（脑子存放处）
（平行世界，蓝星，请观众姥爷不要太纠结细节……）
汗水，粘腻的汗，沿着陈岩的太阳穴一路滑下，最后悬停在下巴尖，颤巍巍地不肯坠落。
电脑屏幕的光映在他脸上，明暗交错，将眼袋和法令纹的沟壑刻得更加深邃，像被岁月粗暴犁过的土地。
耳机里，水晶被摧毁的悲鸣声刺耳地炸开，伴随着队友频道里最后一句恶毒的诅咒：
“傻逼武则天！举报不送！回家种地去吧！”
“Defeat！”
猩红的失败大字，又一次蛮横地占据了整个屏幕。
第七把了。
连续七把，他操控着那个熟悉得不能再熟悉的华贵女帝，在峡谷的泥泞里挣扎、倒下，再挣扎，再倒下。
3659场武则天。这个数字冰冷地躺在个人生涯面板上，像一块沉甸甸的墓碑，嘲讽着他那47%的可怜胜率。
他感到一阵眩晕，胃袋深处传来熟悉的、因饥饿而搅动的轻微痉挛。手指还停留在键盘和鼠标上，指尖冰凉，带着长时间操作后特有的酸麻和僵硬，几乎感觉不到属于自己的温度。
陈岩深深地吸了一口气，浑浊的空气带着隔夜泡面和廉价香烟混合的滞重气味，猛地灌入肺里，却没能带来多少舒缓，反而让那股疲惫感更深地楔入了骨头缝里。
他摘下耳机，廉价塑料摩擦耳廓带来一阵刺痛。直播间界面自动跳了出来，右上角那个可怜巴巴的在线人数显示着：11。
屏幕上飘过几条稀疏的弹幕，字字都像淬了毒的针。
【哟，七连跪打卡！大叔今天又给峡谷送温暖了？】
【47岁还搁这儿装电竞梦呢？工地搬砖都比你这强，至少管饭！】
【3659场武则天？胜率47？我奶奶用脚玩都比你强！】
【主播别挣扎了，换个英雄吧，或者…换个活法？】
陈岩的喉结艰难地上下滚动了一下，咽下喉咙里那团苦涩的硬块。他没去看那些字，目光有些失焦地落在直播间的标题上——“47岁努力王者，3658场武则天（刚打完第3659场）”。
标题旁边，那个小小的礼物收益数字，刺眼地显示着：0.32元。那是今天五个多小时的“成果”，连一包最便宜的康师傅红烧牛肉面都买不起。
手指有些发僵地移动鼠标，点向那个红色的“关闭直播”按钮。就在指尖即将触碰到鼠标左键的瞬间，放在油腻腻鼠标垫旁边的手机屏幕，毫无征兆地亮了起来。
嗡…嗡…
震动声在狭小寂静的房间里显得格外清晰，带着一种不容忽视的催促。
陈岩的心跳莫名漏了一拍。他几乎是有些慌乱地抓起手机，屏幕的光映亮了他眼底深处不易察觉的一丝希冀。
解锁，微信消息提示来自置顶联系人——大女儿陈晓雯的头像，一张在阳光下笑得灿烂的毕业照。
点开。
一行字，冰冷，简短，没有任何表情符号的修饰，像一把钝刀子狠狠扎进他早已千疮百孔的心脏：
“爸，别再给我打钱了。你连泡面都吃不起，不用硬撑。”
房间里似乎更静了，只剩下电脑主机风扇低沉的嗡鸣，固执地搅动着凝滞的空气。陈岩盯着那行字，足足有十几秒。屏幕的光刺得他眼睛发酸。
那点微弱的、支撑着他打开直播的力气，仿佛被这句话彻底抽干了。他慢慢地、极其缓慢地放下手机，屏幕朝下盖在桌面上，发出轻微的一声“啪嗒”。
手指重新挪到鼠标上，这一次，异常平稳地点击了“关闭直播”。
屏幕瞬间暗了下去，房间里唯一的光源只剩下窗外远处高楼零星的灯火和电脑主机幽蓝的指示灯。
黑暗汹涌地包裹上来，将他吞没。胃里的饥饿感此刻变得无比清晰、锐利，像有一只无形的手在里面攥紧、撕扯。
不能倒下。陈岩对自己说。至少，不能现在就倒在这张椅子上。他撑着桌子边缘，有些吃力地站起来，久坐带来的腰背酸痛立刻针扎般袭来。
他佝偻着背，像一株被风雪压弯的老树，摸索着拿起桌角那个瘪瘪的钱包。
打开。几张皱巴巴的零钞，一张十块，几张一块的，还有几个钢镚儿。加起来，大概……十五块多一点。
足够了。他告诉自己，足够买一包打折的泡面。
深夜的城市，褪去了白日的喧嚣与浮躁，显露出它疲惫而冷硬的骨骼。路灯昏黄的光晕在地上投下陈岩拉得长长的、微微摇晃的影子。
风不大，却带着一股子刺骨的凉意，穿透他身上那件洗得发薄、领口有些松垮的旧夹克，直往骨头缝里钻。
街角那家24小时便利店，像一个在寒夜里亮着暖光的孤岛。
陈岩推开沉重的玻璃门，头顶的感应门铃发出短促而机械的“叮咚”声。一股混杂着关东煮汤底、速食便当和消毒水味道的暖风扑面而来，让他冻僵的脸颊皮肤感到一阵短暂的刺痛。
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