会场的灯是冷白的，照得地板像结了层薄冰。七所孤儿院的代表坐在前排，没人穿正装，都穿着旧毛衣、洗褪色的外套，袖口磨得发亮。媒体席挤得满当，相机镜头像一排排黑洞，但没人按快门。记者们没带笔记本，只举着手机，屏幕亮着，没录。
沈霁梧走进来的时候，鞋底沾着泥，右脚的皮鞋后跟裂了道口子，走路时会轻微地“嗒”一声。他没看任何人，也没抬头。西装是十年前的，肩线有点塌，袖口有两处没缝好的线头，一左一右，垂着，像两根断了的绳子。
孩子们坐在中间的长椅上，十一个，最大的十六岁，最小的八岁。他们没哭，也没笑，只是盯着他。一个女孩抱着膝盖，指甲缝里还留着下午画画时没洗掉的蓝色颜料。
他走到中央，没站稳，停了两秒，才把文件摊开在桌上。纸是A4，打印的，墨色偏蓝，边角有折痕，像是被揉过又展平。每一条线，从沈氏集团的账户，到海外离岸公司，再到慈善基金的支出，都标着名字和日期。有些名字下面，画了小圈，圈里是“已故”两个字。有的名字后面，写着“2014.3.17”——和那封遗嘱的日期一样。
没人说话。记者们把手机放低了，屏幕暗了。前排一个老太太，左手攥着一叠纸巾，右手的拐杖头在地板上轻轻蹭，蹭出一道浅灰印。
沈霁梧没开口。他解下领带，动作很慢，手指有点抖，但没停。领带是深灰的，有细条纹，内衬有褪色的“SHEN”字样。他把它平铺在地上，正对着那堆文件。领带的一角，沾了点咖啡渍，颜色发黄，像旧信纸。
他站直了，没看任何人，只盯着地面。
“我不是来求原谅的。”他说。
声音不高，但会场里连呼吸声都停了。
“我是来认罪的。”
他没等回应，转身就走。脚步没停，也没回头。走到第三排时，一个孩子站起来，椅子腿在地板上拖出刺耳的刮痕。没人拦他。
陆知遥站在靠窗的角落，背靠着墙。他穿的是上次搬家时买的那件夹克，袖口有两粒纽扣松了，一粒快掉了，另一粒还挂着线头。他手里没拿东西，也没看沈霁梧，只是盯着地上那条领带。
沈霁梧走到门口，手搭在门把上，没拧。门是老式的，铜的，锁芯有点锈，转起来会卡一下。他停了三秒，然后轻轻一推。
门开了。
外面在下雨，不大，但密。雨滴打在台阶上，溅起细小的水花，像撒了一把盐。
他没撑伞，也没穿外套，就这么走出去了。西装后背湿了一块，颜色变深，顺着脊椎往下淌。
陆知遥没动。
直到那扇门在身后合上，他才慢慢走过去，站在那条领带前。领带没动，还是平的，咖啡渍还在。他蹲下来，没捡，只是看了两秒，然后从口袋里掏出一包糖。
是草莓味的，包装纸被压得有点皱，边角卷了。他剥开一颗，放进嘴里，没嚼，含着。
台下，那个指甲缝里有蓝颜料的女孩举起了纸牌。
纸牌是硬卡纸剪的，边角不齐，用铅笔写的字，字迹歪歪扭扭，但很用力：
“沈叔叔，你今天，像个人了。”
没人鼓掌。
没人说话。
雨声大了一点，敲在玻璃窗上，一滴，一滴，不急不缓。
陆知遥把糖纸捏在指间，纸很薄，沾了点唾液，黏在皮肤上。他没扔，也没动。
窗外，一只麻雀落在排水管上，抖了抖翅膀，羽毛上沾着水，没飞走。
会场的灯，忽然闪了一下。
没灭。
只是暗了半秒。
然后又亮了。
前排那个老太太，把纸巾塞回口袋，拐杖头又蹭了下地板，这次没出声。
沈霁梧的背影，已经看不见了。
陆知遥站起身，把糖纸塞回口袋，转身，从侧门出去。
走廊里没人。灯是声控的，他走一步，灯亮一盏。走到尽头，推开门，雨还在下。
他没撑伞，也没躲，只是站在台阶上，看着前方。
远处，一辆黑色轿车停在路边，车窗没关，雨滴顺着玻璃往下流，模糊了车牌。
车里没人。
车门开着。
他看了三秒，转身，往相反的方向走。
鞋底踩进水洼，发出轻微的“啪”一声。
他没回头。
会场里，那条领带还躺在地上。
文件摊着，每一条线，每一个名字，都还在。
一个孩子走过去，蹲下，捡起那条领带，没抖，没擦，只是轻轻折了两折，放进自己书包里。
书包拉链没拉好，露出一角画纸，上面画着一个穿西装的男人，手里拿着糖，站在彩虹尽头。
雨还在下。
水从屋檐滴下来，落在领带上，慢慢洇开，把咖啡渍的颜色，冲淡了一点。
没人去捡。
没人去管。
灯，又闪了一下。
这次，没亮。
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