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深秋最后一片叶子落尽时，演武场已经成了星回寨的魂。
每日清晨，号子声、拳风声、踏地声准时响起，像寨子的心跳。孩子们打架不再乱抓乱挠，有了章法；妇人提水时腰腿发力，一桶水轻轻松松；老人晒太阳时，手指会在膝盖上无意识地比划拳路。
那天傍晚，张翎和岩叔并肩站在演武场边。
沙地被夕阳染成血红，木桩投下长长的影。场子里空无一人，只有风卷着细沙，在表面旋出小小的涡。
“一个月前，这里还长着草。”岩叔说。
“现在长着拳头。”张翎接话。
两人沉默片刻。
“我昨晚做梦，”岩叔忽然开口，“梦见老祭司。他站在祠堂门口，看着这边，笑。我说你笑什么，他说，咱们寨子有根了，扎进土里了，风吹不倒了。”
张翎看向祠堂方向。
石门紧闭，但能感觉到，那二十三节竹筒在深处安静地躺着。他们听得到吗？听得到这些拳风声、号子声、这些活人为了活下去而拼命磨炼的声音吗？
应该听得到。
“明年开春，”张翎说，“少年队里挑五个最好的，跟你进山。不是狩猎，是历练——遇见熊，怎么办？遇见狼群，怎么应对？遇见绝壁，怎么爬？”
岩叔独臂握了握：“早就该这样。”
“还有。”张翎看向他，“你的独臂，得专门练一套东西。形意拳里有一路‘单臂锤’，我琢磨很久了，明天开始教你。”
岩叔眼睛亮了：“能练？”
“能。”张翎说，“独臂不是缺憾，是特点。别人双手使的劲，你一条胳膊就得使出来。这条胳膊练成了，比两条胳膊还可怕。”
暮色渐深，寨子里亮起灯火。
演武场沉入黑暗，只有沙地还泛着微弱的白光，像片沉睡的银湖。那些木桩静静立着，像忠诚的守卫，等着明天清晨，第一道身影跃入场地，第一声号子划破寂静。
张翎转身往回走。
脚步落在碎石路上，发出细碎的声响。这声音会传进地底，传进祠堂，传进竹筒里那些安息的魂的耳中——
像是在说：放心，我们还活着，而且会活得更好。
岩叔没动，还站在场边。
他独臂抬起，虚虚握拳，对着空无一人的演武场，打了一记炮拳。
拳风撕开夜色，发出短促的呼啸。
收拳时，他笑了。
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