但她终究没动作。清晨照旧五点去菜市场挑最新鲜的莲藕，回来熬那锅老汤。有熟客问怎么不也搞点活动抢抢生意，她往砂锅里撒了把葱花，热气腾上来模糊了眼睛：我十六岁学厨，师父说手艺是根，客源是叶，根扎稳了，不怕叶子黄。阿斗那孩子……她顿了顿，总要摔过跟头，才知道锅是铁打的。
这话没说错。不出两个月，对面开始传来争吵声。阿斗年轻气盛，雇的厨师嫌他指手画脚，炒跑了两个；图便宜进的冻肉，被老食客吃出了异味，在点评网上留了条刺眼的差评。七七听着风声，手里的活计却没停，只是让老伴儿多送了两趟外卖到阿斗店里——名义上是，其实绕了大半个街区。
冬至那天，阿斗终于推门进来，头发乱糟糟的，眼下挂着青黑。七七没说话，盛了碗热腾腾的萝卜排骨汤推过去。他捧着碗，眼泪砸进汤里：姐，我错了。七七这才叹了口气，从柜台下摸出个布包，里面是这些年她记的账本、整理的菜谱，还有一张泛黄的照片——阿斗第一天来应聘，站在她店门口拘谨地笑。
收着吧，她说，我等你，不是等你看笑话，是等你明白——这行当里，火候比野心重要，人心比配方值钱。窗外飘起雪，对面店铺的霓虹灯还亮着，只是招牌上阿斗私房菜几个字，在雪夜里显得单薄了许多。七七知道，这孩子的路还长，而她能做的，不过是守着这盏灯，等他真正长大。
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