北平的秋意早浸透了胡同里层层叠叠的青石板。
冷风卷着巷口糖炒栗子醇厚甜香，悠悠飘进旺盛车行的大院。
院中央那棵老柿子树枝叶被秋风搅得哗哗作响，枝桠间垂挂的青红柿子来回轻晃，间或有熟透的果子坠下地，“啪”一声撞在青砖上，摊开一滩蜜色稠甜的浆汁。
北房里屋的土炕烧得温热，铺在上头的旧芦席，烘着一股子晒透三伏日头的暖燥气息。
和尚一身挺括板正的中山装，领口松开两颗布扣，双臂稳稳枕在脑后，后背垫着两床叠得方方正正的粗布棉被。
指尖夹着一支哈德门烟卷，昏黄垂落的电灯泡底下，一缕细弱烟丝缓缓升腾。
身侧并排躺着六爷，光溜溜的头顶寸毛不存。
一身五大三粗的骨架，将身下褥子压出两道深陷的凹痕。
那张常年经风沙打磨、刀疤交错的老脸，沟壑一道摞着一道。
往日里压得住整条西城的威严尽数散尽，半分架子也不曾端着，学着和尚的模样将双臂垫在脑后，一身闯荡半生的硬骨头，尽数松垮放平。
外头堂屋，八哥正扯开嗓子模仿巷口卖报小贩的吆喝，逗得廊下拴着的两条大狼狗不住往木门框上扑腾，粗重滚烫的喘息混着八哥尖利怪叫，隔着一层薄木门板，源源不断往里屋钻。
“六爷，我跟你说句钉在板上的话。”
和尚吐出口淡白烟圈，声线沉得如同院角那口埋了几十年的老水缸。
“铃铛这胎生下来直接过继给你，姓随你，牌位进你家祖坟，以后长大了给你扛幡摔火盆，清明冬至给你烧纸送寒衣。”
话音刚落，六爷浑身皮肉猛地一僵。
他民国三年揣着一把刀闯北平城，二十三岁丧妻，三十八岁那年独子也没留住。
这几十年枪林弹雨里拼命，泥淖深水之中辗转求生，挨过黑枪暗算，蹲过宪兵队死牢，硬生生把一间狭小车行，打拼成西城排得上名号的产业，粮铺、煤场、码头货栈尽数握在手里，手底下养着上百号卖命弟兄。
可每到夜深人静，指尖抚过冰凉空荡的炕沿，心底的惶恐比谁都浓烈。
三个跟随十余年的门徒，个个能打能扛，终究不是自己一脉骨血。
拼尽半生积攒下的偌大基业，倘若哪天闭眼撒手，家业就要落入外姓人手中，落得街坊邻里口中断了根的绝户名头。
重男轻女，传宗接代的想法，在这片地土地上传了几千年从没改变。
街面上拉洋车、摆小摊的寻常百姓，养儿子图的是晚年瘫卧在床，有人端一碗热粥，离世之时有人抬棺送葬，不受邻里轻贱欺辱。
落到他们这般闯出偌大名声的江湖人身上，儿子可不仅仅是为了养老。
到了他这个层次的人，生子是为了不断自家香火。
是身上挨过的刀、淌过的血，攒的家业，没有白费。
闺女再孝顺，长大也是别家之人，诞下子嗣也随外姓。
再亲近的外孙，也不会年年清明跋涉到姥爷坟前添土烧纸。
三代四代往下延续，还有谁记得当年码头之上，能镇住百十个好汉的六爷？
人活一世，难登青史留名，唯有子孙后代，能续上自己的根脉，记得自己祖上有他这个人存在过。
没有儿子传宗接代，百十年光阴一过，坟头荒草推平，世上再无一人记得自己，这人便如同从来没来过这世间一样。
大人物用青史留名让世人记住自己，权贵用传宗接代证明自己存在过于人世间。
血脉传承、传宗接代，是刻进华夏人骨头缝里的执念。
六爷憋了近二十载，半分也未曾对外人吐露过自己绝后的心声。
此刻和尚一句话，直接将他喉头憋了半辈子的空落孤寂，填得满满当当。
六爷紧闭双眼，脸上纵横交错的褶子不受控制地微微发颤，嘴唇张了又合，合了又张，粗粝喉结来回滚动数圈，半晌吐不出一个字。
他混迹江湖一辈子，见过兄弟反目，见过手下为几块大洋背主求荣，世间腌臜龌龊事尽数看遍，唯独没见过有人心甘情愿，不带半分算计，把尚未出世的亲骨肉过继给自己。
一股滚烫热意自心口直冲眼眶，他慌忙偏过头，唯恐身旁和尚瞧见自己这般失态模样。
二人中间摆着一张三百年老榆木打造的炕桌，桌角常年摩挲，光亮温润，窗隙漏进的日光折射在和尚侧脸。
和尚睁开眼，侧头望向相伴半生的老顶。
往日如同黑铁塔一般巍然不动的六爷，此刻一身锐气尽数散了，反倒透出几分英雄迟暮的柔软。
“老头子，你手底下还有没有其他人手？”
和尚刻意压低声线，烟卷火星在昏暗中明明灭灭。
六爷依旧阖着眼，指尖顺着炕席凹凸纹路缓缓摩挲，长久沉默过后，方才开口，语气是将身家性命全然托付的郑重。
“串儿那几个，以后你多教教。”
“我这些年养了十几号人，个顶个都是好手。”
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