冷光吞了他。
林川没闭眼，也没抬手挡。他知道躲没用——在这鬼地方，越躲，吸得越狠。衣柜通道的缝隙像一张无声咧开的嘴，边缘泛着金属与玻璃混合的冷辉，每一道反光都像是从不同维度割裂出来的残影。整条走廊仿佛不是由墙构成，而是由无数碎裂的镜面拼接而成的活体结构，每一寸都在呼吸、蠕动，映照出他扭曲的轮廓，一个比一个更不像他自己。
吸力从四面八方涌来，不是风，也不是气流，是空间本身在收缩、挤压、折叠。他的身体被无形之手攥住，骨骼发出细微的摩擦声，像是正被重新排列成另一种格式。肌肉纤维一根根绷紧，皮肤表面泛起鸡皮疙瘩，不是因为冷，而是血肉正在被替换的感觉——就像有人拿橡皮擦一点点抹掉他的轮廓，再用倒影世界的材料一笔笔重绘。
他任由那股力量扯着他往里走，喉咙发干，心跳却奇异地慢了下来。
“又来了。”他在心里冷笑，“这破路，我都走过八百回了。”
指尖透明了一半，能看见骨头缝里的光点在跳，像有微型星群在他体内游走。这说明倒影世界已经开始复制他了。以前他遇到这种情况，第一反应是挣扎，是喊人，是翻手机找周晓的加密频道。那时候他还信规则，信系统，信只要按流程走就能活着出来。
现在？他连眉毛都没动一下。
反而往前再蹭了半步，像是主动投怀送抱。
“省点力气吧。”他对自己说，“反正你也逃不掉，不如走得体面点。”
通道内壁不断渗出细密水珠，但那不是水，是凝结的情绪残渣——恐惧、悔恨、压抑的哭声，在低温中结晶成霜花，贴满每寸墙面。那些霜纹会动，像藤蔓一样缓慢爬行，偶尔还会滴下一滴带着腥味的液体，落在肩头时，竟让他想起小时候发烧时母亲敷在他额头的湿毛巾。
孩子们还在训练。爬柜子、钻缝隙、模拟断电逃生，动作整齐划一，如同被同一根线操控的木偶。他们抬头看他，眼神空洞，嘴里念着口诀：“左三圈，右三圈，低头弯腰钻缝隙。”声音叠加在一起，形成一种诡异的共振，震得耳膜发麻，连牙根都在发酸。
林川站在原地，双手插进裤兜，脚尖轻轻点了点地面，像是在等公交。
“我拿它赶路。”他说，语气平淡得像在解释为什么迟到。
话音落下，空气骤然凝滞。
孩子们停了。
连呼吸都停了。
整个空间静得像关了电源的录像带，画面卡顿，声音中断，连光线都变得迟缓。尘埃悬浮在空中，像被冻结的时间颗粒。然后最前面那个穿旧校服的孩子站起身，脸上有创可贴，裤子破边，是他八岁那年摔伤的样子。他看着林川，声音很轻：“你算好了吗？”
林川没回答。
他知道这不是问落地点。
是问他要不要继续当个送货的，还是变成一个规则本身。
他是要继续遵循“签收即生效”的铁律，还是亲手撕开这条链路，把整个倒影系统的逻辑搅碎？
他还没开口，通道尽头就亮了。
一个小男孩走出来。
七岁，短发，蓝背心，脚上一双磨烂底的布鞋。他左手拿着一张纸，纸上全是血字，右手插在裤兜里，走路时肩膀一耸一耸的——那是林川小时候紧张时的小动作。他每一步踏下，地面都会微微凹陷，留下一圈涟漪状的裂纹，仿佛现实正在为这个孩子的存在而扭曲。
林川认得这张脸。
那是他自己。
但不是真的他。
这是镜主。它把自己变成了林川童年时的样子，连指甲缝里的泥都一样。它走到离他三步远的地方停下，举起那张血字纸条，声音奶声奶气：
“这次由你制定规则。”
林川盯着它。
这招太脏了。以前镜主都是变怪物，变液态金属，变父亲的脸，怎么吓人怎么来。现在它变成童年的他，说话带鼻音，眼睛湿漉漉的，像刚被爸爸关进衣柜哭过一场。它知道林川对这个年纪的自己下不去手，知道他会犹豫，会心软。
但它错了。
林川不怕小孩。
他怕的是明明害怕却还得装没事的大人。
他慢慢抬起手，摸向左眼眶。
那里还空着。父亲留下的特制镜片，银灰色，边缘带锯齿，能观测规则波动，也能切断情绪污染。之前他一直不敢装，怕疼，怕失控，怕装上去之后再也分不清现实和倒影。他曾梦见自己戴上后，整个人被数据流吞噬，意识分裂成千万个碎片，在无数镜像城市中来回穿梭，永远找不到出口。
但现在不同了。
他已经站在终点门前。
退无可退。
他一把抓出镜片，对准眼眶，用力按下去！
“啊——！”
剧痛炸开，像有人拿烧红的铁钉捅进脑门，顺着神经一路烧到脊椎末端。血顺着脸颊往下流，滴在胸口，烫得衣服冒烟。他咬牙撑住，没松手，硬是把镜片整个拍进眼窝。咔的一声，像是锁扣合上，又像是某种古老封印被强行激活。
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