林川的手指终于触到了那张染血的快递单。纸面粗糙得像砂纸磨过掌心，边缘焦黑卷曲，像是被火舌舔舐后又从灰烬里扒拉出来的遗物。他指尖微微发颤，并非出于恐惧——那种战栗来自更深的地方，一种近乎宿命的熟悉感，仿佛这纸片本就该出现在他命途的某个节点上。字迹歪斜如醉汉涂鸦，收件人栏写着一个模糊到几乎辨认不清的名字，地址则是一串毫无逻辑可言的坐标数字，而寄件人那一栏空着，却渗出暗红的血渍，黏腻地附着在纤维之间，像是某种活体组织在缓慢呼吸。
他刚想用力捏紧它，指节绷紧的瞬间，耳边突然响起一个声音。
“林川，你还记得第一次见我的样子吗？”
是周晓的声音。但不是录音里那种断断续续、夹杂电流噪音的残响，这一句清晰得如同她正贴着他耳廓低语，温热的气息掠过皮肤，带着一丝若有若无的铁锈味，像是血与金属在密闭空间里闷烧后的余韵。更诡异的是——他们从未录下这句话。系统日志查无记录，量子回溯轨迹也找不到源头，连最底层的数据缓存都干干净净，仿佛这句话根本不存在于任何已知的信息流中。
林川猛地抬头，心跳漏了一拍，随即狂跳不止。陈默也听见了。两人对视，眼神交汇的那一瞬，空气似乎都柔软了几分。刚才那一刻，他们甚至笑了。笑得像个真正活过的人，在确认彼此体温尚存、呼吸未止之后，那种久违的真实感几乎让他们落泪。连胸口那枚由系统植入的微型炸弹，都因情绪同步而自动解除锁定，金属外壳在皮下缓缓退化成灰烬，顺着毛孔一粒粒排出，像蜕去一层早已不合身的旧壳。
可现在，一个问题卡在喉咙口，堵得他喘不过气：如果连“初遇”都能被伪造，那他们记得的一切，是不是也是假的？
他低头看手。血还在滴，一滴接一滴，落在纸上晕开一小片猩红。墨迹被浸润，原本静止的数字开始扭曲变形，像被无形之手重新排列组合，逐渐拼凑成一段新的编码。他能感觉到痛，指尖有触感，地面是硬的，碎石硌进掌心，留下浅浅的压痕。但这就能证明现实是真的吗？还是说，这些感官反馈不过是更高层级程序精心模拟的结果？
风忽然停了。
阳光依旧洒落，可影子的方向不对。原本应斜向西北的轮廓，此刻却笔直地钉在他脚边，仿佛头顶的太阳不存在，光源来自四面八方，均匀得令人毛骨悚然。林川不动声色地抬起左手，在眼前晃了一下——五根手指清晰可见，指甲缝里还残留着昨夜攀爬废墟时刮进的灰泥，连指纹纹路都看得分明。
可他知道，这些细节也可以被模拟。再真实，也不过是数据堆砌的幻象。
“现实从来不在任何坐标里。”周晓的声音再次响起，这次是从那个漆黑的量子快递箱中传出，平稳得不像人在说话，倒像是某种预设好的语音合成，“你们找的地图、入口、时间线……全是假的。”
那箱子静静立在超市废墟中央，通体漆黑，表面布满细密裂纹，纵横交错，像极了人类大脑皮层的沟回。每当她说完一句话，箱子内部便泛起微弱蓝光，如同神经元放电，一闪即逝，却又持续不断，仿佛整台机器正在思考。
林川后退半步，脚底踩到一块尖锐的碎石，发出一声脆响。这一声太清脆了，像是特意为打破沉默而设计的音效，精准得让人头皮发麻。他皱眉，目光扫过四周——倒塌的货架横七竖八地躺着，破碎的日光灯管散落一地，玻璃碴子映着天光泛出冷芒；墙上干涸的喷漆涂鸦写着“别信调度”，字迹斑驳，颜色褪得只剩轮廓；就连空气中漂浮的尘埃，也都凝固不动，仿佛整个世界被按下了暂停键。
空气好像变重了。风还在吹，阳光也没变，可林川觉得四周的东西开始发虚。不是视觉模糊，而是逻辑上站不住脚。他一直以为自己在逃，在找出口，在对抗某个外部敌人。可如果敌人根本就是他自己呢？如果这场追逐，只是他内心恐惧的一次次复刻循环？
陈默开口了。声音低，但清楚，像一把钝刀缓缓划过冰面。
“所以……我们不是在对抗倒影世界。”他抬起手，动作迟缓，仿佛每一个关节都在抵抗某种看不见的阻力。他慢慢摘下左眼的特制镜片，指尖颤抖却不曾停下。
镜片离体瞬间，那只眼睛没有血丝，也没有瞳孔，只有一片灰白，像老式电视关机后的屏幕，死寂无声。数据流一样的光纹在里面缓缓转动，偶尔闪过几个字符：【记忆区块_07】【情感权重_A-3】【权限等级：观察者】。那些代码像幽灵般游走，又似某种审判的烙印。
林川盯着那双眼，喉咙发紧，胸口像是被什么压住，连呼吸都变得艰难。他想移开视线，却发现自己的眼球不受控制地追随着那道灰白中的光纹流转，仿佛它正试图将他的意识吸入其中。
“我们是在重复自己的恐惧循环。”陈默继续说，声音像是从很远的地方传来，隔着层层水幕，“每一个场景，每一条规则，都是我们心里早就写好的剧本。我们根本没走出过。”
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