那唢呐声的余烬，似乎还灼烧着她的耳膜。死寂重新降临，比喧嚣更令人窒息。汪婷婷瘫在冰冷的地面上，像一具被海浪抛上岸的残骸，只有胸腔剧烈的起伏证明她还活着。脚踝处那鲜艳的、冰冷的束缚感，无比清晰，无比沉重。
红绣鞋。
它们紧紧地套在她的脚上，严丝合缝，仿佛生来就长在那里。她甚至能感觉到鞋面上那些繁复的、用金线彩线绣出的鸳鸯莲花和扭曲符文的凸起，隔着薄薄的袜子，硌着她的皮肤，带来一种细微而持续的、令人发疯的触感。
她尝试过，用尽最后一丝力气去抠、去拽，指甲在光滑坚韧的绸缎鞋面上留下划痕，甚至抠得指尖出血，但那鞋子纹丝不动，如同焊死在了她的骨头上。它们不再是外物，而是成为了她身体的一部分，一个带着诅咒和宣告的、活着的部分。
“误了吉时……不好……”
那冰冷的、重叠的呼唤声，似乎还萦绕在空气里，带着某种不祥的催促。
不能待在这里！绝对不能！
老妇人消失了，这栋房子比外面的迷雾更可怕。那双自己会动、会套上人脚的红绣鞋，彻底击碎了她对物理规则的认知，将她拖入了一个完全无法理解的、充斥着邪异力量的深渊。
求生的本能，像风中残烛般微弱，却依旧在跳动。她必须动起来，哪怕只是爬，也要离开这个鬼地方！
她挣扎着，用胳膊支撑起上半身，手掌按在冰冷肮脏的地面上，黏腻的尘土和碎石子硌着手心。每动一下，脚上的红绣鞋就仿佛加重一分，提醒着她那无法摆脱的厄运。她咬着牙，忽略那几乎要让她崩溃的诡异触感，一点点挪向门帘。
掀开帘子，堂屋依旧空荡，八仙桌和长凳在昏暗中静默，如同等待上演下一幕戏剧的舞台道具。大门，依旧虚掩着，透进一丝外面更加深沉浓郁的黑暗。
她扶着墙壁，踉跄地站起来，双脚落地时，那红绣鞋柔软的鞋底接触地面，没有发出任何声音。它们寂静得可怕。
推开那扇沉重的木门，湿冷的、带着浓重纸灰香气的夜风扑面而来，让她打了个寒颤。村子完全被夜色吞噬，没有月光，没有星光，只有一种黏稠的、仿佛能吸收所有光线的黑暗。远处的房屋只剩下模糊的、蹲伏着的轮廓，像一头头蛰伏的巨兽。
昨晚听到的、那拖沓的脚步声和低低的哼唱，似乎随时会从任何一个角落响起。
她不敢停留，也顾不上辨别方向，只是凭着一种逃离的本能，深一脚浅一脚地往前跑。脚上的红绣鞋诡异无比，它们穿着的感觉并不难受，甚至可以说合脚，但那种“被穿着”的感觉，那种异物强行成为自身一部分的认知，让她每一步都如同踩在烧红的炭火上，精神备受煎熬。
她在黑暗中盲目地奔跑，肺部火辣辣地疼，冰冷的空气割着喉咙。脚下的路时而是泥泞，时而是碎石，有时甚至像是踩过了什么软绵绵的、类似草席的东西。她不敢低头看，生怕看到什么更恐怖的景象。
周围的景物在浓雾和夜色中模糊不清，似乎总是在重复。她又看到了那棵歪脖子老槐树，树下那个捧着素色连衣裙的纸人不见了，但那种被窥视、被标记的感觉却挥之不去。
跑了不知多久，体力终于耗尽。她靠在一堵冰冷的、湿漉漉的土墙上，弯下腰，双手撑着膝盖，大口大口地喘息，汗水顺着额角流下，滴落在黑暗中。绝望如同这无边的夜色，从四面八方挤压过来。
难道……真的逃不掉了吗？
就在这时，她眼角的余光，似乎瞥见前方不远处，村口的方向，有一点极其微弱的、摇曳的光亮。
不是村民家里那种昏黄稳定的油灯光，也不是祠堂长明灯那死气沉沉的豆大火苗。那光，是跳动的，橘红色的，像是……篝火？
在这死寂、诡异、完全被黑暗统治的封门村，怎么会有人在村口点燃篝火？
一丝微弱的、不合时宜的希望，如同溺水者抓住的稻草，在她心中升起。会不会是……外面进来的人？迷路的驴友？甚至是……来找她的人？
她用尽最后的力气，朝着那点微光的方向，踉跄着走去。
越靠近村口，那光亮越清晰。确实是一堆小小的篝火，在一个临时用几块石头垒起的灶坑里燃烧着，发出噼啪的轻微爆响。火焰不大，却顽强地驱散着一小片区域的黑暗和寒意。
篝火旁，坐着一个人。
那人背对着她，穿着一件洗得发白的、打着补丁的深蓝色道袍，头发在头顶随意挽了个髻，插着一根看不出材质的木簪子。他身形瘦削，盘腿坐在一个破旧的蒲团上，背挺得笔直，面朝着村外那更深沉的黑暗，仿佛在守望着什么。
在篝火跳跃的光影中，汪婷婷看到，那人旁边还立着一根竹竿，竹竿上挑着一块灰布，布上用墨笔写着两个歪歪扭扭的大字：“算命”。
一个……算命的道士？在封门村的村口，深夜摆摊？
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