“这鬼地方，除了老鼠谁会来？”“快走快走，冻死了，去前面的火锅店暖和暖和。”脚步声渐渐远了，我才敢大口喘气，胸口像被撕开一样疼。
他们永远找不到这里，永远找不到我。不是因为我多聪明，只是因为他们懒得找。就像扫大街的不会蹲下来抠砖缝里的泥，他们的眼睛，只看那些亮的、干净的、值得“在意”的东西。
后半夜开始下雪，鹅毛大雪，把城市盖得白茫茫的。我透过铁皮缝往外看，远处的高楼、近处的垃圾堆，都变成了一个颜色，分不清哪里是干净的，哪里是脏的。雪下得越大，我越觉得安全，雪能盖住血，盖住脚印，盖住所有不该有的痕迹，就像给这座城市盖了床大被子，让我们这些藏在底下的东西，能稍微喘口气。
我摸出那个装着十九件“藏品”的铁盒，放在怀里焐着。冰冷的金属贴着胸口，慢慢有了点温度。这些东西，是我活过的证明，也是那些“消失者”活过的证明。我们都一样，在阴沟里来，在阴沟里去，最后变成盒子里的一块皮、一截骨，等着被老鼠叼走，或者被大雪埋住，永远没人知道。
雪停的时候，天快亮了。罐头厂的铁皮顶被雪压得往下塌了一块，露出个小口子，能看见天上的星星，稀稀拉拉的，像被人掐灭的烟头。我数了数，一共七颗，刚好够我数到睡着。
梦里又回到了孤儿院的墙角，大孩子抢我的窝头，我死死攥着，被打得鼻血直流。但这次，我没松手，咬着牙瞪他们，直到他们骂骂咧咧地走了。醒来时，嘴角破了，是自己咬的，血混着口水咽下去，有点咸，像昨晚喝的血。
新的一天开始了，雪会化，会露出那些脏东西，会有人抱怨路滑，会有人扫雪。而我，会继续藏在罐头厂的夹层里，等着下一次饿，下一次狩猎，下一次在阴沟里，把这条命，再撑一天。
铁盒里的“藏品”，迟早会凑够三十件，五十件，一百件。那时候，我大概也变成了其中一件，或者，早就烂在了哪个没人知道的角落，和这座城市的泥、雪、垃圾混在一起，再也分不出来。
没关系，真的没关系。对我们这种活在阴沟里的东西来说，被忘记，就是最好的结局。
雪下到第七天，终于停了。阳光透过罐头厂屋顶的破洞，在地上投下一块菱形的光斑，像块被打碎的镜子。我蜷缩在夹层里，看着那光斑一点点移动，爬过墙角的铁盒，爬上我裹着的棉絮，最后停在手腕的旧疤上——那是刚到这座城市时，被偷车贼用弹簧刀划的，现在疤上结着新痂，是昨天处理醉汉尸体时被石头硌的。
铁盒里的“藏品”已经攒到三十七个了。最底下那个，是块指甲盖大的皮肤，来自第一个“目标”——那个在长途汽车站拐小孩的女人，她右眉骨有颗痣，皮肤带着常年抽烟的黄气。我用镊子把新得的那块带烫伤的皮肤放进去，和其他藏品挤在一起，玻璃罐碰撞的声音很轻，像牙齿打颤。
怀里的血袋早就空了，昨晚就着雪吃了最后一口，血腥味混着雪的凉意，冻得喉咙发疼。今天得去找新的“补给”，目标是个在菜市场收“摊位费”的瘸子，左腿比右腿短一截，走路时拖着地面，老远就能听见“沙沙”声。我观察他五天了，知道他每周三下午会去铁道边的废品站，和那里的老板分赃，那条路的监控早就被货车撞坏了，道旁的芦苇长得比人高，刚好能藏下一个人。
换衣服时，摸到裤兜里的半块橡皮。是上周在小学门口捡的，上面印着卡通小熊，被我磨得只剩小半截。我把它塞进铁盒的缝隙里，和那些骨头、皮肤放在一起。这种没用的东西，反而最安全，谁会想到在一堆“罪证”里藏块橡皮？就像谁会想到，那个在垃圾堆里翻食的流浪汉，手里藏着能割断喉咙的刀。
出门时，雪冻成了冰，踩在上面咯吱作响。我沿着墙根走，影子被阳光拉得很长，瘦得像根晾衣绳。路过早点摊，那个老太婆又塞给我一个热包子，这次老头没骂，只是往我脚边吐了口痰，痰落在冰上，像块褐色的琥珀。
“今天别往铁道那边去，”老太婆突然开口，声音哑得像砂纸，“昨晚听联防队说，那边发现了具冻硬的尸体。”
我心里一紧，手里的包子差点掉在地上。醉汉的尸体明明藏得很好，怎么会被发现？但脸上没敢露半分，只是低下头，含糊地“嗯”了一声，转身就走。走出老远，还能听见老头在后面骂：“多管闲事，这种人死了也是活该。”
原来不是醉汉。我在铁道边的芦苇丛里蹲了半个时辰，看见警察拉着警戒线，几个穿白大褂的在雪地里翻找，瘸子的“沙沙”声始终没出现。后来听捡破烂的闲聊，才知道是个“倒腾白粉的”，被人捅了三刀，扔在道轨边，被今早的火车碾成了肉泥。
虚惊一场。但这种“意外”总让人心慌，就像棉絮里钻进只跳蚤，明明不致命，却能让人整夜睡不着。我摸出藏在砖后的小刀，刀刃上的锈迹比昨天更重了，在阳光下泛着昏黄的光，像块陈年的血痂。
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