我用后背抵着卷帘门，滑坐下去。
那行褪色的名字还在我眼前挂着，像图层面板里一个被关掉的图层，你知道它在，你看不见它。
“兄弟？”光头蹲下来，脸凑得很近，一嘴的血腥气，“你不舒服？”
“你叫什么。”
“赵虎。”
“赵虎，”我抬眼看他，“你今年多大。”
“三十九。”
“你妈叫什么名字？”
他愣了一下，然后特别认真地答：“王秀兰。”
好，还记得。
我又问：“你们家楼下有卖早点的吗？”
“有啊，一个大爷，卖……”他卡住了，眉毛拧成一团，“卖……我天天吃的那个，卖什么的？”
我心里往下沉了一寸。
也可能他本来就是我梦里编出来的人，他妈也是编的，早点摊也是编的。
我搞不清楚。
“别问了。”那个抱手机的女的开口，声音抖，“先出去，这地方还会来第二只。”
“你怎么知道？”
“我梦里……”她自己听见这两个字，脸都白了，“我一直在梦，我从昨天下午睡到现在，我叫不醒自己，我掐自己胳膊都掐紫了。”
她把袖子撸起来。
一片乌青。
赵虎咧开嘴：“你看，这就说明这不是梦，梦里不会疼。”
“梦里会疼。”我说。
我知道会疼，我这三年梦见过我妹妹掉进河里，我伸手去拉，被石头割了掌心，醒了以后我看了一整分钟自己的手心。
那女的看我。
“你也知道这是梦？”
赵虎的手已经搭在我肩膀上，力道让我锁骨发酸。
“神仙不会做梦。”他说，“神仙就是神仙。”
我拨开他手，站起来，往巷口走。
地上那滩黑水正在变浅，浅到最后是一块干净的水泥地，连痕迹都没留。
七十九亿。
这个数字是我在昨天的新闻推送里看到的：全球嗜睡症病例，无法唤醒，各国紧急状态。我当时躺在床上刷手机，刷完吞了两片药，心想终于有件事比我睡不着更严重了。
然后我睡着了。
我把三十七个人带出巷子，走到一条稍宽的街上。
街不对。
我说不对不是说破，是说拼错了。
左手这一段是我家门口那条街，右手接着的是电影学院外面那条路，两段街的路灯高度不一样，接缝处的柏油裂了一道，缝里长着草。
天上那座倒挂的城还在。
我站在裂缝上，抬头，忽然发现那座城我认得。
那是我家。
倒挂着的那栋六层旧楼，二楼东户，窗台上有个死了的绿萝，那是我的房间。
“林……林大师。”赵虎在后面喊，喊得很别扭，“咱们去哪儿？”
“别叫我大师。”
“那叫什么？”
“叫林砚。”
“那不行。”他摇头，摇得特别坚决，“您救了三十七条命。”
我想告诉他，我救的不是命，我删的是我自己脑子里的东西，我可能还欠了一笔账，账单上第一行是一个我叫不出脸的老太太。
我没说。
前面有个电话亭。
老式的那种，绿漆掉了一半，玻璃裂着，我路过它三千次，从来没见过里头有电话。
现在有。
而且它在响。
我停下脚。
三十七个人跟着我停下。
“那是什么？”有人问。
“电话。”赵虎说，“电话怎么会响？现在所有信号都……”
我已经走过去了。
我拉开那扇卡死的门，铁皮在地上磨出很难听的声音。
听筒是黑的，那种老式话机的黑，塑料上有细密的划痕。
我拿起来。
“林砚？”
一个男人的声音，很沙，像喉咙里含着砂纸，背景里有电流的爬音。
我不认识这个声音。
不对。
我认识。
“……陈砺？”
“操，真是你。”那边的呼吸一下子重了，“真是你，我拨了四百七十多次，我把这栋楼所有电话都拨了一遍，我以为我疯了。”
陈砺，四十一岁，货车司机，我妹妹以前的补习班老师，后来出车祸赔了钱丢了工作，落下个毛病：睡不着。一年三百六十五天，一天睡两小时。
我认识他六年。
他是我在这个世界上唯一一个会在凌晨三点接我电话的人。
“你在哪。”我把耳筒压在耳朵上，压得耳廓疼。
“我在我家。”他说，“林砚，全世界都睡着了。”
“我知道。”
“不，你不知道。”他咳了一下，咳得很久，“我出去走了六个小时。街上全是人，躺着的人。开车的睡在方向盘上，车撞在护栏上，人还在睡。有个大妈在路口卖水果，睡在她的三轮车旁边，秤砣压着她的手。我掐她，我拿凉水泼她，我扇她脸——她不醒。”
我听见他喘。
“我数不清了，”他说，“我走了六个小时，我数不清了。”
“你怎么没睡。”
“我他妈的三年没睡过一个整觉，你不知道？”
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