是棋坛公认的快刀手，却在老周看似松缓的棋势里屡屡碰壁。
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