“住手！都住手！”
见设施被破坏，躲在角落里的一位年长的修女出面，试图维持秩序。但她很快被推挤的人群逼到墙角。一本厚重的经书从祭台上滑落，书页在坠落中哗啦作响。
角落里，几个动摇的会员趁机向门口移动。眼尖的极端分子发现后，立刻调转矛头：“拦住他们！这些不诚心的家伙会招来灾祸！他们会污染我们的信仰！”
最激烈的冲突发生在讲台前。男人和三个会员扭打在一起，像醉汉般笨拙地推拉撕扯。男人的外套被扯破，一个会员的眼镜飞了出去，在彩色光影中划出弧线。混乱的教堂内。有人高喊“亵渎”，有人开始推搡，有人默默退向门口，眼神闪烁。
商站在风暴中心，面色铁青，手指死死掐进掌心。
这群人……就说这群人！真是的！没有一个稳重的，没有一个明事理的！
她不能容忍质疑。
圣水盆里溅出的水珠冰凉地砸在商的手背上，却点不燃她心头半分清明，只浇得那团无名火噼啪作响。被打湿的腕绳紧贴着她突突直跳的腕骨，像一条冰冷的蚯蚓。湿哒哒、黏糊糊，带着不知何时沾染的沙砾。
一群蠢货！商在心底嘶吼，牙齿几乎要咬碎。混乱的人影在她眼前晃动，咆哮、哭喊、怒骂……像无数根针，狠狠扎在她紧绷的神经上。霏云轩才不会这样！从来不会！
她不能听。不能看。
他们懂什么？他们根本不明白！
她必须相信！
必须死死抓住这“神迹”是真实的这一事实。只有这是真的，她才有可能……
拯救她没有血缘的家人们。
天主宽仁？商混乱的思绪里闪过这个念头。或许吧，祂高高在上，或许会怜悯这些愚昧的灵魂。可她商不行。她就在这泥潭里挣扎。这些人……这些动摇的、质疑的、吵嚷的人！他们的怀疑像瘟疫！他们的不诚，会像污秽的泥点子，溅到她好不容易维持的、与“天”相连的那根细线上！那根线维系着她救人的希望。线断了，神力减弱了，她付出的一切，她抛弃的过往，她忍受的孤独和这身枯槁的皮囊，又算什么？
凭什么？凭什么要因为这群人的愚蠢和软弱，让她好不容易构建的堡垒岌岌可危？
让他们信！必须信！
不信的话——
一股狂暴的、无处宣泄的戾气猛地冲上头顶，烧得她眼前发红。她甚至没看清脚下是什么，只觉得一股沉甸甸的、冰凉的触感碰到了她的鞋尖。几乎是本能，她弯下腰，枯瘦的手指狠狠攥住了一截沉重冰凉的金属——是刚才被撞翻的、烛泪已经凝固的烛台。
粗糙的触感带着铁锈和蜡油混合的气息刺入掌心。祈福绳在剧烈的动作下滑到了小臂，与那狰狞的烛台形成了刺眼的对比。
都给我闭嘴！
她心底的咆哮几乎要冲破喉咙。戴着祈福绳的手臂猛地高高抬起，沉重的烛台在昏暗摇曳的光线下划出一道令人心悸的弧线。目标不是某个具体的人，而是这片撕裂她信仰根基的、该死的混乱！砸碎它！砸碎这些动摇的声音！砸碎这些阻碍她“拯救”的绊脚石！
风灌进她宽大的袖口，冰冷刺骨。
明明堂内是没有风的。
指尖悬在半空，烛台沉重的冰凉还烙在掌心，那砸碎一切的暴戾冲动却像被凭空抽走。眼前骤然一暗，随即又被另一种过于明亮、过于柔和的光线取代。
刺耳的喧嚣消失了，替换它的，是一阵阵低低的、悦耳的交谈声，刀叉碰撞瓷盘的轻响，还有……一种奇异的、带着某种清新香料气息的香水味，丝丝缕缕地钻入鼻腔。这不是她习惯的、传统的古典香薰，而是陌生的、西洋的、带着点疏离的洋气。
商猛地眨了眨眼。
身下是难以想象的柔软，整个人都陷了进去。香槟色的天鹅绒沙发，包裹着她枯瘦的身体。头顶是璀璨得令人眩晕的水晶吊灯，光线透过无数棱面，洒下细碎的金芒。空气凉爽而干燥，带着那股挥之不去的、昂贵的香水味。
她坐在一个极其宽敞、极其奢华的西式餐厅里。桌布雪白得刺眼，银质餐具闪闪发光。周围错落有致地坐着许多人，大多穿着考究，姿态从容。她认出了几张熟面孔——是贪狼会里地位不低的干部。他们低声交谈，偶尔举杯，仿佛教堂里的那场混乱风暴从未发生过。
商的心脏还在胸腔里狂跳，但一种巨大的不真实感攫住了她。
发生了什么？她怎么会在这里？
她的目光直直地撞向坐在对面的人。
近乎白色的浅金长发，一丝不苟地梳理着。长空般深邃的湛蓝双眼，正平静地回视着她，带着一种近乎无机质的审视感。那五官深刻，是纯粹的西洋人轮廓，像活过来的神像。
商就这么不礼貌地、直勾勾地盯着对方，大脑一片空白。这张脸……她见过。去年，霏云轩承办的那场盛大的拍卖会……那个洋人富商。
原来是他！原来传言是真的！他真的是……贪狼会幕后的最高话事人？
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