火苗熄了。
最后一簇橙红在风里抽搐了一下，像被谁掐住了喉咙，无声无息地断了。空气里还残留着一点焦糊味，是打火机底部塑料烧化的痕迹。林川没动，指尖夹着那枚老旧的金属打火机，壳子烫得几乎握不住。他皱了下眉，反手将它塞进裤兜，布料隔着一层仍能感受到那股余温，像是揣了块刚从炉膛里扒出来的炭。
他站着没动，胸口却像压着一块沉铁。三年了，他以为自己早就习惯了这种空落落的感觉——任务完成就走，签收即终结，没人追问包裹背后的故事，也没人关心送件的人是谁。可现在，连火都灭了，世界却还没放过他。
脚底踩着碎砖和玻璃碴，每一步都像走在刀片上，咯吱作响的声音格外清晰，仿佛整条街只剩下这单调的摩擦声。前方原本该有一扇红门——锈迹斑斑、门环脱落、左边铰链歪斜的那种老式铁门——那是他三年前第一次送件时亲手推开的地方。可现在，那扇门不见了，连地基都没留下，就像被人用橡皮擦从现实中抹去了一样。
取而代之的是一条街。
一条不该存在的街。
路灯一根根歪斜着，有的甚至横卧在半空，灯柱扭曲如醉汉的手臂，灯光却依旧亮着，昏黄光晕洒在地上，映出拉长又错位的影子。楼体倒挂着，水泥墙面朝下，窗户裂开，钢筋裸露，像被某种巨力从天上硬生生扯下来，再胡乱拼接回去。空调外机悬在空中不动，电线垂落却不接地，仿佛整个空间的“下”字已经被重新定义。
林川低头看了眼右手。
手里还攥着那盘录音带，塑料外壳泛黄，边角已有细微裂痕，标签上用蓝黑色水笔写着：“第一次送件，别丢。”字迹潦草却熟悉，是他自己当年写的。他记得那天站长拍着他肩膀说：“记住，这玩意儿比命重要。”当时他还笑，以为是玩笑。
现在他知道不是。
手指轻轻一碰，外壳边缘掉下一小块碎片，落在掌心，像干枯的皮屑。他知道这东西不能扔，也不能毁，更不能随便放。可眼下也没个地方能收，只能紧紧捏着，指节发白。他的心里涌起一阵荒谬的委屈：他只是个送快递的，不是救世主，也不是什么特殊存在。可为什么偏偏是他？为什么这些破事总缠着他不放？
就在这时，右臂一阵温热传来。
不是疼痛，也不是灼烧，而是那种剧烈运动后皮肤充血的微烫感。他低头看去，袖口卷起一角，露出一段纹身——一只展翅欲飞的麻雀，线条粗粝，颜色暗沉，像是多年前用劣质墨水随手刺上去的。此刻，那只麻雀的眼睛似乎动了一下。
提醒来了。
别愣着。
他深吸一口气，往前迈了一步。鞋跟落下的一瞬，心底有个声音在颤抖：你怕吗？当然怕。但他更怕的是退缩。一旦转身，可能就再也找不到回来的路。他不想再当那个什么都来不及反应、只能看着一切消失的人。
鞋底刚落下，地面裂缝中飘着的几滴雨忽然映入眼帘。那些雨滴悬浮在离地约十公分的空中，晶莹剔透，一动不动，既不坠落也不蒸发，像是时间在这里打了结。他蹲下身，试探性地伸手触碰其中一滴。
指尖凉。
像摸到一颗刚从冰箱取出的冰珠子，寒意顺着神经直冲脑门。他收回手，余光扫过旁边一块碎玻璃——本该映出他的脸，可玻璃里的画面却变了。
是个孩子。
七八岁的模样，穿着褪色的蓝色运动服，骑一辆旧自行车，车把歪了，人翻出去，膝盖蹭破一大片皮，血混着灰尘往下淌。镜头拉远，一个男人站在五米开外，双手插兜，面无表情地看着，只说了句：“自己爬起来。”
林川瞳孔一缩。
那是他。
那是他人生中第一次摔跤，也是第一次学会忍痛走路。父亲从未抱过他，也从未说过一句安慰的话。可这一幕……怎么会出现在这里？出现在这片废墟般的异境里？他的呼吸变得粗重，胸口起伏加快，一股久违的酸涩从喉咙深处漫上来。他一直告诉自己，坚强是必须的，软弱没有意义。可此刻，他突然想问一句：如果那时候有人扶我一把，我会不会变成不一样的人？
他猛地站起身，想绕开那块玻璃，可眼角余光一扫，发现前方那辆废弃的快递三轮车动了。
车头原本朝左，轮胎瘪着，挡风玻璃碎成蛛网状。可现在，它的车头正缓缓转动，发出金属摩擦的“嘎吱”声，像是一具沉睡多年的机械尸体突然睁开了眼。接着，车灯亮了。
两束惨白的光直直射来，精准照在他脸上。
他站住。
车灯不闪，也不晃，就那么死死盯着他，像在辨认什么。他又往后退半步，动作极轻。车灯跟着移动，始终锁定他。他抬脚往前，车灯却不动了。
他笑了下，声音低哑：“行吧，你比我狠。”
嘴里嘀咕一句：“这可比送加急件刺激多了。”可心里却悄悄绷紧了弦。他知道，这不是普通的故障或巧合。这些东西在看他，在等他做出选择。而每一次回应，都可能是通往真相的一阶台阶，也可能是坠入更深黑暗的入口。
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