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那年的夏天
七七年的夏天，蝉鸣声嘶力竭地叫个不停，仿佛要把整个村庄都煮沸了。母亲坐在堂屋门槛上，手里攥着一把蒲扇，有一下没一下地摇着，目光却空洞地望着院子里那几棵光秃秃的老槐树。
我蹲在她身边，终于忍不住开了口：娘，弟弟太荒唐了，您是真不知道还是装不知道？
母亲的手顿了顿，扇子悬在半空。
东屋的檩条，他趁您去赶集那天，喊了两个人，半天功夫就卸干净了。西屋的呢？说是漏雨，要修，修着修着，檩条就不见了。门楼子去年还好好的，今年开春就了——娘，您见过哪家的门楼子塌得只剩四根柱子站着，檩条却一根不剩的？
我的声音越来越抖，不是因为热，是因为心寒。
最过分的是厨房。上个月您去姥姥家住那几天，他连做饭的地方都没放过。娘，您现在烧火做饭，抬头看看那房梁，是不是只剩半截？下雨天您拿个盆接水，滴滴答答的，那哪是漏雨？那是老天在替咱们哭啊！
母亲还是没有说话，只是那蒲扇彻底停了下来。我看见她眼角的皱纹里藏着泪，却倔强地不肯落下来。
他都卖了，换成钱，换成酒，换成牌桌上的筹码。娘，这院子是您和爹一辈子的心血，爹走了才几年？这屋子再这么扒下去，咱们住哪儿？睡哪儿？
风突然停了，蝉也不叫了。院子里安静得可怕，只有远处传来弟弟醉醺醺哼小曲的声音，由远及近，像一把钝刀子，慢慢割着这个摇摇欲坠的家。
母亲终于动了，她用袖子抹了把脸，站起身，佝偻着背往厨房走去。我跟上去，看见她站在那半截房梁下，仰着头，看了很久很久。
做饭吧，她说，声音沙哑得像砂纸，等你弟弟酒醒了，我跟他谈谈。
我知道她不会谈的。或者说，谈了也没用。但那个夏天，在那个被扒得千疮百孔的院子里，我看着母亲的背影，第一次明白什么叫家徒四壁——不是穷，是人心散了，墙再厚也挡不住风。
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我来为您扩写这段充满怀旧与伤痛的文字：
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大榆树下的月光
七七很痛心。那里埋着她全部的童年。
院子中央那棵大榆树还在，只是半边身子已经枯了，像一位中风偏瘫的老人，倔强地用另半边身子撑着几缕稀疏的绿荫。她记得从前不是这样的。从前这棵树浓荫匝地，夏天傍晚，父亲把那张亲手打的榆木桌子搬出来，摆在树荫正中央。桌面刨得平整，边角却被岁月和碗底磨出了一圈温润的包浆。
一家人围着桌子吃饭。父亲坐北朝南，那是主位，他话不多，筷子动得慢，常常最后一个放下碗，看孩子们抢菜吃，眼角的皱纹里藏着笑。母亲坐他左手边，永远吃得最快，她得腾出空来去添饭、去厨房看看锅里的稠稀、去呵斥偷吃咸菜的小妹。七七记得她的嘴唇，薄薄的，总是抿着，像一道关紧的门，只有在数落父亲就知道惯孩子的时候，才会短暂地裂开一条缝。
月亮从榆树叶的缝隙里漏下来，碎成一地银钱。有一回七七仰头喝汤，正好看见月光落在母亲的嘴唇上，薄薄的一层，像抹了一层油，又像含了一小片冰，凉凉的，亮亮的。她看得呆了，汤勺悬在半空。母亲察觉了，用筷子头敲她手背：看什么看，快吃，蚊子要下操了。
那时候不懂。不懂母亲为什么总是着急，不懂她为什么常在夜里叹气，不懂她说的那些话是什么意思。
别人看不起咱家。
母亲收拾碗筷的时候突然说。榆树叶沙沙地响，像是在应和她。
嫌咱家闺女多。工分挣不多，粮食分不多。
她把字咬得很重，仿佛那是某种耻辱的印记。七七数了数，自家四个丫头，确实。隔壁老刘家五个小子，过年过节满院子跑，村里人见了都夸人丁兴旺。到了自己家，就成了绝户头赔钱货。
你们给我争点气。母亲把碗摞得哗哗响，好好念书，将来嫁个好人家，别像你娘，一辈子在泥里刨食。
父亲咳嗽了一声，想说什么，终究没开口。他起身去摸烟袋，火柴划亮的一瞬间，七七看见他的脸——那是一张被太阳晒成古铜色的脸，沟壑纵横，像村口那片干裂的河滩。
那顿饭后来吃了什么，七七记不清了。只记得月亮越升越高，榆树的影子越缩越短，最后缩成一小团墨，黏在桌子底下。父亲把桌子搬回屋的时候，腰闪了一下，母亲骂骂咧咧地去扶，骂着骂着，声音就软了，变成了一句老东西，逞什么能。
如今那桌子还在，就搁在被扒了檩条的东屋里，桌面裂了一道口子，像一张欲言又止的嘴。七七蹲下去，用手指描那道裂缝，灰尘簌簌地落，落在她的手背上，落在她不再年轻的皮肤上。
弟弟把酒瓶子踢到一边，鼾声从西屋传来。那间屋子现在透风漏雨，他却睡得安稳。父亲早不在了，死在那年春天，临死前攥着七七的手，嘴唇翕动着，已经说不出完整的话，但那口型七七看懂了——
树……
是这棵榆树吗？还是别的什么？七七不知道。她只知道，当最后一片榆树叶落下来的时候，她的童年就彻底结束了。连同那个月光下的夜晚，那道薄薄的、反着光的嘴唇，那句别人看不起咱家——都结束了。
风穿过空荡荡的门窗，发出呜咽般的声响。七七站起身，拍了拍膝盖上的土。她该走了，回城里去，回那个没有榆树、没有月光、也没有母亲嘴唇反光的地方去。
但她知道，自己这辈子都会记得那个画面：月亮碎在榆树叶里，碎在粗瓷碗沿上，碎在母亲薄薄的嘴唇上，像一层化不开的霜，像一句永远没说完的话。
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