有对老夫妻手牵着手走在前面，老爷爷穿着件灰色的中山装，手里提着个布袋子，里面装着刚买的青菜和豆腐；老奶奶穿着件藏青色的棉袄，手里拿着个，粉白色的糖丝裹成蓬松的球，在夕阳下泛着淡淡的光。夕阳的光落在他们花白的头发上，竟透着几分柔和的暖意，连老爷爷走路时微驼的背，都像是被镀了层金边。林野看着他们的背影，忽然想起爷爷和奶奶——小时候每次看完日落，奶奶都会从厨房里端出一碗甜汤，是用银耳、莲子和冰糖熬的，盛在粗瓷碗里，还冒着热气。爷爷则会坐在门槛上，给她讲过去的事，讲他年轻时去山上砍柴，遇到过会唱歌的小鸟；讲他和奶奶第一次见面，是在村口的槐树下。那些故事像夕阳一样，温温的，暖暖的，听多少遍都不觉得腻。
走到小区楼下时，天空已经变成了淡蓝色，只剩下天边一抹淡淡的橘色余晖，像谁用画笔轻轻扫了一下。林野抬头看了看自家的窗户，亮着灯——那是母亲早上出门时特意为他留的，说“晚上回来能看见灯，心里也亮堂”。他掏出钥匙开门，刚推开门，一股熟悉的饭菜香就扑面而来，是排骨汤的醇厚香气，混着番茄炒蛋的酸甜味。
“回来啦？”母亲系着围裙从厨房里探出头来，手里还拿着锅铲，围裙上沾了点番茄汁，“快洗手吃饭，我炖了你爱吃的排骨汤，还炒了个番茄炒蛋，都是你小时候爱吃的口味。”
林野愣了一下：“妈，你怎么来了？”
“你爸早上跟我说，看你发的夕阳照片，觉得你肯定想家了，”母亲笑着说，“我想着你总吃外卖对身体不好，就买了点菜过来，给你做顿饭。”
父亲坐在客厅的沙发上，手里拿着林野早上发的夕阳照片，正对着手机屏幕傻笑。见林野回来，他把手机递过去，语气里满是骄傲：“你看你拍的这夕阳，多好看！我刚才跟你王叔叔视频，他还说要跟你学学拍照呢。”
林野接过手机，屏幕上的夕阳依旧温暖。他忽然注意到，父亲的手指在屏幕上轻轻摩挲着，像是在触碰什么珍贵的东西。
吃饭的时候，父亲一直在说今天钓鱼的趣事。“黄昏时河面上的风最舒服，不冷不热，吹在脸上像挠痒痒，”他放下筷子，比划着，“我坐的那个位置刚好能看到夕阳，太阳落下去的时候，把水面照得通红，鱼都游到水面上来了，我一钓一个准，你看这条鲫鱼，有这么大！”他用手比划着，脸上满是得意。
母亲则在一旁补充：“今天你爸钓鱼的时候，碰到了你王爷爷。他说下周要去乡下摘橘子，问咱们要不要一起去。我想着你周末也休息，不如就回去住两天，乡下的黄昏可比城里的好看多了，晚上还能看星星，比城里亮堂多了。”
林野听着他们的话，看着桌上冒着热气的饭菜——排骨汤里的玉米和胡萝卜炖得软烂，番茄炒蛋的汤汁浇在米饭上，香得让人忍不住多吃两口。他忽然觉得心里暖暖的，像被夕阳裹住了一样。原来在他忙着赶报表、开会议的时候，父亲在河边等着夕阳，母亲在为他准备饭菜，王爷爷在惦记着摘橘子，这些平凡的小事里，藏着他从未留意过的温暖。他错过了夕阳，错过了家人的陪伴，错过了那些藏在日子里的小美好。
吃完饭，林野主动收拾碗筷。母亲坐在客厅里看电视，手里织着毛衣，是给林野织的，说“冬天穿暖和”。父亲则拿着手机，翻出今天拍的夕阳照片给邻居们看，嘴里还念叨着：“你们看这夕阳，多好看，我儿子今天在城里也拍了，跟咱们这儿的一样美。你看这河水，红得像绸子，我今天钓的鱼，熬汤可鲜了。”
林野洗完碗出来，坐在父亲身边，一起翻看那些照片。有父亲坐在河边的，有母亲在菜园里摘菜的——母亲戴着草帽，手里拿着个篮子，里面装满了青菜，夕阳落在她的脸上，笑得眉眼弯弯。还有村里的孩子们在夕阳下奔跑的，他们穿着五颜六色的衣服，手里拿着风筝，笑声在田野里回荡。每一张照片里都透着浓浓的生活气息，每一张照片里的夕阳都那么温暖。
晚上九点多，母亲催着林野去休息，说明天还要早起回乡下。林野躺在床上，却没有睡意。他拿出手机，翻出今天拍的夕阳照片，还有父亲母亲发来的照片，一张一张地看。窗外的夜色已经浓了，偶尔有几颗星星在天空中闪烁，像撒在黑丝绒上的碎钻。他想起小时候，每次看完夕阳，爷爷都会把他抱在怀里，指着天空说：“夕阳落下去了，明天还会升起来，日子也一样，不管今天有多难，明天都会是新的一天。”
那时候他还不懂爷爷的话，总觉得夕阳落下去了，就看不到好看的颜色了。现在长大了，经历了工作的压力，生活的忙碌，才慢慢明白——原来夕阳不仅仅是一天的结束，更是对明天的期待。它用温暖的光告诉我们，不管今天有多疲惫，有多迷茫，都要记得停下来，看看身边的风景，陪陪身边的人，因为那些美好的东西，从来都不会消失，它们就像夕阳一样，每天都会准时出现，只要你愿意去发现，去珍惜。
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