林川的手指还在往前伸，指尖微微发颤，不是因为犹豫，而是肌肉记忆在抗议——这动作太熟悉了，熟悉得让他牙根发酸。他几乎能听见自己心里那句翻来覆去的吐槽：又来了，又是这种“明知山有虎”的戏码。可身体比脑子诚实，他的手依旧笔直地向前，像一把出鞘的刀，不为试探，只为贯穿。
就像三年前那个酸雨夜。雨水带着腐蚀性的白雾，落在皮肤上滋滋作响，他却把KX-907的包裹死死搂在怀里，冲进巷口时差点被数据链抽成空壳。那时候他脑子里只有一个念头：老子送快递的，不是当祭品的。可还是冲了。现在想想，真是蠢得理直气壮。
上一秒，他还站在无数光门之间。那些门悬在虚空中，像倒悬的镜子，映出他曾走过的每一条路——实验室里穿着白大褂的自己，眼神冷得像冻住的数据流；政府档案室中签署命令的背影，肩章闪着权力的寒光；战场上踏过废墟的军靴，踩碎了多少没来得及说出口的名字……可没有一扇门让他停下。他的目光始终锁着那道微微发亮的入口，那里伸出一只手，苍白、瘦削，却带着一种近乎固执的坚定，仿佛在说：你再不来，我就自己爬出来了。
下一秒，他的指尖碰到了那只手。
没有电流炸裂，没有系统警报嘶吼，连个“欢迎归来”的提示音都没有。什么都没有，又好像拥有了全部。
掌心贴着掌心，温度一样，粗糙的纹路也一样。那道横贯生命线的老茧，是他五岁那年父亲修车时被扳手划伤留下的。林川记得那天父亲蹲在路边，裤脚沾满油污，一边包扎一边笑着说：“别怕，路再滑，爸爸都拉得住你。”
那一刻，他鼻子猛地一酸，差点脱口而出一句“你能不能别老用这种方式吓我”。
那只手一用力，他就被拽了进去。
世界翻转的瞬间，耳边响起低语，像是千万人同时轻叹：“他回来了。”
又像是风穿过废弃的数据塔，在读取一段早已注销的身份认证。
林川在半空中翻了个身，本能地蜷缩身体，落地时脚底一湿，软泥陷进鞋底，像踩进春天解冻后的田埂，黏糊糊的，还带着点腐叶的腥气。他低头看，自己还穿着那件旧快递服，袖口磨出了毛边，胸前“星轨速递”四个字褪得只剩灰白轮廓，像一张被时间洗旧的照片。右臂上的条形码纹身不再发烫，反而泛着淡淡的暖光，规律地一闪一灭，像刚充完电的指示灯，又像某种沉默的回应——嘿，你还在线，没被系统踢出去。
他没动，先确认呼吸是不是真实的。
吸气，泥土味混着铁锈和油炸面糊的气息，呛得他想咳嗽；呼气，白雾缓缓升腾，在细雨中散开，像一句无声的确认。肺部扩张的触感清晰得近乎奢侈——那是活着的证据，不是模拟，不是回放，不是某个该死的测试程序在骗他。
行，活着。
他默默点头，心里嘀咕：这破世界总算没把我生成个NPC。
抬头第一眼就看见巷口的小公园。
石桌前蹲着一个人，正用彩色粉笔在水泥地上画画。线条歪斜却认真，画的是桥、树、漂浮的房子，还有长着翅膀的孩子。周围围着几个小孩，叽叽喳喳地喊着“老师画错了！”“桥应该在天上才对！”“猫怎么能走路？它明明会飞！”
那人也不急，抬手推了下眼镜，镜片反着微光，遮住了眼神。他只是笑了笑，用红色粉笔重新勾了一道弧线，让整座桥从地面跃起，横跨两栋楼之间，桥身上还趴着一只咧嘴笑的橘猫。
林川认得那个背影。
陈默。
他还活着。
不是幻觉。
不是记忆回放。
是现在正在发生的事。
他没走过去。
他知道有些事不用靠近才能确认。就像送快递，有时候你把包裹放在门口，听到屋里传来一句“我收到了”，就够了。而此刻，这幅画就是回应——一座本不该存在的桥，正稳稳架在现实之上，桥上的猫甚至冲他眨了眨眼。
视线往右移，街角那家咖啡店还在。
玻璃窗干净透亮，水珠顺着边缘滑落，映出屋内昏黄的灯光。里面摆着几张木桌，椅子腿都有些歪，墙上挂着拉花图案的日历，翻到昨天。吧台后面站着个穿黑T恤的女孩，戴着耳机，手指在平板上滑来滑去。她面前连着一堆导线，接到一台闪着红绿灯的小机器上。那是情绪监测器，曾是政府监控系统的延伸，如今却被改造成预警装置——当某片区域的情绪浓度异常升高，它就会自动报警。
周晓。
她在调试设备。头也没抬，但林川知道她感应到了自己的目光。
因为她突然停下动作，指尖悬停在屏幕上，耳机里传出一声轻微的“滴”。她朝这边看了一眼，嘴角动了一下。
没说话，也没挥手。
就是笑了。
那一笑很短，却像一道解码指令，悄然激活了他体内沉睡已久的某个程序。林川几乎能感觉到后颈的神经接口微微发热，仿佛有段尘封的代码被唤醒。他心里暗骂：你们俩能不能别总用这种方式打招呼，搞得我像个待机三年的老旧终端？
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