她转身进去，从锅里舀了一小勺汤出来，放在粗瓷碗里递过去。
汉子将信将疑地接过来，吹了吹，喝了一口。
然后他眼睛亮了一下。
“这汤……可以啊姑娘。”
沈杏娘笑了笑，没接话，转身回到灶台前开始煮馄饨。
水汽升起来，混着骨头汤的香味，从破铺子里飘出去，飘到了常乐坊的晨光里。
那碗馄饨端上来的时候，汉子一口一个吃得头也不抬，最后把汤都喝得干干净净。
他放下两文钱，抹了抹嘴，忽然伸手摸了摸自己的额头。
“怎么了？“沈杏娘以为他不舒服。
“不是。“汉子摆了摆手，脸上的表情从疑惑变成了惊讶。“我这偏头疼，三年了，每天早上起来跟戴了个紧箍咒似的。扎过针、喝过药，什么法子都试了，就没断过根。”
他又揉了揉太阳穴，反复确认了好几遍。
“刚才喝完你这碗汤，不疼了。一点不疼了。”
沈杏娘愣了一下。“大叔，我这汤就是骨头汤，没放别的。”
“那不可能。“汉子很肯定地说，“头疼了三年的人，自己脑袋疼不疼还不知道？你这汤里到底放了什么？”
他盯着那口锅看了几息，像是想把汤底看穿。
沈杏娘摇了摇头。“骨头、葱白、姜片，就这些。”
汉子又摸了摸额头，确认真的不疼了，嘴里嘟囔着“怪了怪了“，一步三回头地走了。
沈杏娘站在灶台前，看着他消失在巷口。
骨头汤治偏头疼？她上辈子熬了几千锅骨头汤，从来没听说过这回事。
她低头看了看锅里——清清亮亮的汤底，跟任何一锅骨头汤没有区别。
算了，大概是巧合。
胸口的玉佩安安静静地贴着皮肤，什么表示也没有。
午后又来了两三拨客人，都是附近的住户和工匠，大概是听人说巷子里新开了一家馄饨铺子。
沈杏娘手忙脚乱地煮了五六碗馄饨，中间还差点把碗打了，但好在味道没翻车，客人都吃完了，有一个还加了一碗。
傍晚时分，客人散了，沈杏娘坐下来歇脚，拿抹布擦着桌子。
一个穿青色公服的年轻男人从巷口走过来，在铺子门口停了一下。
沈杏娘抬头瞥了一眼——长得挺周正，腰间挂了块衙门的小牌子，手里拿着一卷文书。
应该是西市衙门里的人，大概是路过。
他没进来，只是在门口站了站，扫了一眼她挂在窗台上那把新菜刀。
“隔壁孟叔打的？“他问。
沈杏娘愣了一拍，才反应过来他说的是那把刀。
“啊，是。”
那年轻男人嗯了一声，没说别的，继续往前走了。
沈杏娘看着他的背影拐过巷角，心想这长安城的人说话都这么省的吗？
一个两个都是三个字以内解决问题。
她又想起刚才那人腰间的小牌子，上面好像刻着一个“李“字。
算了，关她什么事。
沈杏娘收回目光，继续擦桌子。
锅里还剩最后一碗馄饨汤，她给自己盛了一碗，坐在门口，看着常乐坊的暮色一点一点落下来。
街上有人收摊了，有人点灯了，隔壁的打铁声也渐渐稀了。
她喝了一口汤，味道还是那个味道。
但那个工匠说他头疼了三年。三年。一碗汤下去就不疼了。
不是手艺的问题。她的手艺她自己清楚，离好还差着。
沈杏娘放下碗，手指无意识地碰了碰胸口的玉佩。
温温的，像刚喝下去的那口汤。
她愣了一瞬，随即摇了摇头，把碗收了回去。
大概是巧合吧。
门外的暮色已经浓得看不见路了。沈杏娘装上门板，在黑暗里坐了一会儿。
隔壁的打铁声彻底停了。常乐坊安静下来，只剩远处偶尔几声狗叫。
她又想起那个工匠的表情——不是装出来的惊讶，是真的想不通。
三年的偏头疼，一碗馄饨汤。
沈杏娘靠在墙上，闭上眼睛。
她不知道答案。但她知道一件事。
明天，还得再熬一锅汤。
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