艾琳把额头抵在索菲的后颈上。她感觉到那个位置的皮肤是温的，带着体温，带着一种只有刚刚醒来的身体才会有的柔软。
索菲。她很小声地说。
索菲没有醒。
我在这里。
她没有想这句话的意思。只是说了。说完之后她把额头更紧地贴了一下那个温度，然后闭上了眼睛。
第二天早晨醒来的时候，被子还在身上。压着，厚实的，暖的。艾琳睁开眼睛，看见索菲已经侧过来面朝她了，两个人的脸之间隔着一拳的距离。索菲已经醒了，正看着她。
你醒了多久了？艾琳问。
一会儿。
看什么？
看你。
艾琳没有躲开她的目光。她躺在那床厚实的深蓝色被子里，感觉到自己全身上下都被包裹着——被子的重量、索菲的目光、窗外缓缓变亮的晨光。
我昨天晚上——她说，半夜醒了一次。
然后我往你那边靠了靠。
感觉到了。
艾琳的嘴唇动了一下，没有再说下去。索菲也没有追问。她只是伸出手，碰了碰艾琳的肩膀，手指沿着锁骨的方向慢慢滑过去，落在她的脖颈旁边，在那里停了一下，然后收回去。
起来吗？索菲问。
再躺一会儿。
她们又躺了一会儿。窗外的光从灰白变成淡金，从淡金变成浅黄。被子的温度在两个人之间达到了一种平衡，既不特别热，也不特别凉。艾琳感觉到自己的身体正在缓慢地苏醒——从脚趾开始，往小腿走，经过膝盖和大腿，最后到达胸口和肩膀。她翻了个身，侧躺着，把脸埋进枕头里。枕头上还有索菲头发留下的气味。
你今天想做什么？索菲问。
不知道。
那就不知道着。
你昨天也这么说的。
昨天说了今天还可以说。
艾琳把脸从枕头里抬起来，看着索菲。晨光落在她的脸上，把她的睫毛照成一小排金色的细线，她眨了一下眼睛，那些细线晃了晃，又恢复了原状。
我今天想——艾琳说，帮你揉面。
索菲看着她。
她们起了床。被子留在床上，没有叠。索菲说等太阳再高一些再把被子翻过来晾一晾。艾琳下楼的时候回头看了一眼那床深蓝色的被子——它铺在床上，边角有些褶皱，像刚有人从里面钻出来的痕迹，还在那里。
厨房里已经有些凉意了。索菲生了火，炉膛里的火苗开始跳动起来，把墙壁映成暖融融的橘红色。艾琳站在案板前，等着索菲把面粉倒进盆里。
你来？索菲问她。
索菲没有推辞。她把面粉倒进盆里，中间挖了一个坑，倒进水。她的手指伸进面粉里，开始搅拌。艾琳站在她旁边，看着她的手。
你伸手。索菲说。
艾琳伸出手，插进面粉里。面粉是凉的，干燥的，从她的指缝间漏下去。她感觉到索菲的手指就在旁边，也在搅动着。两个人的手在面粉里碰在一起，又分开，又碰在一起，像两片在水流里偶尔相触的叶子。
慢一点。索菲说。
艾琳放慢了速度。
索菲说，就这样。
她们的手在面粉里慢慢地搅动着。面粉和水的融合，在她们的手指之间缓慢地发生着，像是某个重要的选择正在无声地成形。艾琳低着头，看着那些面粉从干燥的白色变成湿润的面团，看着面粉和水的边界在她们的手指之间逐渐消失，变成一种新的东西。她的手在面粉里慢慢地动，跟着索菲的节奏。
你以前揉面的时候——她问，会想什么？
索菲想了一会儿。
不想什么。她说，就看着面团。
不看别的地方？
要好好工作。
她们揉了很久。面团在案板上被折叠、压平、推出去、收回来。重复的动作在沉默中显得安静而稳定。索菲的手偶尔碰到她的手背，碰到她的手腕，碰到她的指尖。每一次触碰都很轻，像偶然的，又像故意的。
好了。索菲说。
她放下手，把面团放回盆里，盖上湿布。艾琳站在案板前面，看着自己被面粉沾满的手。指缝里、指甲缝里、掌心的纹路里都是白色的粉末。
你去洗手。索菲说。
艾琳走到水槽边，打开水龙头。水冲在手上，把面粉冲走，露出下面皮肤本来的颜色。她洗了很久，洗得很仔细，把指缝一根一根地搓过，把指甲缝里残留的面粉抠出来。水是凉的，冲在手上带着冬天的寒意。
洗好了？索菲从她身后问。
我给你擦。
索菲拿了一块干布，拉过艾琳的手，一根手指一根手指地擦干。她的动作很轻，像是她正在为一只不知道要用它来做什么却仍然小心翼翼对待的东西拂去灰尘。指缝、指节、掌心，每一处都擦到了，也没有遗漏任何一块。
好了。她说，把布放回挂钩上。
那天下午她们把那床被子从床上拿下来，搭在院子里的晾衣绳上晒了晒。冬日的阳光已经很薄了，落在被面上的时候像一层正在变淡的白色颜料，正在慢慢渗透进布料的深处。风从河面上吹过来，把被子的一角吹得扬起来。
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