黑晶在光柱中寸寸碎裂时，发出的声响细若蛛丝断裂，却像重锤敲在九寒殿的残垣上。那些棱角分明的碎片在光流里翻滚，边缘渐渐磨成柔和的星芒，仿佛千万年的风雪都揉进了这一瞬的璀璨。当第一缕星屑坠落在焦黑的石阶上，石缝里先是沁出一点湿意，接着便有针尖大的绿芽顶破尘泥，带着怯生生的嫩黄，顺着裂纹一寸寸铺展——像是谁把春天的信笺拆开，抖落了满纸的生机。
阿雪冰晶之力消散的地方，最先凝出的是层薄薄的冰壳，冰壳下有幽蓝的光在流动，如同她最后望向阿风时，眼底未散的暖意。不过半盏茶的功夫，冰壳便顺着某种温柔的轨迹绽开，化作层层叠叠的花瓣，每一片都裹着六角形的冰晶，阳光穿过时，折射出的七彩光晕落在阿风的衣襟上，像她从前总爱偷偷给他别上的冰花。风过时，花瓣轻轻颤动，竟飘出极淡的清香，混着废墟上草芽的腥甜，成了九寒殿第一缕属于新生的气息。
阿风站立的位置，篝火燃起时没有丝毫烟火气，只有一团橘红的暖光静静悬浮在半空。火舌舔过陶罐底，发出细碎的“噼啪”声，倒像是谁在低声哼着不成调的歌谣。陶罐里的汤总也熬不完，浮沫浮起又落下，汤面始终氤氲着白汽，将阿风的影子拓在断墙上，忽明忽暗。有路过的风卷着草屑扑向火焰，非但没被烧散，反而被那团暖光托着，轻轻落在雪莲的花瓣上，像是替火焰亲吻了那抹冰蓝。
少年的古卷坠地时，书页散开的弧度像只展翅的蝶。泛黄的纸页上，原本模糊的墨迹忽然鲜活起来：举着火把的男孩袖口沾着炭灰，那是阿风总爱蹭在灶台上的痕迹；抱着冰晶的女孩发间别着片雪莲瓣，正是阿雪最珍爱的装饰；而捧着画册的小不点，靴子上沾着的雪团还在往下滴水，像极了冰谷遗族每次跑过雪地的模样。他们身后的花海漫过了冰谷的悬崖，连画框外的废墟都染上了淡淡的粉紫，仿佛画里的春天正争先恐后地涌出来。
多年后，冰谷的孩子们围坐在篝火旁，听白发老人用拐杖敲着地面讲故事。老人的声音带着风雪打磨过的沙哑，却总能让孩子们看见那片漫山遍野的花。他们不知道故事里的人叫什么，却会在雪融时跑到九寒殿的方向，看那株冰蓝雪莲在永不熄灭的篝火旁舒展花瓣，看画册的空白页上自动浮现的字迹——“所谓宿命，从不是被安排的结局，是明知要失去，仍选择并肩的勇气。”字迹落纸时，总会有片花瓣从雪莲上飘落，恰好落在画册的字里行间，像是故事里的人在轻轻点头。
素月庵的铜铃被山风撞得叮当作响，檐角的蛛网沾着晨露，在晨光里亮得像串碎钻。素心蹲在门槛边擦拭青石板上的苔藓，指尖触到石缝里新冒的绿芽时，指腹被那点嫩生生的软刺得发痒。她仰头望向正殿，供桌后的香炉正袅袅地吐着烟，烟缕在梁间打了个旋，又轻轻落回炉顶，像只不安分的雀儿在巢边徘徊。
“他们快到了。”温润的声音从香炉里漫出来，带着檀香木烧透后的暖意，像浸了热水的绸缎轻轻裹住人的耳朵。灵狐残魂从未化形，只在袅袅烟霭里显露出模糊的轮廓，尾尖扫过香炉边缘时，会带起细碎的火星，落在积灰里，像撒了把星星。素心记得阿婆说过，这残魂守着素月庵快三百年了，当年冰谷先祖带着玄冰剑离开时，香炉里的烟也是这样，在晨光里画出温柔的弧线。
素心直起身，围裙上沾着的草屑簌簌落在地上，惊飞了檐下躲雨的麻雀。她攥着抹布的手紧了紧，指节泛白：“阿婆说，当年先祖出发时，您让香炉的烟打了三个转。”她望着香炉里那团朦胧的白影，声音里带着孩子气的认真，“今早我数着哩，这烟转了五圈，还在转呢。”
灵狐残魂的声音里裹着笑意，像浸了蜜的温水：“因为回来的，是三个要把春天种进冰谷的孩子啊。”话音刚落，山径那头就传来了脚步声——先是拖沓的、带着踉跄的，那是有人忍着疼在赶路；接着是轻柔的、踩着落叶的沙沙声，像怕惊扰了路边的新绿；最后是沉稳的、一步一顿碾过石子的响动，每一步都透着小心翼翼的珍重。
素心踮脚望去，心口猛地一缩。走在最前面的阿风背着个大陶罐，罐口飘出的热气里混着桂花糖的甜香，在微凉的山风里织成一张暖融融的网。他左胳膊不自然地垂着，袖子上暗红的血渍已经发黑，像块凝固的晚霞，风过时，那截袖子空荡荡地晃，看得素心眼眶发紧。跟在后面的阿雪怀里抱着株冰蓝雪莲，花瓣上的冰晶沾了一路风尘，却依旧亮得扎眼，她走几步就要停下来，对着陶罐的方向轻声说句什么，声音轻得被风卷走，只剩唇瓣翕动的温柔，像在跟空气里的谁撒娇。落在最后的是冰谷遗族，那孩子怀里紧紧搂着本摊开的画册，封面边角已经磨得起了毛，露出里面泛黄的纸页，他的小靴子上还沾着九寒殿的碎砖，每走一步都能听见细沙从鞋底漏出来的声音，像沙漏在数着归家的路。
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