苏妙在树下待了七天。
大多时候,她就靠着树干坐着。看苗,看花,看远处那扇门。
有时候低头看自己的手。指纹里沁着洗不掉的旧银光,是地下走得太久,剥离不掉的痕迹。
第二天,是“跟着”。她走到苏妙面前蹲下,把手里一样东西递过去。
一颗很小的白亮种子,从“圆”字苗上落的。
苏妙接了,放在掌心。
“你种的?”
跟着摇头。
“它自己掉的。我想给你。”
苏妙攥紧了那颗种子,没说谢,就是那么瞅着跟着。瞅了很久,像要把这张脸记下来。
第三天,根抱着圆小人过来。
圆小人从他怀里探出脑袋,看苏妙。看了很久,伸出肉乎乎的小手,摸了下苏妙的手背。
苏妙没躲,她垂眼看着那只小手,又抬眼去看根。
根说:“他不怕你。”
苏妙说:“他该怕。”
根没再说什么,抱着圆小人走了。
第四天,泥来了。
他在她边上坐了阵子。不说话,就坐着。
坐够了,起身就走。
他走后,苏妙旁边多了样东西,是那颗裂了壳的种子。种子的壳被苗须缠过,裂缝比之前更大了。
苏妙的视线落在上面,没碰。
第五天晚上,灰烬在她旁边坐下。
两个人在树下坐了很久。没话说,就只是坐着。月光从枝叶缝里漏下来,淌在她手背上。
她开了口:“我下去的时候,以为路会越来越窄。走到头才晓得,它变宽了。”
灰烬没接话。
她又说:“宽得能转身。”
月光从她手背滑走,像水流过石头。
第六天,苏妙站起来,走到那棵新苗前面,蹲下。
苗已经蹿到她腰那么高,叶脉里的银光流速慢了,像冬天的河。
她伸出手,掌心向下,悬在叶子上方。
“他在等。”
她说了这三个字。
不是问句,是陈述。像确认一件早就清楚的事。
灰烬在她身后听见了,没走近。
第七天一早,苏妙走到了那扇门前。
门还是玉白的,蓝光渗过门框,在地上淌了一片。她站了会儿,没跨过去。
她从怀里掏出那颗种子,搁在门口的土上。
没埋,就那么搁着。
然后她转身,走回来。
她看着灰烬。
“我今天不走。”
灰烬也看着她。
“明天呢?”
苏妙说:“明天也不一定。但会走的。不是今天,也不是明天,是总会有的那天。”
她重新坐下,靠着树干,闭上了眼。
树荫落在脸上,呼吸放得很慢。
那天下午,灰烬一个人在树下绕了一圈。
走得很慢。
到那扇门前,他停住。那颗种子还在门口,没被风吹走,也没陷进土里。
壳上的裂缝又大了一圈,从里面探出丁点白色。
不是根,是芽。
极嫩,极细。
他伸出手,又停住了。
它自己在长。
傍晚,辰坐在苏妙旁边,缺了三根指头的手搁在膝盖上。
“还记着根壁上画的那些圈吗?”
苏妙点头:“记得。”
辰说:“我摸过。还在。”
苏妙没接话,看着自己的手。那些旧银光,还嵌在指纹的沟壑里。
夜里,所有人都坐在树下。
没人提明天,没人问苏妙什么时候走,也没人问她会不会回来。
他们就那么坐着。
苏妙闭着眼,背靠着树,人跟树仿佛连在一起,像一根落下来歇脚的根须。
门那边的蓝光淌过地面,流到她脚尖,停了停,又退了回去。
那截白芽还在门口,被夜风吹得轻轻摇晃。
它还扎在种子里,还没破土,可它朝着门。
门那边是蓝的。
灰烬看着那棵新苗。
叶脉还是银的,流速比昨天又慢了些,像人在深水里,去听另一个人的声音。
苏妙说过,司徒星在下面,走得比谁都深。
风穿过枝叶,叶子碰叶子,沙沙的响。
这声音响了很久了,在地上,在根下,在门外。
现在,多了一个声音。
很小,很细,像指甲轻轻划过什么。
他转头,看向那棵从树干里长出的苗。银色叶脉停了。
不是不动,是像在听。
那根从叶尖垂下的须,原本指着一个方向,此刻正极缓的,一点一点的,转向门的方向。
那边有东西。
苏妙也感觉到了。
她睁开眼,看向那扇门。没起来,就只是看着。
门口那截白芽,比傍晚时又高了些。
辰坐在角落,怀里抱着块石头。
石头散着温温的热,不烫手,也不冷。
灰烬也靠着树干,闭上眼。
他不去看了,就听着那些声音:风声穿过叶子,蓝光淌过地,辰手指的动静,根的呼吸,新苗叶脉里银光的流动。
所有声音都在夜里,安安静静的,朝同一个方向淌。
像一条河。
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