晨光洒在地火上，火焰安静地烧着，贴着地面蔓延，顺着岩石缝隙慢慢流动。火是深红色和暗金色的，像熔化的金属，在灰烬里划出一条条线，照亮了周围的断墙。
我站在原地，手里握着一盏灯。灯芯轻轻跳了一下。
这盏灯不大，铜做的外壳已经破旧，边缘刻着模糊的字。它是“归火使”代代传下来的。它不亮，也不烫，只有一点微弱的火苗还在燃烧。可就是这点火，撑过了整场战斗，成了大家心里的希望。
我的手很僵，掌心又湿又黏，混着汗和血。手指因为一直抓着灯，关节都发白了。虎口有一道裂口，是昨晚抢控制权时留下的。敌人用铁链封住通道，我用手硬撕开一条路，让传讯官进去启动反击。伤口已经结痂，但每次动手指都会疼，提醒我那时候有多拼。
我没放下灯。
就算累得快站不住，我也不能放。这不是固执，而是责任。只要灯还在我手上，战斗就没真正结束。我们只是赢了一次，不是赢了全部。
老统领走过来，肩膀上有血，衣服也被撕破了。他原本穿着黑色战袍，现在左边只剩半块布，底下是缠满绷带的护甲。血从肩上流下来，滴到地上，留下一个个红点。他走得慢，脚步沉重。
他看着我，声音很轻：“接下来怎么办？”
我知道他在问什么。不是战术，也不是兵力安排，而是更远的事——赢了以后，我们要做什么？继续打？还是重建？是守住现在的地方，还是主动出击？
我没有马上回答。
风吹过来，带着烧焦的味道，还有点硫磺味。远处山边天亮了，阳光照进战场，照亮倒下的旗、断掉的矛和散落的盾。一只黑鸟从废墟飞起，转了一圈往南飞走了。
我说：“重建。”
这两个字说出来，我自己也愣了一下。它们不是想好的，而是从心里冒出来的。
话刚说完，有人喊了一声：“我们赢了！”
是个机动队员，扔掉盾牌跳起来大叫。他满脸灰和干血，眼睛都快睁不开，却笑得像个孩子，露出一口黄牙。他一边跳一边挥手，脚下一滑摔在地上，爬起来又抱住同伴狠狠拍背。
接着有人吹口哨，是北坡游骑兵的队长。他瘸着腿站起来，右腿裹着麻布，血渗了出来。他不管这些，仰头吹起一首老歌——他们部族出征前唱的调子，以前很悲壮，现在变成了庆祝的声音。
女队长把短刀插进土里，双手举高。她浑身是伤，胸前护甲碎了一块，腰上还挂着没爆的符。但她站得笔直，像一面没倒的旗。她没笑也没喊，只是抬头看着太阳，眼里有泪光。
泉边几个队员抱在一起。一个哭了，另一个拍他后背。哭的那个才十八岁，第一次参加大战。他抱着人哭：“我以为……我要死了……”那个拍他的人点头，自己也在抖。
欢呼声越来越多。
一开始只有几声，后来变成一片。有人开始跑，从废墟冲过来，踩得碎石哗啦响。他们叫着跳着，摔倒了也不管，爬起来继续喊。一个医修组的女孩坐在地上笑，眼泪不停流。她刚才还在缝重伤员的血管，手稳得像机器，现在却像个小孩一样笑着哭。
西岭盾兵把头盔扔向天空，结果没接住，滚进石头缝。一群人追着找，最后用长矛撬出来。一个老兵捡起头盔，拍拍灰戴回头上，嘟囔：“祖上传的，不能丢。”然后咧嘴一笑，缺了颗门牙。
我也笑了。
嘴角扬起来的时候，才发现脸好僵。太久没笑了，肌肉像锈住了一样，牵动时有点疼。肩膀松了，手里的断玉杖轻轻晃了晃。我没大声喊，也没跳，就站在那儿看他们。
这场仗打了很久。
从第一声警报响起，到矿道塌陷，再到枢纽熄灭，每一步都很危险。整整三天三夜，我们几乎没睡。敌人一波接一波进攻，用幻象扰乱我们，派刺客潜入，甚至炸了三条灵脉想让大地崩塌。我们失去了十七个主力战士，包括弓营副统领、情报组解码师，还有两个维持“归火”的长老。
我记得每个人的名字。
我记得他们最后做了什么——副统领中了三箭，仍射出最后一箭，打穿敌方指挥塔的核心；解码师快昏过去时，用手指在血里写下密钥；两个长老耗尽力气后，用自己的身体引动阵法……
这些不是故事，是真的牺牲。
但现在，他们都活着，站在这里，笑着，哭着，喊着。
这才是胜利。
不是敌人倒下，而是我们还能站着。
笑声越来越多，连那些默默干活的人也停下来看。一个老弓手掏出酒壶喝了一口，直接倒在火堆旁躺下了。他闭着眼说：“值了。”旁边人问他什么值了，他说：“活到今天。”
我没说话。
我看着他，这个头发花白的老兵。忽然想起三十年前他教我拉弓的样子。那时我还小，力气不够，箭飞不出十步。他蹲在我身后，一手扶我肩膀，一手帮我调整姿势，说：“射箭不是为了杀人，是为了守护。你要记住，每一支箭出去，背后都有人在等你回来。”
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