但她终究没动作。清晨照旧五点去菜市场挑最新鲜的莲藕,回来熬那锅老汤。有熟客问怎么不也搞点活动抢抢生意,她往砂锅里撒了把葱花,热气腾上来模糊了眼睛:我十六岁学厨,师父说手艺是根,客源是叶,根扎稳了,不怕叶子黄。阿斗那孩子……她顿了顿,总要摔过跟头,才知道锅是铁打的。
这话没说错。不出两个月,对面开始传来争吵声。阿斗年轻气盛,雇的厨师嫌他指手画脚,炒跑了两个;图便宜进的冻肉,被老食客吃出了异味,在点评网上留了条刺眼的差评。七七听着风声,手里的活计却没停,只是让老伴儿多送了两趟外卖到阿斗店里——名义上是,其实绕了大半个街区。
冬至那天,阿斗终于推门进来,头发乱糟糟的,眼下挂着青黑。七七没说话,盛了碗热腾腾的萝卜排骨汤推过去。他捧着碗,眼泪砸进汤里:姐,我错了。七七这才叹了口气,从柜台下摸出个布包,里面是这些年她记的账本、整理的菜谱,还有一张泛黄的照片——阿斗第一天来应聘,站在她店门口拘谨地笑。
收着吧,她说,我等你,不是等你看笑话,是等你明白——这行当里,火候比野心重要,人心比配方值钱。窗外飘起雪,对面店铺的霓虹灯还亮着,只是招牌上阿斗私房菜几个字,在雪夜里显得单薄了许多。七七知道,这孩子的路还长,而她能做的,不过是守着这盏灯,等他真正长大。
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