在我们那偏僻的山村里，有个世代相传的古怪职业——守棺人。
守的不是寻常棺椁，而是一口停放在后山废弃义庄里的、不知放了多久的黑色老棺。
那口棺材通体漆黑，比寻常棺材大上一圈，棺盖上刻满了模糊的、看不懂的符文，触手冰凉，即或在三伏天，靠近它也能感到一股子阴寒。
据老辈人讲，这口棺是明朝时就有的，里面躺着的是什么，没人说得清。
有说是古代一位含冤而死的大将军，尸身不腐，怨气冲天；有说是镇压在山里的邪物，需以棺椁为牢；更邪乎的说法是，棺里根本是空的，它在等一个合适的“主人”。
唯一确定的是，这棺不能入土，必须有人守着，防止它被打开，或者……防止里面的东西出来。
守棺的职责落在我太爷爷那一支，代代单传，父死子继。
到了我爷爷这辈，他只有我爹一个儿子。
我爹年轻时是村里少有读过几年书的，心气高，一心要走出大山，对这封建迷信的勾当嗤之以鼻。
在我十岁那年，他趁着夜色，偷偷卷了铺盖，一去不回，再也没了音讯。
爹跑了，守棺的责任就落在了年迈的爷爷肩上。
爷爷是个闷葫芦，脸上皱纹深得能夹死蚊子，整日里烟袋不离手，眼神浑浊，看不出喜怒。
他从不跟我讲守棺的事，也严禁我靠近后山义庄。
但我总能看见，每到月圆之夜，爷爷就会拎着一盏昏黄的油灯，一沓黄纸钱，还有一只活公鸡，默默地往后山去，天亮才回来，脸色比平时更苍白。
村里人都对我们家敬而远之。
孩子们被大人告诫，不准跟我玩，说我们家身上沾着“棺材味儿”。
我是在孤独和异样的目光中长大的，内心对我爹的怨恨，对爷爷的畏惧，对那口黑棺的好奇，交织在一起，成了少年时代最大的心病。
我十六岁那年秋天，爷爷病倒了，来势汹汹，咳得厉害，眼瞅着就不行了。
那个黄昏，他把我叫到炕前，枯瘦的手紧紧攥着我的手腕，力气大得惊人。
他浑浊的眼睛死死盯着我，喘着气说：
“娃……咱家的债……躲不掉……那口棺……得有人守……月圆……喂它……不能断……千万……不能开……”
话没说完，爷爷的手就松了，眼睛却还圆睁着，望着虚空，满是恐惧和不甘。
爷爷走了，村里草草帮他办了丧事，没人敢来帮忙抬棺，最后还是几个远房亲戚硬着头皮把他葬了。
葬的是祖坟，但我知道，爷爷的心，或者说他的魂，恐怕还拴在后山那口黑棺上。
守棺的责任，像一道无形的枷锁，落在了我这个唯一的血脉身上。
我害怕，我抗拒，我想学我爹一走了之。
但看着爷爷未能瞑目的双眼，想起他枯瘦的手传来的力度，一种说不清是恐惧还是责任的东西，把我钉在了村里。
第一个月圆之夜，很快来了。
那天晚上，阴风惨惨，月亮像个冰冷的银盘，挂在天上，把山林照得一片惨白。我提着的油灯，火苗被风吹得忽明忽灭。
我挎着篮子，里面是爷爷准备好的东西：厚厚一沓纸钱，一把锋利的小刀，还有一只被捆着脚、不断扑腾的公鸡。
义庄在山坳最深处，早就破败不堪，门板歪斜，窗户全是破洞。
推开吱呀作响的木门，一股混合着霉味、尘土味和某种难以形容的陈旧气息扑面而来，呛得我直咳嗽。
月光从屋顶的破洞照进来，正好落在那口黑棺上。
它静静地停在义庄正中，比在想象中更加庞大、更加压抑。
漆黑的棺木在月光下泛着幽暗的光泽，那些刻痕像扭曲的虫蛇，仿佛在缓缓蠕动。
阴寒的气息从棺材周围弥漫开来，比外面低了不止三五度。我甚至能听到自己牙齿打颤的声音。
我不敢靠近，远远地按照爷爷生前可能的做法，点燃纸钱，嘴里胡乱念叨着：“过往神灵，保佑平安……”纸钱烧成的灰烬在风中打着旋，像黑色的蝴蝶。
然后，我抓起那只公鸡。
公鸡似乎感受到了极致的危险，拼命挣扎，发出凄厉的啼叫。我手抖得厉害，小刀几乎握不住。
闭上眼，心一横，刀锋划过鸡脖子。
温热的血喷涌而出，我按照爷爷模糊的交代，将鸡血淋在棺材前方的一块石板上。
那石板被经年累月的血浸染，已经成了暗红色。
鸡血滴落在石板上，发出“滋滋”的轻响，在死寂的义庄里格外刺耳。
就在这一瞬间，我清晰地听到，从那口黑棺里，传来一声极其轻微、却又无比清晰的叹息！
“唉……”
那声音悠长、空洞，带着满足，又带着无尽的疲惫，根本不像是活物能发出的！
我吓得魂飞魄散，扔掉手里的死鸡和刀，连滚爬爬地逃出了义庄，一路狂奔回家，锁紧房门，缩在被子里抖了整整一夜。
自那以后，每个月的月圆之夜，都成了我的噩梦。
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