“他的身体怎么了？”
林渊直接打断了B费，转过身，看向坐在理疗床上的C罗。
C罗抬头，两人的目光在空中交汇。
那是一双依然燃烧着火焰的眼睛。哪怕身体已经生锈，哪怕膝盖积水肿胀，但那个男人的眼神里，依然写着对胜利近乎病态的渴望。
这种渴望，林渊懂。
“听好了。”
林渊转过身，面对着全队。他并没有戴队长袖标（目前名义上的队长还是C罗），但他身上散发出的那种气场，让他此刻看起来就像是这支军队的最高统帅。
“我知道外面在说什么。他们说我们老了，说我们慢了，说我们是去美国旅游的。”
林渊走到更衣室中央，皮鞋踩在地板上，发出沉闷的声响。
“在这届杯赛里，这间屋子里只能有一种声音。”
他竖起一根手指，眼神凶狠得像是一头刚刚出笼的恶狼。
“那就是——赢。”
“我不管战术板上画的是什么，也不管对手是谁。到了场上，谁敢在对抗时缩脚，我会亲自在更衣室里帮他把腿打断。”
说完，林渊走到C罗身边，伸出一只手，重重地拍了拍那个已经不再年轻的肩膀。
这一拍，很重。像是某种承诺的交付。
“还有。”
林渊环视所有人，目光最终停留在几个私下里抱怨过C罗占据首发位置的球员脸上。
“罗尼是旗帜。”
“谁敢质疑他，就是质疑我。”
“谁如果在场上敢不给他传球，或者在他失误的时候摆出一副臭脸……”
林渊咧开嘴，露出了一个让人毛骨悚然的笑容，那是“暴君”标志性的狞笑。
“相信我，我会让他后悔出生在这个世界上。”
更衣室里鸦雀无声。
就连一向脾气火爆的佩佩，此刻也停下了手中的动作，抬头看着林渊，眼中闪过一丝赞赏和欣慰。
老佩佩知道，这正是这支温吞的葡萄牙队最缺少的东西——匪气，和绝对的强权。
“说完了。”
林渊脱掉上衣，露出那一身如同铠甲般伤痕累累的肌肉。
“现在，换衣服。去训练场，让那些记者看看，什么叫他妈的准备好了。”
五分钟后。
当葡萄牙全队跑上训练场时，围栏外的记者们惊讶地发现，这支球队的气质变了。
刚才还显得有些松散、迷茫的年轻人们，此刻一个个咬着牙，眼神凶狠，奔跑时带着一股不要命的劲头。
而跑在队伍最前面的，不再是C罗。
是林渊。
他像是一台重型坦克，领跑全队。41岁的C罗紧紧跟在他身后半个身位的地方，虽然步频有些吃力，但每一步都踩得无比坚实。
阳光下，两个背影——一个正在冉冉升起如日中天，一个正在夕阳下燃烧最后的余晖。
但在这一刻，他们重叠在了一起，变成了一把即将刺向世界的双刃剑。
记者群中，一名资深的老记者看着这一幕，忍不住按下了快门。
照片里，林渊回头看了一眼C罗，眼神里没有怜悯，只有守护。
“这届世界杯……”老记者看着相机屏幕，喃喃自语，“恐怕要见血了。”
真正的集结号，不是吹响的。
是用拳头和意志，砸出来的。
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