宿醉的头痛像钝刀子反复割着太阳穴，林凯捏着训练馆的门把手站了半天，指节都泛了白。
斯嘉丽那天晚上的影子总在眼前晃——她突然凑过来的香水味，说“试试这个”时递来的酒杯，还有自己失控后浑身窜起的寒意，最后只剩她消失在门口的高跟鞋声。
那股寒意没散，全钻进了【幻影存在】的能力里。
以前用这能力，顶多是让防守者少注意自己半分，可现在不一样了。
早上练运球时，他故意在队友伸手掏球的瞬间晃了下念头，那队友的手居然顿了零点几秒，眼神下意识飘向了空无一人的边线。
不是消失，是误导——像给别人的感官装了个微小的时差器。
这变化让他心里发毛。力量是实打实地涨了，可总觉得离球场上该有的东西远了点，具体远在哪，又说不上来。
训练馆里静得吓人。地板被擦得反光，却照不出半分往日的劲气。队友们抱着球往返跑，脚步声拖沓得像踩在棉花上，连运球声都蔫蔫的。1
比3的比分就贴在战术板旁边，红笔写的数字刺得人眼睛疼。
姚明靠在篮架下擦汗，球衣后背湿了一大片，他抬头看了眼林凯，张了张嘴，最后只说了句“别太拼，保存体力”。
麦迪坐在场边的长椅上，帽檐压得低，手指无意识地摩挲着护腕——昨天赛后记者堵着他问“是不是放弃了”，他半天没吭声。
林凯低头拍了拍球，橡胶摩擦地板的声音在寂静里格外清晰。他运着球朝篮下走，路过巴蒂尔时，突然试着往巴蒂尔的方向“递”了个虚假的传球信号。
果然，巴蒂尔的视线瞬间往他手上的球偏了半寸，脚步也跟着动了下。
“小心点。”林凯赶紧停手，低声提醒。
巴蒂尔愣了愣，看了看他手里的球，又看了看空着的边线，皱着眉没多问——这几天林凯状态不对劲，队里没人敢多嘴。
飞往圣安东尼奥的航班上，机舱里的灯调得昏暗。林凯靠窗坐着，耳机里放着歌，却一句没听进去。
窗外的云絮慢慢散开，底下的城市轮廓越来越清晰，AT&T中心那座银色的建筑像块冰冷的铁块，隔着老远都能感觉到那股压迫感。
上次来这，马刺球迷举着“休斯顿回家”的牌子，喊声能把屋顶掀了。这次1比3落后，估计更不好过。
他旁边的范甘迪教练靠在椅背上，眼睛闭着，手指却在膝盖上反复画着战术路线。
临下飞机前，老范突然开口，声音哑得像砂纸磨过：“明天别想别的，就当是最后一场球打。”
林凯点了点头。他知道，这话是说给全队听的，也是说给他自己听的。
G5赛前更衣室，空气闷得能拧出水。范甘迪站在中间，手里攥着战术板，指节都泛了青：“外面全说我们完了，说系列赛到这就停了——我不管别人怎么说！”他顿了顿，目光扫过每个人的脸，“只要你们还穿着火箭的球衣，只要还站在场上，就给我把腰杆挺起来！输球可以，别输了休斯顿的脸！”
没人说话，可更衣室里的气氛好像松了点。姚明攥了攥拳头，麦迪终于抬起了头，帽檐下的眼睛里有了点光。
球员通道里，马刺球迷的喊声顺着门缝钻进来，吵得人耳膜疼。
林凯跟着队伍往外走，路过球员通道的镜子时，他停了下——镜里的自己脸色发白，眼下有淡淡的青黑，可眼神里那点犹豫，不知什么时候变成了硬邦邦的决绝。
AT&T中心的灯光亮得刺眼，银黑色的球迷海洋一眼望不到头，“Go Spurs Go”的喊声浪头似的拍过来。
马刺队的球员已经在场上热身了，邓肯拍着球，脸上没什么表情，可那股子稳劲，一看就没把这场球当回事。
帕克和吉诺比利勾着肩说笑，连热身动作都透着从容。
跳球哨响，姚明跳起来把球拨给林凯。他运球过半场，帕克立刻贴了上来——手伸得近，却没贸然掏球，显然是防着他突然加速。
林凯盯着帕克的眼睛，脚下慢慢调整节奏。就在帕克重心往前压的瞬间，他突然动了——不是往左右突破，而是悄悄给帕克的感官“塞”了个信号：左边底线有人要接球。
那信号太细微了，帕克自己都没察觉，只是本能地往左边瞥了眼，重心跟着偏了半寸。
就是这半寸。
林凯没犹豫，右脚猛地蹬地，直接从帕克右边冲了过去！速度不算特别快，可帕克那瞬间的迟疑，足够他冲过防线。
禁区里，邓肯立刻补了上来。林凯跳起来，眼看邓肯的手就要封到球上，他突然又动了——这次是给邓肯的视觉加了个时差，让邓肯觉得他的出手动作慢了半拍。
邓肯的封盖扑空了，手擦着林凯的手腕过去。林凯趁机手腕一翻，篮球顺着篮板的角度砸上去，“唰”地一声掉进篮筐。
2比2。
场边的范甘迪猛地站起来，挥了挥拳头。林凯落地时喘了口气，手心全是汗——刚才那两下用得太急，太阳穴又开始隐隐作痛。
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