可如果……这条管根本不是让他爬的？
而是让他切断的？
他摸出裤兜里的美工刀。刀片有些钝，边缘卷了，但足够割开纸箱、胶带，也能对付金属接口。
他踩着墙缝往上蹭，借力跃起，单手抓住第一段链条。身体悬空，右臂纹身再度发烫，像是预警。
他将刀刃贴上去，用力一拉。
刺耳的摩擦声响起，火星四溅，照亮他紧绷的脸。铁屑飞舞，落在肩头，烫得他一抖。
没断。
他换位置，仔细观察链条结构。在连接处发现一个小凸点，像是焊接点，又像是机关按钮。
他把刀尖插进去，轻轻一撬。
咔。
一段链条应声脱落，掉入他手中。
他接住。
链环内侧又有字。
依旧是父亲的笔迹，更小，更密：
“声音先于规则。”
他念出来。
整个死胡同突然安静了。
连链条都不摇了。
风停了，呼吸声清晰可闻，连心跳都像是被放大。
他握紧那段金属，站在原地。
声音。
童谣。
他刚才唱了，才活下来。
所以声音能改规则？
不是遵守，不是对抗，是覆盖？
他试着哼同一个调子。
刚出声，墙面血字开始融化，像蜡烛受热，缓缓流下，变成一滩红水，渗入地面裂缝。裂缝中的蓝光一闪，随即熄灭。
他停下。
血字重新凝聚，仍是那四个字：“攀爬排水管”。
他明白了。
只要他不停唱，血字就无法维持。
也就是说，声音可以干扰规则运行。
但这不是终点。
他爸留下的两条信息都在指向同一件事：真正的规则，藏在看不见的地方。
看得见的，都是假的。
血字是假的。
排水管是假的。
甚至连这个死胡同，可能都是假的。
他闭眼。
不去看，不去想。
只听。
耳边只有自己的呼吸，和手里链条的轻响。
他开始哼歌。
不是大声，也不是为了驱赶什么。
只是为了记住这个声音。
这是他自己的声音。
独一无二，没人能复制。
他哼着，往前走了一步。
脚底传来震动。
地面裂开一道缝，比之前宽得多，深处传来风声，还有某种机械运转的低鸣，像是老旧电梯在运行。
他没停。
继续哼。
裂缝持续扩张，水泥块崩落，露出下方黑洞洞的空间。
一股冷风从下面吹上来，带着尘埃与旧纸的气息，还有一丝若有若无的胶木味。
他蹲下，伸手探进去。
指尖触到一个东西。
冰凉，方正，塑料外壳，边角磨损严重。
他把它拿出来。
是个老式录音带。
正面贴着标签。
手写字：“第一次送件，别丢。”
他认得这个字。
又是他爸的。
他捏着录音带，站起身，嘴里的歌没停。
他知道这玩意儿不能随便放。
但他也知道，这可能是唯一能打破现状的东西。
他摸出打火机，又看了眼右臂纹身。
温度正常了。
心跳也稳了。
他把录音带举到眼前，火光照亮磁带表面，隐约能看到内部褐色的磁条正在缓慢转动，即使没有机器播放，仿佛里面藏着一个不肯安息的灵魂。
他说：“你要放，就现在。”
话音落下，打火机盖弹开。
火苗跳起。
照亮了他脸上的伤痕，和手中那盘即将被点燃的带子。
火焰逼近磁带边缘。
没有爆炸。
没有声响。
只有一段旋律，悄然响起。
——是他母亲哼过的童谣。
同一段调子。
两个声音，跨越时空，在这一刻重叠。
火光中，整面墙开始剥落，砖石化为粉尘，高墙崩解，天空重现。
而那扇红门，在废墟之中，再次缓缓开启。
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