阳光晒得高岩发烫，碎石缝里钻出几根焦黑的草茎，风一吹就断。楚玄靠着岩壁站了太久，左臂的布条已经干成硬壳，血不再流，可每动一下，骨头缝里都像有铁砂在磨。他低头看了眼手里的小锤子，黑檀木柄被攥得发亮，那个“拉”字刻得歪歪扭扭，像是小孩儿涂鸦。
远处传来脚步声，整齐，沉重，不是营地里那些瘸腿蹦跶的伤员。
他没抬头。
一队披甲卫兵列阵走来，金属靴踩在焦土上咯吱作响。他们身后跟着一群穿长袍的人，胸前绣着不同徽记——龙牙、齿轮、竖琴、弯月。有人举着旗，旗角写着“锻造盛会终章”六个大字。
楚玄把小锤子收进怀里，动作慢，但稳。他活动了下肩膀，疼得抽气，还是直起身，朝主台方向走去。
路上没人说话。几个倒戈者站在废墟边，看着他从面前经过。其中一个年轻人抬起手，摸了摸自己手臂上还没褪尽的黑色纹路，低声说了句什么，旁边人笑了，不是嘲讽，是松了口气的那种笑。
主台搭在旧熔炉遗址前，三面围栏，正面立着一块巨铁碑，上面刻着历届冠军的名字。今年的空位留着，位置最高，字还没凿。
各国代表陆续入座。人类那边坐了个穿金边紫袍的胖子，正用银叉戳盘子里的烤肉；精灵使节没来，只留了一块浮空的传讯石，表面泛着淡淡的月光纹；魔域派来的观察员裹在黑斗篷里，脸看不见，但一直盯着楚玄看。
楚玄走到台中央，灰袍破得没法再补，肩头裂口露出底下青紫的皮肉。他没躲，也没遮，就这么站着。
矮人族长从后台走出来时，全场静了一瞬。老头身高近九尺，须发全是钢灰色，走路时地面都在震。他手里拎着一把老锤，锤头缺了个角，据说是三百年前打崩的，一直没修。
“人都到齐了？”族长声音像打铁，“那就开始。”
没人反对。
族长看向楚玄：“你受伤了。”
“嗯。”楚玄点头，“炸了一下。”
“还站得住？”
“站不住也得站。”
族长咧嘴笑了，露出一口金属牙：“好。按规矩，最后一关，开‘熔火之心’。”
台侧推来一座锻炉，锈迹斑斑，门缝里封着七道符印。这是矮人族最古老的仪式炉，只有真正配得上“匠神”称号的人，才能靠纯粹的锻造之火打开它。
“不能用魔力，不能用血脉威压。”族长说，“只能用手艺。”
底下有人轻笑。一个贵族打扮的年轻人低声说：“破落贵族出身，能懂什么手艺？怕是连火钳都没拿稳过。”
他旁边的朋友附和：“听说他以前连熔炉都点不着，全靠捡别人剩的边角料混日子。”
话音未落，炉门动了。
楚玄站在炉前，右手抬起，掌心朝向符印。没有咒语，没有姿势，只有一缕极细的火苗从他指尖窜出，颜色偏蓝，温度不高，却稳稳地贴在第一道符上。
符印开始融化。
不是炸开，不是破解，是像春雪那样，一点一点，安静地化掉。
第二道符接着融。第三道。第四道。
人群里没人再说话。
第七道符落下时，炉门“咔”地一声开了。里面静静躺着一枚勋章，通体赤红，边缘铸成火焰翻卷的形状，中间凹着一个小小的锤影。
族长伸手取出勋章，走向楚玄。
“此名楚玄者，”他声音不大，但每个字都像钉子敲进铁板，“以凡躯承神工，以匠心破陈规。其在盛会之中，护神器、破阴谋、聚众志、败强敌。今授‘熔火之心’，载入《锤火纪年》，永为我族共尊之客卿大师。”
他亲手将勋章别在楚玄左胸。
台下铁锤击地声骤起，一声接一声，整齐如战鼓。这是矮人族最高的敬礼，只有对拯救过族群的英雄才会如此。
楚玄没动，也没说话。他低头看了眼胸口的勋章，又抬头看向族长。
“这炉子，”他说，“是谁造的？”
族长一愣：“三百年前，我师父造的。”
“那他有没有说过，开炉的人，不一定非得是天才？”
“……说过。他说，真正的火，不在炉里，在手里。”
楚玄点点头：“那我就算合格了。”
台下又是一阵静。
然后，人类帝国的使者站了起来。他放下银叉，整了整衣领，走到台前：“我国铸造学院愿与楚先生建立技艺交流机制，每年选派十名学徒前来学习。”
没人觉得意外。
传讯石突然亮了一下，月纹浮现，一行字缓缓浮现：“古庭乐坊将谱其事迹成曲，题为《火中行者》。”
魔域观察员没说话，临走前只留下一句：“黑暗之地，亦闻其名。”说完，人就消失了，连影子都没留下。
消息传得比风还快。不到半天，各地传讯阵频闪，新闻纸连夜加印。西大陆一家报社直接把头条换成大幅画像，标题写着：“从废脉少年到锻造之光——楚玄，这个名字你必须记住。”
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