艾琳醒的时候天还没亮透。窗帘缝隙漏进来一线灰蓝的光，落在索菲的肩胛上，随着呼吸微微起伏。被子是深蓝色的那条，索菲祖母的，厚实，压得人动弹不得，也压得人安心。艾琳侧躺着看了一会儿——索菲的头发散在枕头上，有一缕贴着脸颊，睡得沉，嘴唇微微张着，像孩子。
她轻轻掀开被子，脚踩到地板时木板响了一声。她停住。索菲没动。她又等了几秒，才站起来，把被角掖好，光脚走出卧室，顺着楼梯往下走。木质台阶在脚下发出低低的吱呀，每一级她都踩在靠近墙壁的那一侧——那边结实些，不会吵醒楼上的人。她记得。
厨房比楼上冷。窗玻璃上凝着一层薄薄的水汽，外面还是暗的，街道上没有声音，远处的什么地方有一只鸟在叫，叫了一声，停了。艾琳站在厨房中央，手垂在身侧，看着案板、面缸、水槽、炉灶——这些东西她一年多前第一次走进来时还不认得，后来认得了一些，再后来就忘了。面粉袋靠在墙角，白布口袋上写着T55的字样，索菲的字迹，圆润，带一点向右的斜度。
她走过去，把面粉袋解开。麦子的气味涌出来，干、冷、带着一点涩。她把面粉倒进木盆里，白色的粉尘扬起来，在灰暗的晨光中飘浮，有一些落在她的手背上，凉的。她看着自己的手——指节上有一些疤痕，虎口处有一道浅色的细线，是战壕里被什么东西划的，她不记得了。手心有一些茧，新长的，是最近揉面磨出来的。她把面粉在手里捻了一下，细，滑，从指缝漏下去。
水。她在炉子上烧了一壶，等的时候站在窗前，看外面慢慢亮起来。天空从灰蓝变成淡粉，再变成一种薄薄的金色。对面屋顶的烟囱上站着一只鸽子，缩着脖子，一动不动。水开了，蒸汽冲开壶盖，厨房里弥漫起湿润的热气。她把水倒进一只碗里，用指尖试温度——烫，但不是煮开时那种烫，再放一会儿。
酵母。索菲把酵母放在灶台左边第二个罐子里，艾琳记得。她掀开盖子，里面是浅褐色的颗粒，闻起来酸，带着一点水果的甜。她舀了一小勺，放进温水碗里，用指头搅了搅。酵母慢慢化开，水变得浑浊，表面浮起细小的泡沫。她端着碗站了一会儿，看着那些泡沫一个接一个破掉。
然后是盐。面粉里加入盐，在中间挖一个坑，把酵母水倒进去。她用一只手的指尖开始在面粉和水的交界处划圈，慢慢的，面粉一点一点被水吞进去，从粉末变成碎屑，从碎屑变成一团不成形的东西。她停下来，看了一眼自己的手。指缝里塞满了湿的面粉，黏黏的，像某种半凝固的泥。
她把手按进面团里，推出去，折回来，再推出去。案板发出低沉的闷响，面团在每一次折叠中变得更光滑，更有弹性。她的肩膀开始发热，腰部的旧伤隐隐地绷了一下——她没停。手下的触感是一种奇怪的熟悉，像某种比记忆更深的东西，藏在肌肉里。她想起第一次揉面的时候，索菲站在旁边，没有伸手帮她，只是说：再用力一点。再用力一点。好了，现在让它歇一下。
面团在木盆里，用湿布盖着。她坐在厨房的矮凳上，看着那团布微微鼓起又塌下去，像呼吸。太阳已经升起来了，光线从窗口斜斜地切进来，照亮了案板上残余的面粉，照亮了水槽边沿的一个缺口，照亮了她自己放在膝盖上的两只手。指甲缝里有面，有灰，有一道很小的口子，她不知道什么时候弄的。
她闭上眼。厨房里很静。远处有马车驶过的声音，有人在说话，声音模糊，像隔着水。面团在布下面慢慢地、耐心地变大。她等。
第一次发酵结束的时候，面团已经胀到了盆沿。她把布掀开，用手指戳了一下——面团凹陷下去，然后慢慢回弹，留下一个浅浅的印子。好了。她把面团倒到案板上，撒了一点干粉，开始排气。手掌压下去，能听见面筋破裂的细微声响，噗嗤，噗嗤，像踩过积雪。她把面团对折，再压，再对折，重复了几次，然后把它团成一个圆球，收口在下面，放回盆里，盖上布。
第二次发酵。这一次面团不会胀那么大，但会更柔顺。她坐在矮凳上，盯着那块布，突然想起什么，站起来走到水槽边，把水龙头拧开。水冲在她的手上，冷的，把粘着的面粉冲下去，露出皮肤上的疤痕、茧和那道浅浅的线。她把手洗了很久，洗到指尖发白，才关上龙头，用围裙擦了擦。
索菲还没醒。
她把炉子打开，让烤箱开始预热。铁皮做的烤箱，门上的玻璃已经发黄，看不太清里面的情形。她蹲下来，伸手在烤箱门口试温度——热气一缕一缕地漫出来，烤在脸上，干燥的，带着金属的气味。她站起来，把发酵好的面团从盆里倒出来，轻轻整成椭圆形，在表面撒了一层薄薄的面粉，然后用刀片在斜上方划了三道口子。
刀片是索菲的，很小，很薄，平时用来割面团的。她握刀的时候手很稳——在战壕里她握过刺刀、工兵铲、步枪，握过缴获的德制刺刀和法军刺刀。握刀的方式是一样的，但面前的东西不一样了。柔软的，温热的，有弹性的，正在呼吸的面团。
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