这种抵抗，能持续多久？
恐慌像沼泽里的水，慢慢淹没到我脖子。
我决定不能再等了。
我要逃出茶馆，逃出杭州城！
趁着我还能“正常”思考，“正常”说话！
我收拾了仅有的一点细软，借口家里有急事，跟掌柜的辞了工。
掌柜的没多问，眼神依旧有些涣散，只是点了点头，嘴里嘟囔了一句：“急事……火烧眉毛？还是水淹脚背？”
又是这种错频的苗头！
我头皮发麻，头也不回地冲出了“百舌茶馆”。
街道上似乎一切如常。
但我的耳朵，我的眼睛，已经和以前不一样了。
我能看到，有些店铺门口的对联，红纸颜色似乎过于暗沉，像浸了水。
偶尔路过茶楼酒肆，里面传出的喧哗声中，会夹杂着几句突兀的、不协调的、语调平直的怪话。
“这酒……是粮食的眼泪吗？”
“骰子……决定命运，还是命运捏着骰子？”
行人们匆匆而过，但有些人交头接耳时，会突然停顿，眼神迷茫一瞬，然后继续说着看似正常，实则微妙地偏离了原意的话。
这座城市，像一张被无形蛀虫缓慢蛀蚀的巨网，表面上繁华依旧，内里却已布满空洞和诡异的“错频”节点。
我越走越心凉。
逃？
能逃到哪里去？
这种东西，如果是通过“话语”传播，通过“固定文字载体”栖身……哪里没有话语？哪里没有文字？
我浑浑噩噩地出了城，沿着官道漫无目的地走。
天黑时，投宿在一家偏僻的乡村野店。
店很小，就店主老夫妻俩，看起来憨厚朴实。
我稍微松了口气。
也许乡下地方，人说话少，字画也少，能干净些？
吃饭时，店主婆端上来一碗清汤面。
我下意识地道谢：“多谢大娘。”
店主婆咧开嘴笑了，露出一口黄牙，眼神在油灯下显得有些幽深。
“谢……拿什么谢？舌头？还是肠子？”
我手里的筷子，“啪嗒”一声掉在桌上。
冰冷的绝望，瞬间攫住了我的心脏。
连这偏僻野店……也沦陷了？
不，也许不是沦陷。
而是……无处不在。
“东西”本来就在。
只是在人烟稠密、话语交汇之处，更容易“进食”，更容易被发现。
店主婆似乎没察觉我的恐惧，依旧用那平直的语调，慢悠悠地补充：“面是麦子割了头，煮烂了筋骨，给你接上力气。你吃了它，是你吃了麦子，还是麦子……吃了你？”
我猛地推开凳子，冲出了野店，冲进了外面浓稠的黑暗里。
耳边是呼呼的风声，还有自己粗重如破风箱的喘息。
我不知道该去哪里。
天下之大，似乎已无“正常”容身之处。
逃，成了笑话。
我瘫坐在路边一棵枯树下，仰望星空，只觉得那些闪烁的星辰，也像一只只冰冷的、注视着的眼睛。
不。
还有最后一个地方。
一个几乎没有“正常话语”的地方。
监狱？牢房？那里只有呵斥和呻吟。
不对。
是……寺庙？道观？那些方外之人，清静之地，诵经念咒，话语固定而重复，会不会……
我猛地摇头。
不，那些固定的经文咒语，可能正是那些“东西”最喜欢的“固定食源”！
那还有什么地方？
我的目光，落向远处影影绰绰的、沉默的大山。
深山。
老林。
人迹罕至。
没有频繁的交谈，没有多余的文字。
只有风声，水声，兽吼虫鸣。
也许……那里是最后一片净土？
我挣扎着爬起来，凭着一点模糊的方位感，朝着最近的山林走去。
山路崎岖，荆棘丛生。
我走了三天三夜，干粮吃完了，就摘野果，喝溪水。
身体疲惫到了极点，但精神却因为远离人群，而获得了一丝病态的松弛。
山林里，只有自然的声音。
没有那些诡异的“错频”话语。
我找到一处废弃的猎户木屋，勉强安顿下来。
我要在这里住下，远离人群，远离话语。
也许，这样就能摆脱那些“东西”。
日子一天天过去。
我学会了沉默。
尽量不思考复杂的事情，不组织成句的话语。
像野兽一样，只关注最基本的生存需求。
我以为我安全了。
直到那天清晨，我去溪边取水。
清澈的溪水倒映出我的脸。
憔悴，肮脏，胡子拉碴，眼窝深陷。
但那双眼睛……还勉强算有神。
我蹲下身，掬起一捧水。
低头，想喝。
水面晃动，倒影模糊。
忽然，我在那晃动的倒影里，看到自己的嘴巴动了动，没有声音。
但我清晰地“读”出了那个口型。
那是一个问题。
一个我绝对没有主动去想的问题。
一个……充满了那种“错频”式扭曲本质追问的问题。
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