门被关上的那一刻，宋清音留给花浅浅的，是一个被彻底撕裂、血肉模糊的世界，和一个无法回答的问题。
“你的对不起，值几条命？”
这个问题，像一根烧红的铁钎，烙在花浅浅的魂魄上，发出滋滋的声响。
她趴在床上，哭到最后，已经流不出眼泪。喉咙里发出破风箱般干涩的抽噎，身体的每一寸肌肉都在痉挛。那些被宋清音用最平静、也最残忍的语调描绘出的死亡画面，在她脑海里疯狂地、一遍遍地重播。
大师兄被劈成两半的身体。
三师弟钉在门板上，那双惊恐而年轻的眼睛。
青青师姐身上密密麻麻的箭矢。
还有爹爹……爹爹临死前，看着她离开的方向，无声地唤着：“浅浅，回来。”
回来……
她怎么回得去？
她是一切灾难的源头，是引来恶鬼的罪人。浣花剑派的一千三百七十七座新坟，每一座，都是她亲手垒起来的。
夜，变得无比漫长。
花浅浅从床上坐了起来，没有开灯。她就那么静静地坐在黑暗里，像一尊没有生命的石像。
她想起了很多事。
想起小时候，她练剑偷懒，被爹爹罚扎马步，是二师姐偷偷给她塞来一颗糖。糖很甜，融化在舌尖，仿佛连那酸痛的腿脚都不那么难熬了。
想起大师兄总是板着脸教训她，说她剑法轻浮，毫无根基。可每次下山，都会记得给她带她最爱吃的桂花糕。
想起三师兄，那个总是害羞脸红的少年，会笨拙地将自己寻来的漂亮石头，悄悄放在她的窗台上。
那些温暖的、鲜活的记忆，此刻都变成了最锋利的刀，一片片凌迟着她的心。
她又想起了夜无咎。
那个在集市上为她挡下醉汉的白衣少年，那个在月下为她抚琴的温柔男子。他的爱，曾是她以为的全世界。
可这份爱，是用一千三百七十七条人命铺就的。
他的深情，是用她整个师门的鲜血浇灌的。
她恨他吗？
恨。
恨到想食其肉，寝其皮。
可她爱他吗？
这个问题，她已经不敢再问自己。因为无论答案是什么，都显得那么可笑，那么苍白。
爱与恨，在这一千三百七十七条人命面前，都失去了意义。
她是个懦夫。
二师姐说得对。
她不敢面对，不敢承担，所以她躲在这个华丽的牢笼里，用夜无咎病态的宠爱麻痹自己，假装一切都没有发生。
可死掉的人，是真的死了。
黑暗中，花浅浅缓缓抬起手，看着自己纤细的手指。这双手，曾被爹爹牵着，被师兄师姐拉着，也曾被夜无咎温柔地包裹在掌心。
现在，这双手沾满了血。
她慢慢地，慢慢地蜷缩起手指，一根，又一根，直到握成一个死紧的拳头。指甲深深陷进掌心，刺破了皮肉，带来尖锐的刺痛。
疼痛，让她感觉自己还活着。
她就这么枯坐着，不思，不想，不哭，不闹。任由那些记忆和痛苦冲刷着她，将她一遍遍地碾碎，又一遍遍地重组。
直到窗外的天际，透出了一丝微弱的、如同死鱼肚皮的白色。
一夜过去了。
当宋清音端着铜盆和布巾，以“小翠”的身份再次推门进来时，看到的就是这样一幅景象。
花浅浅背对着晨光，端坐在床沿。她穿着昨日那身柔软的寝衣，乌黑的长发散落在肩头，整个人静得像一幅画。
只是那幅画，失了所有的颜色，只剩下死寂的黑白。
宋清音的脚步顿了一下。
她走上前，将铜盆放在架子上。
“姑娘，该梳洗了。”她的声音一如既往的平淡，听不出情绪。
花浅浅没有动，也没有回答。
宋清音看着她的背影，目光落在她散乱的发丝间。她能感觉到，这个女孩身上的气息，和昨天判若两人。
昨天，她是一朵被风雨摧残得奄奄一息的花，虽然破碎，却还有着生命最后的脆弱。
而现在，她像一块被投入极寒冰水中的烙铁。所有的热烈、天真、甚至是痛苦，都被瞬间淬炼，凝固成一种坚硬而冰冷的东西。
宋清音绕到她面前，看清了她的脸。
花浅浅缓缓抬起头。
她的脸颊苍白得没有一丝血色，嘴唇也干裂起皮。最骇人的是那双眼睛，熬了一夜，眼白上布满了蛛网般的血丝，红得触目惊心。
可在那一片猩红的深处，却没有了昨日的泪水、恐惧和迷茫。
取而代之的，是什么东西在灼灼燃烧。
那不是希望的火焰，也不是复仇的烈焰。
那是一种……同归于尽的、决绝的死火。仿佛她已经将自己的灵魂投入了熔炉，烧掉了所有的一切，只为了锻造出最后一点，也是唯一一点，可以燎原的火星。
宋清音看着这个样子的花浅浅，眉心几不可查地蹙了一下。
但她没再说什么，只是拧了布巾，递到花浅浅面前。
花浅浅的目光动了动，终于有了焦点。她看着宋清音，或者说，看着“小翠”这张平凡的脸，然后，慢慢地接过了布巾。
她的动作很慢，甚至有些僵硬，像一个提线木偶。
她擦了脸，又自己端过水盆漱了口。整个过程，一言不发。
今日的花浅浅，格外安静。
早膳送来，她没有像往常一样需要人哄，只是沉默地拿起筷子，将碗里的粥吃得干干净净。
吃完，她便走到窗边坐下，一坐，就是很久。
她看着窗外那棵歪脖子老树，看着院墙上投下的光影从东移到西，看着天空由亮转暗，云霞聚了又散。
她像是在看风景，又像是什么都没看。
宋清音在她身后，安静地收拾着房间，擦拭着桌椅。两人同处一室，却没有任何交流，静得仿佛时间都停止了流动。
夜色，终于一点点地，漫了上来。
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